Открытая группа
5201 участник
Администратор Людмила Нест
Модератор Веб Рассказ
Модератор afix

Активные участники:


←  Предыдущая тема Все темы Следующая тема →

Собянин соединил метро Москвы и Питера веткой сакуры.

Для людей с уже сформировавшимся клиповым мышлением, не способным воспринимать повествование во всём объёме рассказа, делающим поспешные выводы из-за слов, которые они или не поняли или они им не нравятся - в рассказе будет немного абстракции, как и в названии этой темы, потом она, абстракция, рассосётся.

Веб Рассказ (Юрий Шатохин)

* * *

Эта тема озвучена мной в видео, текст ниже:

Ссылка на видео: https://youtu.be/3LcKKmeQ8WU

* * *

         ВЛАДИМИР ЕЛИСТРАТОВ - СОН ПРО НЕ СОН.

Когда-то очень-очень давно, в 2000, помнится, году, я внимательно перечитал культовый труд психо-гуру Зигмунда Фрейда «Толкование сновидений», написанный, кстати, в 1900. Юбилейно, выходит дело, прочитал. К столетию издания.

Помню, меня поразило в первую очередь следующее: всё, что написал Фрейд, было, конечно, в высшей степени забавно, но это «всё» не имело решительно никакого отношения ко мне лично. Ну, никакого решительно отношения.

Я тогда судорожно пытался толковать свои сновидения по Фрейду, и у меня ничего не получалось. Вернее, получалась какая-то чушь. Какие-то суши в квасе. Пряники в пиве.

Потом я прочитал еще многое из дяди Зигмунда и совершенно искренно возненавидел эту личность, этого неуемного диктатора от психологии. Этого гауляйтера души человеческой.

Однажды мне приснился сон (протолкуйте его, если сможете – по Фрейду). Клянусь, не вру. Передаю сон по-настоящему. В то время я уже начал записывать сны. Но об этом позже.

Я сижу в большом зале. Кругом – куча незнакомых людей. Встречаются, впрочем, и знакомые: одноклассники, однокурсники, продавщица Зухра из «Пятерочки», теренер Вадим из фитнеса, бомж Гаврюха с Пражской, мои кошки Савва и Муся, Навальный (не к ночи будь помянут), Эммануэль Макрон, Вахтанг Кикабидзе… Словом, весьма питательный винегрет из «бессознательного».

Все мы сидим в зале, а на сцене сидит Зигмунд Фрейд. Почему-то в виде актера Сергея Безрукова.

И вот Сергей Фрейд говорит:

- Дорогие друзья! Я – Фрейд. Вы все меня знаете. Как же меня не знать? Я актер Больших и Малых академических театров. Но «Фрейд» - это, как выяснятся, мой псевдоним. А вот мою настоящую фамилию я забыл. И вот. Я собрал вас здесь, эротопатосные мои, чтобы сообщить пренеприятное известие: я – не Фрейд. Я кто-то другой. Как вы думаете, кто я на самом деле? Жду ответа, как повара котлета.

И затих, закурив сигару.

Тут из зала стали звучать крики:

- Вы – Папироскин!

- Торчалкин!

- Сигаров!

- Писин!

- Либидовский!

- Сублиматенко!

Все кричат, кричат… А я молчу, потому что, как всегда, боюсь.

Зал откричался, а Фрейд-Безруков и говорит:

- Молодцы! Всё я это очень сильно ценю. Но всё это не то… А вот вы чего молчите, небритый очкарь с комплексом писателя, в третьем ряду седьмое место?

И элегантно тычет в меня своей фрейдистко-подсознательной сигарой.

- Я? - спрашиваю, а сердце так и замирает.

- Вы, вы, суперэго в трусиках…

Я молчу и вдруг выдаю неожиданно сам для себя:

- Вы – товарищ Огурцов.

Что тут началось! Зал буквально взорвался всяческими воплями:

- Сам ты Огурцов!

- Долой небритых!

- Бей очкарей!

И тому подобное.

И здесь я проснулся. В ужасе. А ведь Фрейд – это и есть товарищ Огурцов от психологии. Сон-то был вещий. А невещих снов не бывает. Я теперь это точно знаю.

Много лет я записываю сны. Конечно, не так регулярно, как, например, Лев Николаевич Толстой, который считал, что всякое его литературное откровение – технологический прорыв и инновация в области духа.

Я свои сны то месяцами записывал, то годами забывал записывать. Но кое-что все-таки собралось.

Мои сны – образец тупого мещанства. Они примитивны. Они прозрачны и лишены всякого подсознания. Мне стыдно за них.

Судите сами. Один из последних экземпляров.

В Америке переизбрали президента. Был Дональд Трамп, стал Джозеф Байден. Ну, шило-мыло. Разница между кандидатами в президенты США всегда примерно такая же, как между кока-колой и пепси-колой.

И вот что же мне снится, «небритому очкарю с комплексом писателя»?

Мне снится, что я сижу на скамеечке в Битцевском парке, жуя шаурму, и ко мне подходит бабушка в американской бейсболке. Симпатичная, чем-то похожая, пардон, на меня. Но без небритости.

- Ну что, сынок, - говорит она мне с американским акцентом, - что будет дальше с нашей Российской Америкой?

Я в шоке. Молчу. А потом (опять же – неожиданно для себя) заявляю:

- Байден и Трамп поженятся и возьмут совместную фамилию «Кащенко».

- Окей, - отвечает задумчиво бабушка в бейсболке. - Зэтс гуд.

И уходит, звеня, как цикадами, скандинавскими палками.

Я не буду перечислять вам все мои сны. Их много. Приведу несколько примеров.

Пример первый.

Я заблудился в метро. Какие-то неизвестные станции. То ли станция Белорусская, то ли – Алексеевская… Машинист объявляет: «Станция Хренотёрово»…

Я решил выйти из метро. Выхожу. Вижу Питер! Эрмитаж! Что такое?! Стоит милиционер. В виде Мухомора из «Ментов». Я:

- Товарищ Мухомор, где я?

- А вы кто? – спрашивает Мухомор, протирая очки листом клёна.

- Я – Вова.

- Товарищ Вова, все в порядке. Вы на Родине. Товарищ Собянин в прошлом семестре соединил Московское метро и Питерское метро веткой сакуры. И назвал её «Хренотёрово». Вам все понятно?

- Всё, товарищ Мухомор.

- Так идите и работайте. Вызовите мне, кстати, Лёху Николаева и Настю Каменскую.

Просыпаюсь в поту, потому что ни Каменскую, ни Лёху я позвать не имею никакой возможности.

Как вы протолкуете этот сон? «Сериалов обсмотрелся»? Хорошо.

А где тут Фрейд?.. Зигмунд, блин…

Далее. Меня вдруг позвали работать в Молдавию с окладом на девять рублей пятьдесят копеек выше, чем в Москве. Я приезжаю в Молдавию на велосипеде, захожу в здание правительства, которое точно соответствует моей веранде на даче. И глава правительства в виде Горбачёва говорит мне:

- Мы вас не берём. У вас обнаружены ковидные блохи.

Проснулся, опять же, в поту. И что это? Эхо пандемии? А где же гениальный Фрейд с его искрометным «Толкованием сновидений»?

Сон третий (положено примеров приводить по три).

Меня посылают от некого издательства «Савва унд Муся» на Камчатку за инжиром. На Камчатке – фантастический урожай инжира благодаря гейзерам. Гейзеры греют корни инжира, и инжир вырастает размером с верблюда. Об этом сообщило агентство «Блумберг». Я срочно лечу за камчатским инжиром. Но мой рейс почему-то объявлен не на Камчатку, а на Сахалин. Выясняется, что на Сахалине выращен рекордный урожай японцев. Мне строго запрещено их собирать.

Разумеется, пробуждаюсь в поту. В холодном, по классике.

Ау, Фрейд! Где ты? Сахалин – это сублимация Камчатки? Инжир – это фаллос? Тоска от тебя исходит, Фрейд, с твоими толкованиями.

Всё, заканчиваю.

В моём рассказике нет никакой морали.

Я всего лишь хочу сказать простую вещь: сон – это просто сон. Про не сон, но все равно сон. В том смысле, что сон про не сон есть сон, а не сон про сон есть не сон, как и сон про не сон.

Смотрели «Волшебную лампу Алладина»? Там принцессу убеждают, что ей все приснилось.

Давайте договоримся: весь этот кошмар с ковидом, удалёнкой и прочими вакцинами нам только приснился, как в сказке. Давайте дружно проспимся, а потом проснемся.

Это был всего лишь сон. Про не сон. Давайте сделаем так, чтобы это транснациональное сонное марево скорее рассосалось.

И будем жить дальше. Под голубым небом. В бору с рыжими соснами. И будет журчать река, и будет пахнуть костерком. И мы будем наминать картошку с тушенкой, как матерые гастрономические алхимики. А вокруг будут родители, жёны, дети, друзья, собаки и кошки. Не считая хомячков и попугаев.

И без всяких пронесонов и фрейдятины.

Владимир Елистратов. Рассказ - Сон про не сон. 

* * *

А вот это уже не сон про не сон, а явь:

На фотографии, которую я использовал в качестве заставки - Чукотка, федеральная трасса Певек - Билибино. Однополосная такая федеральная трасса, вторая полоса летом - вся степь, зимой - зимник. 

Использовал эту фотографию для контраста, разительного контраста, для тех, кто понимает. 

И это не сон.

Другая часть этой же самой федеральной трассы на Чукотке Певек - Билибино. Фото Андрея Паршакова:

Дороги Чукотки:

Зато природная красота какая и никакого метро. Да и какое метро - дороги бы на Чукотке до ума довели, да и не только на Чукотке. 

Или и так сойдёт?

Вопрос риторический - при соответствующем экономическом обосновании от кого нужно - дороги на Чукотке есть, а какие - это уже сон про не сон или сказка про белого бычка.

* * *

Кстати, слышал от одного знающего человека, моего полного тёзки, Юрия Николаевича, что определение ямочный ремонт - это когда кладут асфальт в ямы, ремонтируя дороги - не верное.

Вовсе не яМочный, а яВочный ремонт - так правильно. Так в технической документации в советские времена было написано. 

Ремонтировали ямы явочным порядком - где явно необходим мелкий ремонт дороги, а не большие объёмы нового полотна дороги поверх старого. 

Это как в 1926 году город Ново-Николаевск в Сибири переименовали в Ново-Сибирск официально, а затем дефис из названия в публикациях и документах исчез и стал мой родной город Новосибирском, без дефиса.

На этом всё.

Канал Веб Рассказ, Юрий Шатохин, Новосибирск.

Все рассказы Владимира Елистратова - 65 видео озвученные мной.

До свидания.

Это интересно
0

21.03.2021
Пожаловаться Просмотров: 83  
←  Предыдущая тема Все темы Следующая тема →


Комментарии 0

Для того чтобы писать комментарии, необходимо