Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




     
 
Письмо 969
9 марта 2021 г

Разговор с потерянной дорогой
Здравствуй!

...Вот и март заступил в свои владения. Закружил солнечную карусель... Дороги льдом покрыл... Перемешал пространства... И я снова потерялась. Ищу своё Посольство снежных снов, но почему-то застряла на какой-то бесконечной дороге. Иду... Иду... Впереди всё время солнце, а лес не появляется. И не знаю, где теперь мой Белый Совёнок? Улетел ли в свою другую реальность?.. Или всё бродит там, среди лесных скульптур, меня дожидается...

Дорога слепит глаза, ведёт меня, непонятно куда. И почему-то мне кажется, что она — живая. И почему-то мне кажется, что это не я по ней иду, а она по мне... Чтобы отвлечься от несуразного ощущения, спрашиваю дорогу:

— А ты не боишься уходить в солнце?

— А ты не боишься упасть? — вопросом на вопрос отвечает она.

— Ослеплённая тобой... Боюсь... — говорю я, поскользнувшись, но всё же устояв. — Понимаешь, мне очень хочется дойти до своего леса...

— Это рискованно, — отговаривает дорога, будто перепрыгивая через моё желание. — Всё теперь — лёд. И тело моё — лёд... И солнце зовёт, но я не знаю, куда... И тем более, не знаю, как войти в солнце...

— А я не знаю, как войти в свой лес... Там мой Совёнок... И я не знаю, как может пошутить с ним другая реальность?

— Мартовская реальность? — участливо переспросила меня дорога.

— Вневременная... — ответила я, снова поскользнувшись... То ли на дороге поскользнувшись... То ли на собственных мыслях... Поскользнуться на собственных мыслях — оно ведь проще простого...

— Если вневременная, то это уже не реальность, а ирреальность, — философски заметила дорога. — Как мне невозможно прямо сейчас войти в своё солнце, так и тебе невозможно прямо сейчас войти в свой февральский лес.

— Почему? — удивляюсь.

— Потому что сейчас — март... — отвечает.

— Что же делать?

— Просто идти! Я — в солнце. Ты — в лес, к своему Белому Совёнку... Когда-нибудь каждый из нас найдёт свой нужный вход... А пока я чувствую себя потерянной...

Мне странно было слышать о том, что бегущая к солнцу дорога может чувствовать себя потерянной... Странно было представить и то, что дорога может переживать за собственное направление... Переживать... Почти так же, как человек.

— Значит, какое-то время мы будем идти вместе... — говорю я, снова поскальзываясь... Поскальзываясь снова, то ли на льду, то ли на собственных мыслях...

— Возможно, вместе... — соглашается дорога, но тут же уточняет, как бы внося свою поправку в мою фразу: — Вместе, но только не какое-то время, а какой-то отсек безвременья... Ведь ты не знаешь, где и когда отыщется в марте твой февральский закуток леса... И ты не можешь знать, где и когда теперь ждёт тебя твой Белый Совёнок... И даже не можешь знать, ждёт ли? Или уже улетел, поменяв миры?

— Но я хочу убедиться...

— А чтобы убедиться, надо просто идти... Вот я не знаю, сумею ли когда найти вход в своё солнце... Но понимаю, чтобы найти вход, надо идти... И суметь подойти поближе, пока солнце не отдалилось... Но оно отдаляется быстрее, чем я успеваю идти...

В голосе этой странной дороги слышалось мне настоящее человеческое переживание. Я чувствовала, как с каждым шагом мы становимся с ней всё ближе, всё роднее... Роднее...В чём? В бессмысленности устремлений?.. В невозможных желаниях? В попытке одолеть безвременье?.. Или — в умении из всего невозможного выкристаллизовать свой смысл!

И так мы шли. Иногда я пыталась оглянуться, чтобы хоть каким-то образом найти у дороги начало... Но она нигде не начиналась... Впереди нас было только солнце... А вокруг — только бесконечное пространство снежных полей.

— Ты не помнишь своё начало? — спросила я по-прежнему ослеплённую солнцем дорогу.

— Начало можно обозначить с любого момента, — ответила дорога. — Вот сейчас держись крепче! Мы поднимаемся в скользкую гору. Это тоже может быть каким-то очередным началом...

Мне показалось, что я помнила этот подъём... что он уже когда-то был... Был... Только не таким скользким... Он был пушистым и мягким...

Иногда мы что-то начинаем узнавать, только под другим углом зрения. Другой угол зрения — это ведь тоже можно назвать началом?

А ты как думаешь?

До свидания!

Вера Линькова




* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное