Сегодня снова немного поговорим о планах на будущее. Что будет нового или, возможно, не будет чего-то старого - об этом.
Начнём.
Во-первых, планируется открыть новый раздел "Музыка", поскольку поступило первое музыкальное произведение (с чем я себя и вас
хочу поздравить!). Надеюсь, что начинание будет удачным и первое произведение последним не окажется. Поэтому, думаю,
не будет лишним обговорить некоторые детали, касающиеся сего нововведения. Собственно говоря деталей-то только две: 1) музыка
принимается в любом формате; 2) но объём всё-таки должен быть приемлемым (давайте пока ограничим его 4 Мб). Естественно,
как и для всех разделов существует правило: произведения должны быть надлежащего художетвенного уровня. Пока об этом всё...
Во-вторых, планируется выделить целый раздел под рецензии на произведения, то есть отделить их от "Записочек". Делается
это по многочисленным просьбам трудящихся.
В-третьих, планируется перестроить "Фотоальбом". Все фотографии, где присутствуют люди, не участвующие в "Мире 260" в его
Интернет-виде будут удалены.
В-четвёртых, из раздела "Персонажи" будут удалены все те, кто не присылал ни одного произведения на сайт. Пока это не будет
касаться только старого состава тамбовских запиочников.
Вот так...
Всем удачи в делах личных и творческих! С уважением, Демиург.
P.S. Предыдущие выпуски рассылки можно найти на сайте "Мир 260"
в разделе "Рассылка 260".
Аромат чудесный,
Тонкий стебелек,
Сочиню ей песню,
А может быть, стишок!
Оторву на счастье
Лепесточка два,
И промолвлю в одночасье
Заветные слова.
Любит иль не любит
Повторю раз пять,
Что же дальше будет,
Я хочу узнать.
* * *
Тень моих городов,
Тишина моих слов,
Музыкальность годов
И художество снов,
Пыль моих колесниц,
Даль моих островов,
Легкость длинных ресниц
И закат вечеров,
Гром моих облаков,
Гнев моей тишины,
Резвость первых стихов
И просторы луны,
Овладев снова мной,
Мне дарили любовь,
Над твоею землей
Тень моих городов.
Акростих (Есенин) Есть ли слово сравнимо с тобой, Среди русской природы ты рос, Если б был ты сейчас живой, Новый стих бы собою нес. И волшебный блеск твоих глаз Нам на небе сияет сейчас.
Акростих (Ника Турбина) Никто не ждал, никто не верил, И дар твой был тому пример, Как ты вошла в искусства двери, А день твой был дождлив и сер.
Твой стих - ночные размышленья: Уснуть и детство потерять, Ребенок редкого явленья Была обязана писать. И девочкой бегущей к маме, Навеки ей существовать… А жизнь угасла фонарями.
Акростих (Владимир Маяковский) Верен народной партии, Ленину и себе, А ты и он не братья, День пролетел по трубе. Игорь, задайте жару, Месяц оденется в ночь, Искры не надо пожару, Русь мне приходится - дочь.
Может в пылу событий Ангел его угас? Якорь избавив от прыти, Катится смертный час. О, вдохновенный предок, Володя из рода людей, Стон, словно сон, так редок, Крикнул: "Есть кто-нибудь, ей?" И оборвалась нитка. Комната. Из-под дыма
(Йошкар-Ола помнит его) Мертвый лежал Владимир.
Акростих (Гумилёв) Гениален до неприличья, Удивительно мил и прост, Мог ли он не любить Беатриче И не видеть гербарии звезд? Листья пальм, львов в тропических странах, Ёмкость дней капитанский помост - Вот что смог обрести он в Саваннах.
* * *
Я - это мир позабытых вселенных,
Я - это стук настенных часов,
Я - это высь пирамид древних,
Легкость и хрупкость железных оков.
Я этот мир обниму руками
И размещу на ладони своей,
Я - это третий роман Мураками,
Я - это шторм безмятежных морей.
Я - это слезы твоих откровений,
Я - это тень твоей красоты,
Я не смогу выйти из тени,
Я - это призрак немой пустоты.
Я - это я - безумно влюбленный,
Я - это неба величье и синь,
Я - это вновь и вновь покоренный
Дикостью, светом и зноем пустынь.
* * *
И унесся я в серебряную даль,
Где туманами съедались лики,
На деревьях меркла синяя вуаль,
И горели очи земляники.
Где забыться легче, чем забыть,
Где несется времени река,
И дожди не перестанут лить,
Строем покидая облака.
Оренбург
Драконом в воде
Лежит материк
От космоса
Вдалеке,
И в нем, грациозен
и велик,
Мой город стоит
На реке.
Когда-то в нем выплавляли
Сталь,
И здесь же гремел
Молот,
Мой город древним
Не стал,
Но он и не так уж
Молод.
В жилах его течет
Урал
Гордо, стремительно,
Ратно,
От восхищенья кричу:
"Ура!"
Троекратно.
Нам не нужны океаны,
Моря,
У нас без того
Просторы,
По всюду выбрасывают
Якоря
Вольные степи и
Горы.
Мой город ярок,
Не бур,
И каждая
Особа
Зовет его ласково
Оренбург,
А сокращенно
О-бург.
В нем жил крестьянин
И казак
Да много было
Народа,
И каждый в нем видел
Свой маяк
Мужского и женского
Рода.
Без лести
Цеховой,
Известен
Пуховый
Платок,
Как цветок
И шаль,
Как рояль
Тонка и звонка,
Легка и мягка.
Сейчас и спустя созвездия
Лет,
Я заявляю
Гордо,
Что для меня
Лучше нет
Города.
Ты удивителен
И красив,
Громадину прошел восстаний
И рук,
И нивами солнце тебя
Пожелтив,
Славит
Оренбург!
Пусть эти слова непременно
Прочтут
Жители Рязани и села
Володино
И пусть они так же помнят
И чтут
Каждый свою
Родину!
* * *
Хочу попасть в Средневековье,
В объятья подвигов и славы,
Я буду рыцарь Подмосковья,
Безумно вспыльчивого нрава.
Мне чужды будни и законы,
Я стражник доблести и чести,
Мне легче победить дракона,
Чем усидеть в своем поместье.
Мой меч сверкает ярче солнца,
И крепче стен мои доспехи,
И я с улыбкой чудотворца
Вам о своем пою успехе.
И имя я прекрасной дамы,
С собою в сердце несу всюду,
И повторяю всем упрямо,
Что с ней навеки счастлив буду.
Вся жизнь - сплошное приключенье,
Но я не перестану биться,
Дарить от мук освобождение,
На то, наверное, и рыцарь.
И пусть колдуют чародеи,
Мне не страшны их злые чары,
Я прославляю Дульсинею
Под звуки сладостной ситары.
Могу сразиться с великаном,
Готов с врагами разобраться,
На месте я стоять не стану,
Когда судьба зовет вмешаться.
Тебе, прелестной Дульсинее,
Я посвящаю состязанья
И свет небесных тел, вернее,
Кремлевских звезд дарю сиянье.
* * *
Я словесных портретов
бесстрастный художник,
Я словами своими
разгоняю тоску,
Я немыслимых образов
раб и заложник,
Посвятивший три оды
луне и песку.
Путь к поэзии
я открыл очень рано,
Наслаждаясь волшебным
созвучьем стихов,
Но в начале писал я
песни тирана,
Забывая про краски
оранжевых снов.
Я могу что угодно
воспеть и восславить,
Я пейзажи рисую
из звуков и рифм,
Мне не трудно совсем
с днем рожденья поздравить
И балладу придумать,
легенду и миф.
Я хочу своим словом
вас плакать заставить,
Иль смеяться, ведь это
полезней для нас,
Всех страдающих чем-то
от боли избавить
И вселить свою душу
в эпитеты фраз.
Я хочу, чтоб рисунки
моих стихотворений
Вы смогли бы понять
и оставить в душе,
Я бесстрастный художник
изящных мгновений,
Тех, что будут когда-то
или были уже.
* * *
Завтра
Завтрак
В постели,
Космонавты
В
Последний
Путь,
Зря ты,
Автор,
Затеял
Эти
Игры
В словесную
Муть.
Стали
Сталью
Цветочки,
Но
Ракета
Вперед
Летит,
Рано
Встали
На точки
Мы
Сердечных
И злых
Обид.
Браво!
Бравый
Водитель
Тех
Ракет,
Что вернулись
Назад,
Честь
Вам
И слава,
Примите
От нас
Букеты цветов
И наград.
* * *
Дом советов, дом приветов,
Дом ответов, дом сонетов,
Дом приказов, жалоб, розг -
Это мой товарищ мозг.
* * *
Палач, рубите голову,
Терпеть уж нету мочи,
Мне душу греет олово,
А сердце рвется в клочья.
Я надеваю мантию
Из черного лишь цвета,
Распалась наша хартия
Прекрасного портрета.
Ну, что же по заслугам,
Я пойман, осужден,
Луна - моя подруга -
Вот я и побежден.
И пусть мои ученья
Запомнят и поймут,
Ведь принял я мученье
За свой тяжелый труд.
И то, о чем мечтаю,
Лишь миф, и плачь, не плачь,
Я тихо изнываю:
"Скорей руби, палач"
* * *
Я в сиреневые зори
Погружаюсь с головой,
И тогда мне шепчет море
Песню радуги цветной.
Неба ясного лазури
Я руками соберу,
И мой конь стрелой в аллюре
Принесет их поутру.
Звезд волшебное мерцанье
И сиянье звезд морских,
И дожди - небес созданье
Снова мой опишет стих.
* * *
Горланить песни главарей,
Глаголов главных роты,
Стихов забытых словарей,
Горят прекрасно ноты.
Простить нельзя всю эту дурь,
Взорвавшись, география
Гнала на землю тучу бурь -
Отвергнутая мафия.
Графин разбит, часы звенят,
Квартира перевернута,
И я пишу, как год назад,
И мой ценитель - комната.
* * *
Что-то мне давно не писалось,
Будто нечего больше сказать,
Но не смейте испытывать жалость,
Здесь никто не намерен страдать.
Сколько можно слезами своими
Омывать планеты покров,
Мы, наверно, не будем большими
И не сможем найти нужных слов.
Но довольно, трагедии эти,
Станут снова комедией там,
Где слагают стихи о поэте,
Где воздвигнут серебряный храм.