Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку




'Письма в облака' в RSS
     
 
Письмо 732
21 июля 2015 г

Здравствуй!

...Сосновый бор был светлым и чистым и устлан созревающим черничником...

Чуть поодаль человек в шляпе у замшелых валунов собирал ягоды. Его вид издали напоминал мне сказочного гнома. От этой мысли я улыбнулась...

Совсем рядом был кусочек темноты. Там участок сосняка окружали высокие, густые, неизвестные мне кустарники с широкими листьями, почти не пропускающими свет...

Так в моём воображении начиналась сказка.

Две летучих мыши из затемнённого кусочка леса вели странный разговор:

— Солнце — это всего лишь ошибка ночи... — произнесла летучая мышь со светящимися янтарными глазами.

— Оплошность ночи! Солнце — это оплошность ночи. Оплошность, а не ошибка! — поправила свою собеседницу летучая мышь в наряде из жёлтой пыльцы на крыльях...

— Какая разница между оплошностью и ошибкой? — переспросила первая мышь.

— Наверное, никакой... — ответила вторая. — Так, лёгкий нюанс... Если не брать во внимание тот факт, что солнце — это всего лишь раздражающая заплатка на платье королевы Тьмы...

Я так поняла, что эти две летучие мыши заняты обсуждением солнца. Обсуждать солнце я не люблю, и поэтому их дальнейший разговор стал мне неинтересен. Куда больше моё внимание привлекал человек в шляпе у замшелого валуна. Время от времени я замечала, как он поглядывает то в сторону летучих мышей и прислушивается к их разговору... А то вдруг украдкой глянет в мою сторону... У нас получался такой необычный сосновый треугольник. Мой уголок — освещённая солнцем полянка с недавно погашенным костровищем... Его уголок — чуть затенённый елочками, встрявшими между высоких сосен... И уголок летучих мышей — совсем тёмный. И всё это было на вершине пологой скалы, откуда открывался вид на горящие кострами иван-чая поля и красные облака, клубящиеся в закате.

Облака накрывали моё реальное сознание, и время от времени мне казалось, что я смотрю оттуда на этот чудесный кусочек черничной поляны в сосняке. Человек у валуна тоже казался мне посланным откуда-то оттуда... В голове рождались мистические строчки, которые я бормотала, склоняясь над сизыми ягодами... Строчки были навеяны взглядом на того человека:

Заброшенным в пространные миры,
ты вспомнишь ли,
как выглядит трава?..
Вместо цветов
стеклянные шары
всё катятся...
И в памяти провал...

Ты вспомнишь ли,
как выглядят цветы?
Герань на столике
и олеандр в окне?
Вон фотография на стёршейся стене...
И кто на ней?
На ней, наверно, ты...

Собрались люди за обеденным столом
во дворике,
где мальвы встали в рост,
и георгины в рост,
цветя в строю...
и чья-то бабушка засохшим ртом
растроганно, всерьёз
в стакан прошепчет:
— Он, наверное, в раю...
Пусть там спокойно отдохнёт от слёз...

Мысли прервал случайно прикоснувшийся к ладони белый гриб. Совсем молоденький, он шершаво прижимался к моей ладони, словно хотел своим явлением разнообразить мой потусторонний ток сознания. Уже становилось неважным, что человек в шляпе несколько сократил расстояние нашего соснового треугольника... Что, слыша моё бормотание, летучие мыши прекратили обсуждать солнце и теперь пытались понять, о чём это я говорю с кустиками черники... А мне хотелось произносить... Обязательно произносить эти текущие в голову слова...

И ты, застывшим в судороге ртом,
кутью разглядывая на столе,
пытаешься сказать
собравшимся за тем столом
— Покоя нет
на свете этом и на том!
Задуманное совершайте на Земле!
Сейчас, сегодня!
А не где-нибудь ПОТОМ!
Задуманное завершайте на Земле!

Я уже воображала, что через такое странное пространственное восприятие знакомлюсь с тем человеком в шляпе... И это обязательно мой человек! Ведь когда-нибудь в жизни должен появиться МОЙ человек! Человек, которому очень не хватает летящих поэтических строк... Но сейчас мне важнее всего было завершить этот поток сознания.

А вспомнишь ли,
как выглядит трава?
Как выглядит в полях парящий тмин...
Избушку, палисад, порог, дрова...
И воду, странно протекающую меж картин...
И ты посреди комнаты один,
всё всматривался из окна на тот порог...
И дождь пытался выпасть —
не успел, не смог...
И только в горле бронзовел комок...
И душу ветер уносил,
как занавески
с опадающих гардин
на неизвестный звёздный островок...

...К человеку в шляпе подошёл другой, с авоськой.

— Пойдём выпьем! — и вопросительно глянул в мой солнечно-полянковый уголок.

— Даже не думай! — перехватил взгляд приятеля человек в шляпе. — Это какая-то ненормальная. Стихи чернике читает...

— Ну и что... — сказала я своей реальности. — И ничем ты меня не удивила. А за человека в шляпе всё равно спасибо. Ведь, благодаря просто тому, что он чуть в отдалении копошился у камня, я пожила в своём воображаемом мире.

До свидания!





* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Подпишитесь на рассылку "Письма в облака":   


"Письма в облака" в RSS: 'Письма в облака' в RSS
 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

В избранное