Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Октябрь 2012   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)



7 октября 2012
Блики Tишины

Всем привет.
Знаете, что я хочу Вам сегодня сказать. Очень важно не разучиться слышать тех кого мы любим. И иногда вспоминать, что любить кого-то, это значит желать добра ему(ей), а не себе. Потому, что наше "хотела как лучше" иногда оказывается для другого ну совсем не тем, чем нам желалось, а вовсе наоборот. Мы просто иногда забываем, что все мы разные и то, что хорошо мне, не обязательно хорошо другому. Ладно не буду о... Буду о том, что начался замечательный учебный год. И пусть он будет душевным и внимательным для тех кого я люблю. Улыбайтесь, это делает наш мир немножко светлей.


====================
Ксения Желудова
====================
как знакомо подступает к горлу отчаянье,
шепчет: едва надорвавшееся - порви;
всё пройдёт, и это пройдёт, вернётся к началу;
господь милосердный, благослови

нас, схоронивших свои печали
в больших коробках
из-под любви.

я действительно выдохлась, я устала
выстилать себя изнутри бронированной сталью
и смотреть на мир сквозь узенькую бойницу,
и бояться довериться, покориться,
и давиться, глотая литрами жгучий йод,

в надежде, что всё это
когда-нибудь
заживёт.
====================
Данута Сидерос (lllytnik)
====================
Говорит старуха старухе:
приходи хоронить меня.
Точной даты пока не знаю,
где-то на днях.
Говорит старуха старухе:
я устала, я не пойду.
Ты куда спешишь?
Давай не в этом году?

Говорит старуха старухе:
будут суп, блины и кутья.
Где ещё ты таких, скажи,
отведаешь яств?
Говорит старуха старухе:
далеко до тебя, кума.
Я, пока доползу,
пожалуй, помру сама.

Говорит старуха старухе:
ну и к черту тебя, карга!
И бросает трубку.
Проще в гости зазвать врага...
И стоит у окна,
и дышит,
гладит пальцем морщины рам,
и решает пока
и вправду
не умирать.

Дед-инвалид подзывает внука,
дед говорит: мой хороший, на-ка
денег тебе, принеси таблеток,
чтобы принять -- и лето.
Чтобы принять сорок штук -- и дома.
Я так устал, помоги мне, Дима.
Покарауль у двери, пока я
съем пузырек покоя.

Внук рассуждает: всё надо взвесить.
Сколько дадут мне? Ну, восемь, десять,
блистеров. Ну а сколько надо,
чтобы хватило деду?

Внук размышляет: всё надо взвесить.
Сколько дадут мне? Ну, восемь, десять,
может, двенадцать
лет.
Выйду -- как раз в институт.

Дед засыпает, и деду снятся
молы на море, милые лица,
вальс из динамика у фонтана,
баритон
Левитана.

Сентябрь

Утром мать и отец
идут в детский сад.

Как раз поспел урожай - на ветвях висят
тяжелые пухлые дети с розовыми боками,
в рубашках из свежих листьев,
с крепкими черенками,
нежные, полупрозрачные - косточки видно насквозь,
бери и срывай, коли нашел своего.

Мать говорит,
иные берут по пять,
нашего снова нет, сколько можно ждать?
Я бы его любила,
кормила, купала, ласкала.
Поищи нам, отец, кого-нибудь среди палых.

Паданцы прячутся у корней, пугливые, как зверьки,
у них помяты бока, поломаны черенки,
их собирают в корзины и выставляют на вход,
вдруг кто-нибудь возьмёт.

Хмурый отец садится возле корзин,
думает: хоть бы сын...

Мать и отец возвращаются шумной улицей.
Он то хохочет, то вдруг начинает хмуриться.
Осеннее солнце гладит бурые крыши.
У неё в подоле шевелится, хнычет, дышит

и пахнет яблоками.
====================
Дмитрий Якимов (zrbvjd)
====================
Песнь кризиса среднего возраста

Если хочется плакать - молча, конечно, плачь.
Что всегда улетает шарик, и тонет мяч.
Я не помню, чтоб кто-то выиграл этот матч,
Даже купив бесстрастных судей.
Даже если всю ночь в подушку про чью-то мать,
Даже если себя скрутить и переломать,
Даже если купить "Аврору", а после дать
Залп изо всех ее орудий.

Ведь когда за душой остался последний грош,
Сбереги хоть его. Остынь. Прекрати дебош.
Баррикаду оставь, ступай отдохни, Гаврош, -
Довольно с нас стрельбы и боли!
Сколько можно скакать по ветке, как глупый чиж.
Если пожил, акын, что видишь - о том молчишь,
Прекрати вынимать всю душу из темных ниш
Ей место лишь на антресоли.

Перестань молодецки в шляпу вставлять перо.
Ты садовник, а вовсе не господин барон.
Не читай "Женитьбу". Тем более - Фигаро.
Уместней медицинский атлас.
Не дави на газ, не ломай со всей дури руль -
И добро бы тебя хоть звали Хосе Рауль
Или граф де ла Фер, но - ты совершенный нуль.
И все зовут тебя - Эйкаквас.

Выпивай по часам противный густой настой,
Не жалей о душе, что хрустнула под пятой,
Перестань поклоняться той не вполне святой,
Той, что вчера связала свитер,
Что теперь нам гордиться новым календарем,
Удирать от себя и думать, что удерем...
Что лежать ночами в обнимку лишь с ноябрем, -
Иди сюда, миледи Винтер!
====================
Саша Бесt
====================
Forte

Не хватает тебя внутривенно и внутримышечно.
Как тебе без меня не ревнуется? Как не пишется?
Между нами знак forte, милая, слушай пальцами.
Как же тебе с абсолютным чутьем не мечтается?

Piano, милая, piano. Так вышло - огонь не лечится.
Он слезами не тушится, хватит, милая, нечего!
Доминанта - вспышка, безвременье, наваждение:
Думай нотами и сжигай в себе, к черту, гения!

Здесь на терцию ниже, так чувственней. Очень вкрадчиво.
Это лучше чем секс, чем любовь: Ну, давай же, начали.
Звонче, милая, звонче! Чаще долби по клавишам.
Двигай нервами ровно в такт, ты отлично справишься.

Между мыслями яд. Пренебречь этикетом хлопотно.
Зал стоит, ждет на <бис>. Зритель плачет, ликует, хлопает.
Поцелуи - legato, нежность по позвоночнику.
И какой-то мажор с диагнозом полуночника

Шепчет что-то, фальшивит, торопится и сбивается.
Да, так часто бывает, только не часто сбывается.
Все себе забирай - это только твои овации.
Только, милая, слышишь, не надо, чтоб в душу пальцами.

Я в своей жизни такого не находила

Смотрит как зверь, а в глазах моих тают льдины,
Падают на пол каратами и звенят.
Я в своей жизни такого не находила.
Он отыскал меня.

Волосы будто бы факел, глаза - болото,
Тело - искусство, а творчество - беспредел.
Я в своей жизни не видела, чтобы кто-то
ТАК на меня глядел.

Сердце палило как солнечный ясный сгусток.
Он - Прометей, демиург своего огня.
Может ли быть, чтобы это простое чувство
Было сильней меня?

Доступ к душе, доступ к разуму, доступ к телу -
Скверную шутку над нами сыграл творец.
Что же я с этими мыслями буду делать,
Мой дорогой близнец?
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://kornetka.ru/bliki/
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru

Корнетка.

В избранное