| ← Январь 2005 → | ||||||
|
1
|
2
|
|||||
|---|---|---|---|---|---|---|
|
3
|
5
|
6
|
8
|
9
|
||
|
10
|
12
|
13
|
15
|
16
|
||
|
17
|
19
|
20
|
22
|
23
|
||
|
24
|
26
|
27
|
29
|
30
|
||
|
31
|
||||||
За последние 60 дней 1 выпусков (1 раз в 2 месяца)
Открыта:
29-01-2001
Статистика
-1 за неделю
Письма в облака незнакомому любимому человеку
| Информационный Канал Subscribe.Ru |
|
Письмо 279 14 января 2005 г
Письмо из облаков для Веры Линьковой (Road to hell) Моему другу Сережке Орлову, у которого вчера был День Рождения. Дальше был длинный спуск, а еще дальше нужно было свернуть под острым углом налево. Тяжелая машина нехотя притормаживала, цепляясь всеми четырьмя ведущими за выглядывающий из под укатанного снега асфальт. Свернули. Дорога стала уже вовсе не такой накатанной - проселок, какие ведут от одной деревни к другой - снег, никакого тебе асфальта. Хорошо еще, что бульдозером прошли. Он поднял машину повыше и наступил на газ. Следом потянулся реактивно-буранный хвост. Компьютер сообщил, что за бортом - минус 15. А внутри было тепло и уютно совсем по-домашнему. Машина и была ему отчасти домом, даже больше, чем домом, она была частью его самого. Звучал какой-то из альбомов Криса Ри, рядом сидела любимая, пахнувшая как всегда, по особенному, одной ей свойственным запахом молока Млечной Коровы. В пути они были уже километров пятьсот. Выехали еще затемно и он немного устал, но настроение было прекрасное, до горы оставалось уже меньше 200 км. Любимая женщина, выспавшаяся в машине, еще сонная и тем по-особому домашняя и влекущая, любимая машина, которой, кажется, тоже нравились дальние поездки, этой мощной красавице тесно было в городе... Хорошо и спокойно, что еще нужно мужчине для счастья? Как там она прочитала в путеводителе? -- Дальше длинный спуск и поворот змейкой сначала налево, а потом направо. Вот, перед поворотом направо вам нужно повернуть НАЛЕВО. Осторожнее, не проскочите этот поворот. Сначала они его именно проскочили - пришлось разворачиваться. Что-то поменялось после этого поворота. Что-то неуловимое. Въехали в первую деревню, он сбавил скорость. -- Дальше будет железный мост, - читала она. -- В каком смысле железный? -- Не знаю, тут не сказано. Его было бы сложно с чем либо перепутать. Мост на самом деле был железным. Совсем железным, в смысле, он весь был сделан только из железа: мощные сваи, на сваях собственно мост, с высокими боковыми ограждениями. Машина остановилась. Сидевшие в ней мужчина и девушка переглянулись. Мост утопал в густом тумане, подымавшемся от воды. Декабрь месяц, минус 15 ниже нуля. Другого берега видно не было. Крис запел Road to hell. Ехать никуда не хотелось. Дорога иногда отвечает даже на те вопросы, которые ты ей не задаешь. Он точно ничего не спрашивал. Может, она? Стало страшно. Он усмехнулся своим мыслям: "Что ж, как всегда? Навстречу страху? Обычный животный страх неизвестного. Прочь мистика!" Четырехлитровый диковинный для здешних мест зверь на железном настиле моста сильно походил на корову на льду, машину водило из стороны в сторону, полный привод не помогал, из-за тумана ничего не было видно. В какой-то момент ему стало казаться, что мост бесконечен, как и этот проклятый туман и нескончаемая песня Криса, будь она неладна, эта Road to Hell... Это был его любимый альбом, Radio, кажется. Он часто слушал его зимним утром, когда садился в теплый уютный салон, мерцавший в сумраке утра разноцветными огоньками и экранчиками. -- Gооd morning! - здоровалась с ним машина голосом Rea. -- Morning, - бормотал он машинально, улыбаясь. Любимая спала дома, заснув после утренних ласк, а он ехал к себе в офис. За окном было серое зимнее утро... Мост позади, он нажал на газ, опустив подвеску и задав компьютеру спортивный режим. Началась следующая песня. -- Испугался? Голос у нее был красивый - неожиданно для ее тонкой, гибкой фигуры с удлиненными пропорциями, какие так любят скульпторы - низкий, глубокий и какой-то бархатный, что ли? Он любил слушать, как она говорит. За окном было серое зимнее утро. На лобовом стекле ярко горели большие зеленые цифры 1-8-0... Совершенно сейчас ненужная высокая скорость (зачем?) выдавала его напряжение и непонятный страх (чего?), сдавивший горло. -- Есть... немного... Повернулась в кресле к нему лицом, забралась в него с ногами и довольно долго рассматривала его напряженное лицо. -- Ничего, не бойся, с нами мои девчонки... Что она имеет в виду, черт побери? Какие еще девчонки? -- И много их? - спросил серьезно вслух. -- Трое, - так же серьезно и мягче ответила она, - все хорошо будет. Километров 20 спустя заметил, что цифры компьютера показывают за бортом уже минус 32 градуса. Что происходит? Чтоб за 20 км ровной дороги происходили такие перепады температуры? Как это возможно? Обернулся. На местах задних пассажиров, как и ожидал, никого не было. Все занимали лыжи, еда, теплая одежда. Никого не было, хотя и не удивился бы, увидев каких-нибудь полупрозрачных, девочек, похожих на нее. Почему-то так они представились. Тоже в розовом кашемире, тоже с блестящими большими глазами, чуть длинноватым носом и длиннющей ароматной черной гривой. Наверное, только и сказал бы: "Драссьти..." А они бы в ответ улыбнулись ее неотразимой детской улыбкой "только для тебя, любимый!". Угу, и синхронно кивнули бы. -- Что еще за девчонки? - выдавил наконец, опять улегшись в водительском кресле. -- Не знаю... Это вроде ангелов, - чуть помедлив, будто выбирала - ответить - не ответить, опять своим густым голосом, - Я их вижу иногда, когда что-то необычное происходит. -- Как сейчас? -- ... -- Ну, это ведь твои ангелы? Почему мне-то бояться не надо? -- ... Слева пронесся назад попутный скорый пассажирский. Проскочив перед ним пути, въехали во вторую деревню. -- В конце деревни будет подъем на перевал. Включил режим повышенной проходимости. Дорога как-то быстро кончалась. На вершине перевала ее просто не стало - впереди был снег, а колеи, напротив, не было. Крис допел и замолчал. Тишина. Вглядевшись, он увидел впереди, прямо перед собой - сквозь поземку - оградки, памятники со звездами, а кое-где и кресты. "Кладбище!? - внутри, громко, во всю голову, - Как мы вообще-то сюда заехали?" Дико взглянув на подругу, развернулся прямо по кладбищу, рискуя засесть в глубоком снегу. Спуск с перевала, деревня, температура опять поднялась до минус 15, 2-0-0. -- Эта старая, ныне почти заброшенная дорога. Зимой она может быть не расчищена. Хотя она и сокращает ваш путь на 80 км, пользоваться ей мы не рекомендуем. Сейчас трасса проложена дальше, там, где раньше был поворот налево под острым углом. Так вот, поворачивать не надо. Езжайте прямо. Спокойно прочитав этот пункт путеводителя, она посмотрела на него. -- А раньше ты могла мне это прочитать? -- Так ты же сам сказал - не сбивать тебя и не читать все сразу, а читать пункт за пунктом. Вот я и читаю. -- Ну а сама то ты могла прочитать заранее? Не вслух, а про себя, нет? (Глупая, хоть и красивая - это уже именно про себя, улыбаясь.) Он не помнил, звучала ли опять Road to Hell, когда они вновь переезжали железный мост. Но вот что странно. Приехали они к горе вовремя, к жарко натопленной бане. Если бы ехали, не сворачивая никуда, то ждали бы, искали бы начальство... Суетились бы, в общем, чего он страшно не любил. А тут все получилось, будто так и надо было. Будто этот поворот налево под острым углом был запланирован. Кем-то. Как будто показать что-то хотели. Кому-то. Кому? Не знаю. Дорога иногда отвечает на вопросы, которые и не задаешь. Он - точно нет. Может, она? P.S.: Через полгода они расстались при весьма странных обстоятельствах. Сейчас он один. Декабрь, 13, 2004,
Питер, Исаакиевская площадь.
|
| http://subscribe.ru/
http://subscribe.ru/feedback/ |
Подписан адрес: Код этой рассылки: lit.graph.lett |
Отписаться |
| В избранное | ||
