Iron Felix
Тумба под телевизор, Voller
Давно хотел, что ни будь изменить в интерьере своей квартиры, но всё как то случай не подворачивался. Но вот, не так давно я встретился с начальником одного из мебельных салонов, в который когда-то устраивался на работу. Разговорились, я показал ему свой чертёж. В общем, на следующий день, я уже составлял заказ на распил...
Сволочь
- Вот сволочь. - Тим сплюнул на труп двухметровой детины распластавшиейся на холодном полу маленького помещения. - Я же тебя предупреждал, сволочь.
Тим опустил руку в карман и достал мятую сигарету. Чиркнув зажигалкой, он закурил. Медленно вдыхая едкий дым, наслаждаясь каждой затяжкой, Тим отстранялся от всего мира. Проходили минуты, часы, дни, годы. Но нет, это было в другом мире. В мире, где нет чертовых корпораций, где можно жить не убивая и не умирая. Тим уставился на маленькое пятнышко
крови появляющееся из под остывающего тела.
- Странно. Такого раньше не было. - Тима прошиб холодный пот и мелкая дрожь пробежала по всему телу, - Я еще вернусь, не уходи.
Засунув руки в карманы плаща Тим неспеша шел по пустому коридору. Здание пустовало с тех пор как город поглотила война около ста лет назад. Теперь в нём обитали только крысы-наркоманы и мутанты, вроде того что лежал в пропахшей спайком комнатушке. В замутненной от дыма голове Тима всплыли слова еще тогда
живого наркоторговца-мутанта. Лицо, покрытое мелкими каплями липкого пота. Перекошенные от страха глаза. Любой мутант становится крысой перед лицом смерти.
- Всё что ты хочешь! Деньги? Хочешь... Хочешь я отдам тебе весь свой спайк что у м-меня есть... Друг... Нет... Всё.
- Ты сволочь, Цепь. Не называй меня своим другом. Худшее существо из всех что я когда-либо видел. Ты знаешь сколько невинных жизней ты погубил?
- Нет! Подожди! Что тебе от меня нужно?! Что
я тебе сделал...
- Ты умрешь, сволочь. - Тим вспомнил как он вдавил пистолет в лоб Цепи. - Умрешь, как и все кому ты продавал спайк.
- Нет... - из его глаз потекли слёзы, - Не надо. Я делал это для того чтобы выжить.
- Ты настолько сильно ценишь свою жизнь? Ты не настолько богат чтобы тебе было что терять.
- Но я ничего тебе не сделал! Мы же друзья.
Тим затянулся еще раз. Каждое убийство от его рук избавляло мир от мрази. Иногда
ему хотелось поговорить с мертвыми. Узнать, как у них дела. Хорошо ли им в аду. Порой ему это удавалось. Тим вдохнул сизый дым.
- Привет, Цепь.
- Привет.
- Цепь, ты помнишь когда мы были детьми? Где это было? Я не помню...
- Торнадо. Это был маленький городок. Таких городков тогда по всему континенту... - Цепь на секунду задумался, - тысячи. Десятки тысяч. Я помню те дни как сейчас. Я хотел чтобы у меня были такие же родители как у тебя.
Цепь вздохнул.
- Тогда почему...
В глазах Цепи вспыхнул адский огонь. Тим вспомнил где он находится и поспешно схватился за свой авторевольвер.
- Почему ты дал мне это? - Тим выхватил из кармана пачку сигарет и потряс их перед горящим лицом Цепи, - Зачем?! Что я тебе сделал?
- Видишь ли, мой друг, если у тебя есть право давать жизнь, есть ли у тебя право её забрать? Спроси это у своих родителей.
Лицо Цепи исчезло в темноте.
Тим оглянулся. Он стоял посреди опустевшей улицы. Хорошее место. В другой жизни Тим мог бы провести здесь старость и умереть с чистой душой и совестью. Улица Август, Комплекс 12, квартира мистера Бейвуда. Еще один труп. Звонок в дверь.
- Джон Бейвуд?
- Простите, я вас знаю? - Дверь открыл старик.
- Нет, папа.
Выстрел.
- Ты меня не знаешь. Ты забыл обо мне.
Выстрел. Напрасно. Не стоит открывать двери незнакомым
людям в черных очках. Еще трое. Тим медленно шел по узкой улице между небоскребами чьи вершины терялись в грязном октябрьском небе. Стояла зловещая тишина.
- Когда-то я был там. Наверху. - На Тима нахлынули воспоминания и он закурил еще одну сигарету, - Отличное место, да Тим?
Придется сделать крюк, центральный проспект взорвали во время недавних событий с корпорациями. Совсем свихнулись, подумал Тим и окинул взглядом место где он находился. Когда-то здесь был парк, теперь
площадь представляла из себя жалкое зрелище. На обочинах стояли, проржавевшие насквозь, искареженные каким-то безумцем машины. Они напоминали скелеты фантастических существ, которые нашли здесь своё последнее пристанище. Центральная станция. Голова Тима погрузилась в туман. Он падал. Падал и стоял на мертвом покрытии перрона. Еще одна сигарета м будет легче. Дверь. Раньше на ней была надпись "Служебный вход. Посторонним вход запрещен!", но она стерлась с годами. Тим толкнул дверь и сделал несколько уверенных
шагов во внутрь. В глубине темной, сырой комнаты сидел сгорбленный мужчина. Тим знал, ему около сорока лет, хотя он выглядел на все шестдесят с лишним. Его лицо было покрыто шрамами, но глаза источали глубокую мудрость.
- Здраствуй, Тим. Что привело тебя ко мне? Ты знаешь что мой дом - твой дом. - "старик" улыбнулся.
- Ты.
- Да?
- Напомни мне, как тебя зовут?
- Тим, что с тобой? - Старик был заметно удивлен.
Тим смотрел на него пустым взглядом. Спасибо тебе, старик, за то что научил меня всему что я умею.
- Но ты не смог научить меня всему что ТЫ умеешь, не так ли? - Тим достал авторевольвер и направил его на лысую голову старика.
- Что?!
- Ты умрешь, старик. - На лице старика отразился страх смерти.
- Если бы не ты, я бы не стал тем кто я сейчас. Ты понмаешь что ты наделал? Всего лишь немного...
- Тим. Вспомни чему я тебя учил!
- Курить вредно, не так ли? Ты даже этому не смог научить меня. - Тим выплюнул окурок на бетонный пол.
- Нет. Дьявол... Опомнись, Тим. Вспомни. -
Авторевольвер очень удобное оружие. После каждого выстрела он сам поворачивает барабан и взводит курок, так что можно сделать несколько выстрелов подряд. Особенно если умеешь стрелять. Кое чему старик всё-таки меня научил. Но если ты плохой учитель - это по большей части твои проблемы.
Тим так и не
вспомнил как звали старика, но ему было наплевать. Он был сволочью, как и все остальные.
Еще двоё. Карл Винслоу. Глава корпорации Хексалайф. Центральная улица, здание 15, офис 3. Охрана. Они тебя знают. Но они тебя всегда ненавидели. В трудный момент они никогда не пришли бы на помощь, не поддержали. Из-за них мир был хуже. Четыре выстрела. Тим быстрым и отработанным годами движением перезарядил револьвер. Когда же они поймут... Этот мир ничем не обязан таким сволочам как они. Лифт. В зеркальных
дверях отражались красные глаза Тима. Лифт медленно поднимался, открывая прекрасный вид на мертвый город. - Жаль конечно, теперь никому не удастся насладится этим видом. Впрочем, как будто они его заслуживали. - На Тима опять нахлынули воспоминания и он постарался отвлчся закурив еще одну сигарету. Лифт остановился. За двери распологался длинный коридор ведущий к одиноким дверям в самом конце. По обеим стенам висели репродукции картин известных художников прошлых веков, но Тим их не знал и ему было по большому
счету наплевать. Кого волнует то, что увидел какой-то мужик пятсот лет назад? Тим открыл дверь. В огромном кресле, в центре офиса сидел толстяк в дорогом костюме. Его жирные руки пересчитывали пачку кредитов и рыхлое лицо безмятежно улыбалось.
- Здраствуйте, мистер Винслоу.
- Тим? Тим, это ты? - Толстяк был заметно удивлен.
- Да это я, сволочь. Я наконец-то понял... - Тим достал авторевольвер и прицелился. Холодная сталь рукоятки впилась в руку и медленно расползлась
по всему телу. Оружие стало частью его самого. Тим любил это чувство власти.
- Что?! Что ты... Что тебе нужно? Деньги? Я мало тебе платил?
- Я пришел забрать вашу жизнь. Как и вы забирали жизни других.
- Стой! Ты помнишь наш кодекс? Ни один человек не имеет права распоряжатся жизнями других. Это наш идеал. Ты знаешь для чего я дал тебе оружие? Я дал тебе работу. Я поднял тебя из грязи. Ты стал лучшим. И ты этим отплатил мне? За что? Тим в один прыжок оказался
у стола и с силой ударил рукояткой пистолета по челюсти толстяка. Тот застонал и повалился на пол разбрасывая мятые кредиты по всей комнате.
- Вы сволочь, мистер Винслоу. Вы знаете откуда эта корпорация получает деньги и на что они уходят? Вы убийца.
- Ты сам стал убийцей, Тим, ты этого не заметил?
- Нет. Стал бы я убийцей убивая больную лошадь? Стал бы я убийцей избавляя крысу-наркомана от мучений ломки? Стал бы я убийцей, убивая маньяка унесшего сотни жизней?
- Обдолбленный наркоман! Чертов маньяк. Охрана! Кто-нибу... - Крик оборвался на полуслове и превратился в предсмертный хрип. Тело директора обмякло на кожанном кресле.
Еще один выстрел. Еще один труп. Так легко лишить жизни того, кто её не заслуживает. Скоро здесь будут копы. Они тоже... Что им от меня надо? Они не понимают что я делаю. Или же... Это тоже их вина.
Тим вытащил последнюю сигарету. Последний в списке. Тим Бейвуд, местонахождение неизвестно.
- Привет, Тим. Ну и сволочь же ты.
Никто не ответил. Тим поднёс ствол к голове и почуствовал всем телом как холодная сталь вдавливается в висок. Так вот что они чуствуют перед тем как покинуть мир. Теперь никто не виноват в моей смерти. Никто не будет плакать. В сущности, они все были сволочами и их не стоило даже жалеть. Тиму захотелось курить, но карманы были пусты. - Чертов спайк сделал из меня наркомана. Надо бросать. Цепь, я ведь говорил что я еще вернусь. - Он улыбнулся. Это была улыбка
мертвого человека.
Nonick
| В избранное | ||
