Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

В Ташкенте воли нет, но гордый жив поэт.

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 91 RSS
←   Январь 2005   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31


За последние 60 дней ни разу не выходила


Открыта: 07-11-2004

Автор
Марат Аваз-Нурзеф

Статистика

91 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

В Ташкенте воли нет, но гордый жив поэт.


Информационный Канал Subscribe.Ru
 

В Ташкенте воли нет, но гордый жив поэт.

 
Дорогие читатели!
 
        Позвольте представить:
 
Поэт НИКОЛАЙ БУТОРИН!
 
        Живет в Санкт-Петербурге. Человек в расцвете лет. Много сил и времени отдает своей профессии архитектора. За нее с него спрашивают и дают зарплату. Естественно, в организации. Дома - только спрашивают. И работу, и зарплату...
        Впрочем, в наше время такова участь каждого человека (независимо от пола), кто имеет семью. Которая нередко имеет минимальные размеры (опять-таки в наше время): мать и дитя. Встречаются и одинокие отцы, но это - не правило, а исключение. Дитя может быть и великовозрастным, совершеннолетним. Такие "спрашивают" уже вполне сознательно, целеустремленно, настойчиво, с размахом...
        Кстати, я совершенно не знаю, кто и как "спрашивает"  с Николая Буторина. Но я уверен: есть, на кого работать! Иначе он, уже давно осознав в себе искру Божию (а это видно по количеству и качеству его стихов), занимался бы архитектурой не по максимуму, как это имеет место в действительности, урывая время у сна и здоровья для поэтического творчества (это я понял из его письма), а строил бы свой трудовой график совсем по другому принципу.
        Нет, нет, Боже упаси, чтобы кому-то показалось, что я здесь выношу какие-то оценки, прописываю какие-то рецепты. Просто меня немного занесло на тему: "Мы выбираем, нас выбирают". Но ведь она, темушка эта, и вечная, и универсальная, и многоликая, и динамичная, и вариативная...
        И, что называется, слава Богу!
        Как архитектору Николаю Буторину достается работа стихотворца, почему он вообще занимается этим бездоходным делом, как он дышит и как пишет, - это и многое другое, повторяю, можно отчасти усмотреть в его произведениях. Но доподлинно знает и понимает только он сам. Как и любой другой человек (о себе, своей жизни и творчестве), который не может не писать, но зарабатывает свой хлеб отнюдь не литературой.
Собрат по духу и перу, -
то в ваших видно мне твореньях.
Вы - архитектор: по нутру,
в словах и времяпровожденьях.
 
Палитра жутковатых красок,
предчувствий, болей за державу,
мычаний, мерзостей и масок...
Сыскать бы нам на них управу!
        Этими строками я, будучи советником портала "Литературная сеть" (litnet.ru), представляю Н.Буторина в этом известном виртуальном издании современной русской литературы (там такая получилась "ось": Петербург-Ташкент-Москва).
        Там (в "Литсети") и здесь (рассылкой) вниманию читателей предлагается, естественно, лишь малая толика из поэтического багажа Н.Буторина. Вместе с тем следует отметить, что читатели настоящего Выпуска имеют возможность познакомиться и с теми произведениями поэта, которых на litnet.ru нет.
 
        Итак, премьера новой рубрики - "Соавторы".
Неизменно ваш,
Марат Аваз-Нурзеф.

 

 

Рубрики, цвета и оглавление рассылки:

"Женщина" (голубой) - №№ 1
"Мужчина" (зеленый) - №№ 2
"Гражданин и Философ" (белый) - №№ 3, 6, 7
"Фата-Моргана" (черный) - №№ 4
"Просто человек" (желтый) - №№ 9
"Он и Она" (розовый) - №№ 5, 6, 10
"Дискуссионный лист" (красный) - №№ 8
"Соавторы" (синий) - №№ 11

Выпуск: 11
   Дата: 2005-01-09

Соавторы
Николай БУТОРИН
 
Февраль. Искрят колючие венки
высоких звёзд... Иллюзий не осталось.
Глотаю слёзы. Жгу черновики.
И постигаю собственную малость.
 
Как сладостно в полночный снегопад
расписываться в творческом бессильи!
И плакать, и смеяться невпопад...
Напрасно рифмы стаями бесили
 
рассудок мой: внавал, впритык, внахлёст
сплетались, жгли - и мимо, снова мимо...
Поэзия! Огонь высоких звёзд!
Как ты жестока! Как непостижима!
 
Есть высший смысл. Не в строчках на листе,
не в гладко зарифмованных мычаньях,
а где-то там - в щербатой немоте,
в бездонном красноречии молчанья.
 
Там нет дорог - одни лишь тупики.
И молнии мгновенных озарений.
А здесь... Февраль. Горят черновики
ненужных никому стихотворений...
     1991
 
***
...и снова хлынет Лунная соната!
Очистит. Околдует. Оглушит.
Лёд тронется, и станут как когда-то
движенья губ - движеньями души.
 
И мы поймём: когда любовь не с нами -
немедленно в игру вступает смерть.
И с Богом поменяемся местами,
благословляя эту круговерть...
      1996
***
Я снова был отвергнут...Над тобой
широким жестом разливалась ночь.
Осенних красок пряный разнобой
стирался - и копировал точь-в-точь
затмение несбывшихся надежд.
 
Мир засыпал - во славе и трудах.
Борей кусал края моих одежд,
и сдабривал томленье лун в прудах
дорожками серебряных рублей.
И было тех рублей - хоть пруд пруди!
И лунный этот жар пылал белей,
чем алебастр девической груди...
 
А я бродил забытым дурачком
(как пелось где-то гением одним...).
И ночь следила суженным зрачком
за времяпровождением моим.
      1995
 
***
Наверно, превращаемся в лохов мы.
Как папуасы радуемся бусам.
Непреходящим ценностям духовным
предпочитаем плевелы и мусор.
 
Наотмашь хлещет нас попсовый веник.
Тотальный китч разит подобно бритве.
Мы ищем не спасения, а денег -
и напрочь забываем о молитве.
 
Гниют на презентациях улыбки.
От мерзостей словесных вянут уши.
Границы допустимого так зыбки,
что только горе чистит наши души...
      1999
 
***
Сколько мерзости вокруг!
Разгрести - не хватит рук.
Эти лица, эти фразы,
этих мыслей метастазы,
эти ушлые сердца -
мерзость, мерзость без конца...
 
Мрак свинцовый, мрак российский,
где же твой Франциск Ассизский?!
Где, ответь!..
Со всех сторон
только гарканье ворон.
Общим вкусам потакая,
мразь ряды свои смыкает...
 
Как спастись?
Как защититься?
(Если сам -
её частица...).
    1996
 
***
        Так родилась элегия...
 
Опять сентябрь - холодный, мокрый...
Игра окончена, мой друг.
Всё меньше зелени вокруг,
всё больше сурика и охры,
 
всё больше холода и влаги -
и даже собственный сарказм
противен как сердечный спазм.
(...А синтез хохота и браги
 
рождает слёзы. Их глотая,
найдёшь и вервие, и крюк -
и ...). Суицид - известный трюк
в краях, где осень золотая
 
всего лишь миф, эквивалентный
надгробной порции вранья:
в краях, где стаи воронья
висят как траурные ленты,
 
где дурь славянская бликует
как сытый иеромонах -
где на своих похоронах
Россия плачет и ликует,
 
и льётся дождь, и стынут воды,
и не жалеешь ни о чём,
и пьёшь, и водка нипочём...
И в пустоту уходят годы.
 
Поэтом, нищею канальей,
влачишь свой выморочный путь,
а там и впрямь - когда-нибудь -
петля...Что может быть банальней?!
       
 
***
     ...но гражданином быть обязан.
                Н.А. Некрасов
 
Прекрасен блеск военных униформ.
Любые комментарии излишни.
Чем больше в мире всяческих реформ -
тем суть его страшней и неподвижней.
 
Прогресса нет - есть пруд, а не река.
Меняются, пожалуй, только даты.
Во все века, на всех материках,
ценились не Сократы, а солдаты -
 
готовые безропотно служить,
пока за них и мыслят, и решают.
Политики мешают только жить -
а умирать нисколько не мешают.
 
Воистину святое ремесло -
вести на смерть толпу себе подобных.
Победы, что оно нам принесло,
в учебниках расписаны подробно.
 
Какие были ставки на кону!
Любая ложь всегда рожала тройню!
Народы торопились на войну
как тощие быки на скотобойню.
 
Взрывалось залихватское "ура"
над грохотом ликующего марша -
и вырастала новая гора
сырого человеческого фарша.
 
Всемирная история проста:
сегодня мы их - а потом они нам!
Проблема лишь в параметрах креста:
быть Человеком - или гражданином...
      1999
 
***    
Очнуться ночью, в сумраке гнетущем,
уставиться на мутный лунный круг -
и вдруг понять, что прошлое с грядущим
равно непредсказуемы...И вдруг
 
понять, что ничего уже не надо,
что ты уже не мальчик а старик -
что впереди ни рая нет, ни ада...
И прикоснуться к вечности на миг.
      1997
 
***
Созвучья появляются спонтанно.
Испытывают. Мучают. Бодрят.
Гниёт незаживающая рана -
и день, и два, и много дней подряд.
 
Нахлынет нечто смутное - и снова
знаменье обернётся пустяком.
Мелодия вынашивает слово.
Мелодия беременна стихом.
 
Мерцают хаотические звуки -
и бьются, словно бабочки, в окно.
Сплетаются невидимые руки...
Поэзия и музыка - одно.
     2002
 
Архив Рассылки
 avaz-nurzef@rambler.ru
http://subscribe.ru/
http://subscribe.ru/feedback/		 Подписан адрес:
Код этой рассылки: lit.poetry.gordipoet		 Отписаться
В избранное