Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.891 RSS
←   Сентябрь 2006   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.891 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)



05 сентября 2006
Блики Tишины

Всем хорошего насроения.
Давно собиралась обстоятельно почитать стихи Геннадия Неймана, но вот все как-то было не до того... Теперь вот прочла... мало еще прочла, но многое из того что прочла, понравилось, надеюсь, что вам тоже будет приятно читать... А еще подумалось, что мы редко останавливаемся... все несемся-несемся куда-то... дела, заботы, снова дела... и нет времени остановиться, оглянуться... просто тихо посмотреть на звезды... Вы давно смотрели на звезды и думали о чем-то большом и светлом ;) я не то чтобы давно, но тоже не вчера... Хотя на небо смотрю часто... давайте думать о хорошем, не почему-то, а просто так... просто потому что так веселее... всех люблю, хорошего всем дня.


====================
Геннадий Нейман
====================
От ночных дождей с утра 
парит,
на кустах висит туман - 
клочья,
выползают на бульвар 
пары -
на двоих тянуть хомут 
проще.
Я иду домой пустой, 
легкий,
все пытаюсь о тебе 
помнить, 
но хрипит душа дырой 
в легких
цирковым немолодым 
пони.
В узел скручивает хрип 
вены,
полным вдохом рву вериг 
звенья,
я смирился с тем, что мы - 
бренны,
жаль, любовь - она еще 
бренней.
Что ли свечки по церквям 
ставить
под угодников любой 
масти?
Что ж ты, Бог, придумал нам 
память,
да забыл придумать нам 
счастье?
Полдень, полночь - жизнь летит 
с ветром,
лоскутами суток год 
скроен,
за весной всегда идет 
лето,
безнадежное, как рак 
крови.

Сохнет горло и в груди 
колко
от недоброго - с небес - 
взгляда.
Мне до осени еще - долго.
Мне - до осени дожить надо.

 Утро казни

Толпа валила посмотреть
на казнь по царскому указу -
чужая медленная смерть
холопскому приятна глазу:
как сладострастно кол торчал
(о, символ плотских вожделений!),
как целовал у палача
казнимый жирные колени,
по-бабьи оттопырив зад,
как виновато-обреченно
пытался заглянуть в глаза
под капюшоном красно-черным.
Но тщетно. Милости небес
не обрести в толпе площадной -
поп равнодушно сунул крест
к губам, молившим о пощаде,
а у помоста стар и млад
до хрипоты, бряцая медью,
азартно бились об заклад,
помрет ли малый до обедни,
приподнимали малышей
отцы, прикрикивая строго...
-------------------------
Лишь ангел плакал о душе.
И матерился в адрес Бога.

 Допрос

Боги, что же вина так мало?
Впрочем...суд, приговор и - 
лягу.
Эй, вы, дети степных шакалов,
приведите того бродягу.
Отпустил бы тебя, бездельник,
ты юродивый - видит небо,
ни почета с тебя, ни денег,
только, знаешь ли, есть проблема.
Каиафа, старик упрямый,
(между нами - большой зануда)
говорит - 
ты поносишь храмы,
говорит - 
ты разносишь смуту.
Да какая, к Харону, вера?
Вечно лезете в зад без мыла.
Вот распнем тебя - для примера,
чтоб другим неповадно было.
Овцы топчут сухую землю,
Гриф жрет мясо - но только падаль.
Я своих богов не приемлю
И чужих мне даром не надо.
Что ж ты выбрал в друзья Иуду?...
Ладно.
Хватит с меня допроса.
Завтра праздник у вас, как будто?
Так и быть, отпущу, философ.
Стража! 
Всыпать ему горячих,
Чтоб надолго осталась память!
Завтра зайцем домой поскачет,
милость кесаря будет славить...
***
 ...Сколько минуло зим и весен.
Вы за что так караете, боги?
Все мне снится нагой философ,
крест роняющий в пыль дороги.
Сердце в ребра - 
больней и чаще,
темнота впереди - 
бездонней,
еженощно к проклятой чаше
подношу я свои ладони.
Воронье над холмами стаей,
старый талиф в потеках крови.
Не его - а меня толкает
солдатня остриями копий.
Вою - 
раб у пустой могилы,
доведенный судьбой до края...

кто б ты ни был - за что караешь?
Не казни.
Отпусти.
Помилуй.

 безбашенное

   Артему

Мне безразлично, что праведно, что грешно, 
сколько чертей на конце моего пера. 
Веришь? Я легкой тенью бы ждал у ног 
вечера, чтобы сравняться с тобой в правах, 
видеть, как солнце сползает по коже крыш, 
падая оползнем в воду реки-Невы; 
яростен как влюбленный и так же нищ 
ветер по краю ночи идет в прорыв, 
сумерек ластик стирает любую грань - 
ретушь тумана - и вот силуэт размыт. 

Завтра с утра дожди, мы будем играть 
в танцы волков на переломе тьмы. 

Сатанею от дней в полупьяном постыдном бреду. 
Возвращаться - как пели когда-то - дурная примета. 
Я приду. 
Даже если не ждут - все равно я приду 
к тем дверям, за которыми небо пурпурного цвета 
рассыпается ранними звездами. 
Этот закат 
мне напомнит безумный костер, на котором горело 
наше быстрое лето. 
И ветру вчерашнему в такт 
я костяшками пальцев в косяк отстучу тарантеллу. 
Отрекаясь от прошлого, выведу новый закон - 
время ссадины лечит, а раны - все ноют и ноют. 
В странных играх с часами поставлена память на кон - 
твой немой силуэт за моей напряженной спиною. 
Обманув сам себя, сам себя загоняю в тоску, 
в одиночку квартиры, в свое одичалое гетто, 
где луна, 
как палач, 
тянет дуло к больному виску 
и шипит в темноте - "возвращаться - дурная примета". 
Let it be. 
Продолжается маятных снов канитель. 
Хлопнув дверью, припрячу ключи в ожидании коды. 
Вьюжат дни - бесконечная стылая злая метель - 
непогода на улице и на душе - непогода. 
В боль иззябшие пальцы с трудом, но прощупают пульс, 
пусть кровавая рана, но сердце опять не задето. 
Я вернусь. 
Даже если не ждешь - все равно я вернусь, 
снегопадам назло - я не верю в дурные приметы. 

Живу. 
Но что-то болеется да неможется
И в лучшее как-то труднее осенью верится.
А вроде уже нарастает новая кожица
там, где саднили струпья в последние месяцы.
Главное - не расчесывать. 
Я и не трогаю.
Карябаю строки себе - в поэзии, в прозе ли,
А муза моя, гулящая и убогая,
все больше таскает водку вместо амброзии.
Сидит на краю стола, катает по скатерти
хлебные крошки, пьяная, мля, да нервная.
Я и прогнал бы ее к гребаной матери,
но пить одному - тоска. 
Неимоверная. 

 Аэропорт

Солнце плавится в окнах бурлящего аэропорта
Дожигает в траве, возле взлетно-посадочной, клевер.
Но пустует опять мое место у правого борта
В самолете, летящем на север, на север, на север.
Стюардесса красива, улыбчива, любит кроссворды,
Обсуждает с пилотом скандалы и песни Вудстока,
Равнодушно идет мимо кресла у правого борта
В самолете, летящем с востока, с востока, с востока.
Облака под крылом проплывают спокойно и гордо,
Отбивают турбины свое деловое стаккато.
Позабытый журнал в мягком кресле у правого борта
В самолете, летящем куда-то, куда-то, куда-то.
Небо слепит глаза и тоскою сжимает аорту.
Летний день горизонтом от края до края распорот.
Сиротливо качнутся ремни возле правого борта
В самолете, летящем в мой город, в мой город, в мой город

 Возвращение в Город

 ...смыл дождь в моем дворе 
следы моих шагов. 
Я здесь отныне гость, не брат. 
Помилуй, Боже - 
я здесь отныне гость с заморских берегов 
с нездешним солнцем опаленной кожей. 
Вернуться налегке, 
в предутренний туман, 
в размытость площадей, 
соборов 
и деревьев, 
поняв наверняка - все горе от ума - 
сойти с ума от запаха сирени. 
По-прежнему в строю громады тополей, 
по-прежнему Нева течет неторопливо. 
Сбегает город вниз протоками аллей 
к аорте сизой Финского залива. 
По Невскому пешком. 
Вдыхая про запас 
дворов колодцы, шум и - 
питерские лица, 
уже не пряча глаз пройти в последний раз 
по садику шальной императрицы. 
Рассвет рисует вновь на стеклах витражи, 
проснувшись, облака дожди опять пророчат. 
Мой город без меня - он дальше будет жить. 
А я... что значу я без этой ночи? 

 Сказки тем хороши

 
       Давиду


Сказки тем хороши, что злодею всегда воздается сторицей. 
Только ты не герой старых сказок и возрастом тоже не мальчик. 
Подивись, дурачок, как бесстрастны в партере жующие лица, 
Развлечения для 
заглянувшие в наш расписной балаганчик. 
Счастье даром, для всех - заблужденье и шаг против здравого смысла, 
А свобода и честь - лишь слова, и для сердца гнилая отрава. 
В нашей странной стране даже мудрый глупеет достаточно быстро, 
Если принял игру в дурака, облеченного властью и правом. 
Невозможный чудак, посмотри, вот пылают поленья в камине. 
Что ж ты рвешься туда, сквозь веселый огонь, обжигаясь и плача? 
За кирпичной стеной нет бескрайних лесов и озер темно-синих, 
И в больших городах глупых кукол не ждут ни любовь, ни удача. 
Твой бессмысленный бунт, как всегда, обречен, все осталось, как прежде. 
Балаган твою горькую жизнь за гроши превратит в пантомиму. 
Лишь угрюмый Пьеро, сосчитав синяки, не утратит надежды 
На волшебные страны, 
где можно прожить без личины и грима.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://bliki.narod.ru
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru

Корнетка.

В избранное