Письма в облака незнакомому любимому человеку
| Информационный Канал Subscribe.Ru |
|
Письмо 325 24 июня 2005 г
Письмо из облаков для Веры Линьковой В неярком свете заходящего солнца танцуют искорки костра - огонь кажется почти невидимым, смешиваясь с красно-желтыми лучиками, но его тепло чувствуется - стоит лишь протянуть руки поближе... Языки пламени трепещут от поцелуев легкого ветерка, дрожат, прыгают вверх, смешиваясь с полосками дыма, а потом падают обратно, возвращаясь в дружелюбные объятья своих товарищей... В центре костер ярко-красный, мягко мерцают угольки, подчиняясь своему собственному
ритму жизни. Это - сердце огня, оно звучит в такт всему, что происходит вокруг... Тук-тук... Белые хлопья летят вверх, надежно поддерживаемые струей горячего воздуха, возносятся выше деревьев, а потом плавно падают вниз, находя свое место неподалеку: цепляются за тоненькие травинки, разваливаются на широких листьях лопухов, устраиваются в песчаных складках... А тем временем в листве деревьев уже начала поселяться темнота. Тени становятся длинными, неестественными, кажется, кто-то слишком торопится прочертить
их до самой линии горизонта, они уходят навстречу рассвету, потому что знают: скоро на мир опустится одна большая тень... Зато огонь начинает обретать свою странную власть над тьмой: пламя на глазах становится плотным, объемным, отдельные языки уже не трепещут неуверенно от ветра, но устремляются вверх ровно и спокойно, а потрескивание звучит чаще, как будто участился ритм жизни костра... Последний лучик окрасил низкие облака, висящие над горизонтом, в кроваво-красный цвет, а затем и он пропал, подчиняясь неумолимому
ходу времени. И остался лишь он - свет живого огня, наедине с окружающей тьмой...
Ночной ветер особенный, он не похож на дневной: если тот радуется, рвет листву с деревьев, чувствует себя всемогущим и безнаказанным, заигрывает с речными струями, вздымая вверх небольшие волны, то этот странник, гуляющий в темноте, спокойный, почти что робкий. Струится между тоненькими замершими листьями деревьев, опускается мягко к самой земле и теребит осторожно верхушки травинок, напоминая им о том, что ночью не обязательно спать, ведь ночью происходят вещи удивительные и проспать их - не лучший выбор. Осторожно и неторопливо подбирается он к костру: яркий свет отпугивает его, он не привык к нему, не знает, чего ожидать. Но неожиданно пламя само прядает навстречу, распахивая жаркие объятья. Неужели засада?! Ветерок рвется прочь, пугая своим дыханием неугомонных цикад, но поздно - легкие языки уже цепко держат его за кудри, прижимают к земле, заставляют окунуться в самую середину огня, приложиться губами к багрово красным уголькам, уже подернувшимся первой, едва заметной, пепельной одеждой. И пепел слетает прочь, угли вспыхивают невероятным ярко-алым светом, а ветер вырывается и торопливо улетает, понимая, что его коварно обманули, но и он улетает обновленным: он теперь знает что такое поцелуй костра и в следующий раз - кто знает, не подлетит ли он к такому же костру сам за новым глотком раскаленного, но изумительно чистого воздуха... А тем временем где-то высоко-высоко невидимый дирижер взмахнул палочкой и ночное небо распахнулось навстречу огню, словно удивительный ковер из темно-синего, почти черного, бархата, щедро усыпанного гранеными брильянтами. Они встретились где-то там, недалеко от верхушек самых высоких деревьев - по-домашнему теплый, желтый свет огня и бледно голубой, холодный, и поэтому кажущийся каким-то аристократичным свет звезд. Пошептались между собой, обмениваясь новостями, и разошлись с миром: им нечего делить здесь, ведь в распоряжении костра всего лишь кусочек темноты и несколько ярких часов, а в распоряжении звезд - бесконечность, помноженная на вечность... Чья-то рука протянула костру очередную порцию дров и он развеселился, затрещал по особенному громко, задорно, объял со всех сторон сухие деревья, отжившие свой век, начал впитывать в себя их память, тысячи дней и ночей сохранились в ней, нанизанные на кольца, и все эти воспоминания теперь переходили к живому наследнику... Ветер, солнце, дождь... зима, пробуждение, пение птиц и взросление птенцов; распахнувшийся во все стороны мир окружил костер на долгие минуты, он забирал все, но и дарил немало: все эти воспоминания теперь останутся с ним, не пропадут втуне, подчиняясь разрушающему воздействию гнили и плесени... И деревья вокруг - величавые хозяева леса, благодарно внимали тому, что поведал во всеуслышание костер о жизни их бывших собратьев. Память леса - великая, безмолвная, вечная, бесконечная... Человек смотрел на огонь и в его глазах он отражался с удивительной четкостью: точно так же плясали языки, цепляясь друг за друга, так же мерцали угли, и срывался, падая вверх, белоснежный пепел... Что-то происходило в душе человека, казалось, огонь этот проникал куда-то очень глубоко и даже отражение уже перестало быть таким точным, словно глаза не хотели теперь так просто расставаться с картиной, что поселилась в них. И он продолжал смотреть... И человек еще не догадывался, но огонь уже проложил дорогу к самому его сердцу, поселился там - неугомонный маленький брат-близнец большого костра. Может быть, не такой могучий, но не утративший от этого своей сути - такой же светящийся и трепетный, готовый в любой момент превратиться в пожар, безжалостно бьющий из глаз или напротив, ласково обнимающий подаренные ему воспоминания, чтобы поведать о них тем, кто способен услышать... Человек еще не знал, но он уже стал хранителем кусочка драгоценного пламени, того самого, который никогда не умрет, пока жив этот мир... Денис 23.01.2005
|
| Subscribe.Ru
Поддержка подписчиков Другие рассылки этой тематики Другие рассылки этого автора |
Подписан адрес:
Код этой рассылки: lit.graph.lett |
Отписаться
Вспомнить пароль |
| В избранное | ||
