Мне приятней его называть праздником весны ;) На улице уже во всю светит солнышко,
бегут ручейки и поют птички ;)... Если есть немножко свободного времени сходите в лес,
погуляйте, подышите весной, вбирая с каждым вздохом ее энергию... Весна это цвета, краски, сила
которой наполняется земля просыпаясь... Погуляйте, посмотрите, подышите этой волшебной энергией, которую
дарит нам матушка земля... Не знаю, как вам, а мне очень нравится наблюдать, как каждый год весной
земля просыпается, наполняясь весенними песенками птиц, теплым шепотом ветров, ласковыми лучиками солнышка ;)...
Наверно, просыпаться приятнее все же весной, оттого что по твоей мордашке гуляет теплый и ласковый
лучик солнышка, гладит тебя мягкой и теплой лапкой, шепча на ушко "вставай засоня" ;)
Пробираясь сквозь пелену сна в сознание, рассуждаем, что выходной и хочется еще поспать, и прячемся от него под одеялко...
А детки забавно морщат носики и жмурятся, когда на них светит солнышко, и дует ветерок ;)
Улыбайтесь всему, что вокруг и пусть ваше сердечко тоже наполняется весной, ее энергией, теплом и лаской.
====================
Silver Rose
====================
Твоей сверкающею тенью
Плетутся ровных знаков сети-
И в кружевное слов плетенье
Влетело в ошаленьи сердце.
Скиталец
Сеть заплетается ровными знаками.
Что? - Перекрестки? - Скорее - прицелы.
Мы же с тобой далеки одинаково,
как друг от друга, так, в общем, от цели.
Мы же с тобой в сеть словесную пойманы,
даже ни разу друг друга не видивши,
нет, не живые, хотя - не покойники,
что-то посред - знать дано лишь Всевышнему.
Что-то от глаз, с фотографии смотрящих,
не осуждающих, но и не ласковых, -
этому взгляду кричишь: "Ну, чего еще?!"
- "Не надоело жить жизнью цыганскою?
Не надоело словесными тропами
путь пролагать от себя к бесконечности?"
Мне б до тебя хоть рукою дотронуться,
но на судьбу здесь надеяться нечего.
Сеть заплетается в петлю скользящую -
каждый рывок удушает все более,
но чтоб поверить, что мы настоящие,
мы принуждаем себя к этой боли.
Царапина
Кровь. -
Через локоть в кисть -
"Это тебе".
Ца-ра-пи-на.
Встретились, -
разошлись.
"Резаться - обязательно?"
Боль. -
Через веки в мозг. -
"Да, извини,
не стоило".
Воспоминаний воз.
"Думаешь, успокоена?"
Бред. -
Через сутки в ночь. -
"Не было... Нет!.." -
Пригрезилось.
Словно мои, точь в точь,
вены
кромсало
лезвие.
- Он был тебе важен?
- Да.
- А ты ему?
- Нет, конечно, -
мужская любовь - вода,
и в ней не отыщешь стержня.
- Он был для тебя..?
- ...никем!
- Ты думаешь так?
- Хотела б! -
уйти от него совсем, -
быть лишней мне надоело.
- Он был с тобой..?
- Пару лет.
- А ты с ним?
- Все эти годы
ждала лишь один ответ
у моря любви - погоды.
- Он был твоим..?
- Палачом!
- А ты?
- Его Ангел-Хранитель -
всегда за его плечом -
заботливый и невидный.
- Он был...
- Почему же? - Есть!
- А ты?
- Я - почти исчезла. -
Устала считать за честь
возможность свалиться в бездну.
То, что я помню
Я помню: беглый поцелуй,
улыбка, нежность,
твое смешное "не ревнуй"
и безмятежность;
ключи дрожат в моей руке,
а ты все дальше,
и эхо - жилкой на виске:
"Живи, как знаешь..."
Я помню: тонкую свечу
и блюдце в воске;
и снова в жизни я ищу
светлей полоску. -
Спина пряма, открытый взгляд,
и выстрел в спину, -
ни взгляда более назад
уже не кину.
Я помню: месяц, два и три,
и чуть поболе, -
и говорить себе "живи"
хватало воли.
И только память, как волна,
под сердцем ноет, -
и пусть: теперь я не одна,
теперь нас двое.
Птенец"Как птенцы, из гнезда мы выпали..."
Я выпала, я выпала
из твоего гнезда, -
ты обещанье выполнил,
хоть сам того не знал. -
Учил летать: подбрасывал
и вдруг почти ронял,
и с каждым новым разом все
сильнее обвинял:
"Бескрылая, бескрылая,
не птица ты, - птенец,
когда же будешь крыльями
владеть ты, наконец?
Когда же будешь по небу,
как по-суху ходить?" -
А я, тобою полная,
не смела возразить, -
что сам подрезал крылышки,
что сам тянул к земле,
что мне награда высшая -
тобой переболеть.
Молчала, не перечила,
ты ж все играл со мной, -
терпела, - делать нечего,
ведь ты - любимый мой.
Но мне судьбина выпала
с нечаянным концом:
не выпала, - ты выронил.
...не называй птенцом.
А муку невозможности привиться
Принять как подаяние небес.
/Скиталец/
Привитая - отлична от ствола -
так тянется к чужому небу ветка,
так, в блюдечке забытая, ронетка
наградою моею не была.
Так бьется ночью бабочка в стекло, -
летит на свет, не ведая, что пламя
примерно то же вытворяет с нами -
лишь миг тепла, оплаченный крылом.
Так замки летом строят на песке -
на век, на жизнь, на время до прилива;
так отдаются Богу торопливо,
когда душа уже на волоске,
и разбивают вдребезги бокал,
допив его до самой сути яда; -
ведь в мире, где ронетка - не награда,
не стоит даже жить во весь накал.
Я так по тебе скучаю,
но даже звонить боюсь. -
Мне б встретить тебя случайно
на пару минут, и пусть. -
Мне б только взглянуть, и хватит,
на долго, почти на жизнь. -
И станет любимым платье,
за то, что пересеклись.
И будет святым то место, -
единое для двоих,
ведь там я - твоя невеста; -
за радость в глазах твоих.
Ведь там на одну секунду
сбываются все мечты,
и я там скучать не буду,
ведь рядом со мною - ты.
Плачет женщина, сильная женщина.
А из крана - вода.
Было б горя бы в жизни меньше бы,
стала б слабой она. -
Снова - выдержать, снова - вынести,
снова - чувства в кулак.
Ей б уметь уповать на милости,
ей бы вымести мрак.
Ей надежды бы, ей бы радости,
ей любви бы чуть-чуть,
губ любимых горячей сладости,
сердца стук во всю грудь.
Но, чем дальше, тем время - бешенней,
тем сложнее дышать. -
Плачет женщина, просто женщина:
от себя не сбежать.
...ты слово сплетешь -
неуверенней, но и нещадней...
М. Белоус
Беспомощен взгляд
и мертвы беспокойные губы. -
Промолвить словцо, -
все равно, что себя оболгать.
Два хода подряд.
Я не верю в библейские трубы.
Я буду чтецом,
не умеющим фразы связать.
Я буду зарей,
так уставшей от долгих прощаний. -
Плевать, что старо
уходить сквозь былое в закат. -
Опять поворот, -
возвращение к сонму исчадий. -
Поставь на зеро. -
Проиграешь, - отправишься в ад.
Поставь на себе
перекрестье навроде прицела. -
Жить так же, как я, -
все равно, что мишенью ходить. -
Поверить судьбе
и, смеясь, отказаться от цели,
и встретить тебя,
не умеющего полюбить.
Я наконец-то все настроила...
Все что была должна - выложила на сайт...
Дальше работаем в прежнем режиме ;)
т.е.
автор, стихи которого выходят в рассылке,
появляется на сайте в тот же или на следующий день.
Не забывайте, что в рассылке выходит только часть
стихов из тех, что потом попадают на сайт...
