Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Блики Тишины (стихи)

Подписаться Бесплатная «Серебряная» новостная рассылка . Подписчиков 1.890 RSS
←   Сентябрь 2011   →
 1
 2
 3
 4
 5
 6
 7
 8
 9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30


За последние 60 дней ни разу не выходила


Сайт рассылки: http://kornetka.ru/bliki/
Открыта: 06-02-2001

Автор
Корнетка

Статистика

1.890 подписчиков
0 за неделю
←   Все выпуски   →

Блики Тишины (стихи)



10 сентября 2011
Блики Tишины

Я знаю, что не ждали, но это снова я. И всем здрасьте.
На дворе уже совсем осень. Кажется, вот только что было лето, буквально еще неделю назад и тепло и солнце... А сейчас дожди, тучи, ветер и холодно. Правда, говорят, где-то на Южном Урале все еще лето. Так порадуемся за тех, от кого оно еще не убежало ;) И вспомним свое лето. Что мы успели, что-то же мы успели. Думаю, что нужно вспомнить что-то хорошее и летнее, и законсервировать это воспоминание в себе. А потом однажды в осенний вечер, когда будет промозгло и немножечко грустно. Открыть баночку души и вдохнуть воспоминание полной грудью. И я точно знаю, что станет теплее и прозрачней. Вот прям сейчас давайте тренироваться. Закрываем глаза. Закрывайте... закрывайте... не подглядывайте... И вспоминаем что-то летнее и хорошее. И так нужно посидеть и покатать это воспоминание в голове. Чтобы почувствовать. И так почувствовать, чтобы потом сидеть и глупо улыбаться. Всех люблю и всем отличной недели.


====================
Яна Юшина
====================
С моих слов записано верно

 ... Потом начинается самое интересное - Юшина.
Волосы - рыжие. Глаза - блядские. Стихи - детские.
Начитаться бы. Наглядеться бы.
Записаться бы в партию обезоруженных
Похуизмом 
[Тонким, лирическим].
Её Величество
Цитирует Губанова, Бродского, Веню Дыркина.
Этакая Настасья Филипповна нашего времени.
[В Москве 15:15].
Мне бы Каренину,
Чтоб за любовь - под поезд.
А этой море по пояс,
Можно не распинаться.
Можно не расплатиться.
Та ещё птица.

Сидишь-куришь-думаешь: "Не запасть бы," -
Уже запав.
У неё любимая из забав -
Позволять целовать запястья,
Улыбаясь то ли застенчиво, то ли цинично -
Погранично.

По московским пробкам возвращаешь её домой.
Она ненавидит пробки. Исключение - от асти.
Особенная женщина, которой [в принципе] не дано
Говорить "прости",
Испытывать раскаянье.
Интересно, кто-нибудь видел, чтоб она растаяла,
Чтоб в глаза заглядывала, держала за руку, не отходила?

"Ундервуд" кончается в динамике,
Начинается в статике,
И новорождённая тишина возникает между нами, как
Третья необходимая.

Рулишь-куришь-думаешь: "Неужели на таких женятся?"
Успокаиваешь себя: "Банальное притяженьеце,
Ничего серьёзного".
Входя в поворот на ста десяти, бросаешь взгляд:
Она спит. Родная. Трогательная. Не стервозная.
Не блядь.

И такое счастье зарождается внутривенно.
Что хочется целовать воздух, каждый выдох её наследующий.
 
С моих слов записано верно.
Дата, подпись.

- Следующий! 

Есть мальчишки

Есть мальчишки, с которыми хочется помолчать.
Недопринцы, невольно похожие на волчат.
Открываешь такому полсердца, бутылку, чат,
Улыбаешься нарисованными глазами,
Ожидаешь чего-то внезапного, как потоп,
Забываешься, ставишь принципы на поток,
Оставляешь метания логики на потом,
Чтоб в итоге тебе обратное доказали.
 
Есть мальчишки, с которыми хочется засыпать,
Если ливень ворует пристанище у серпа
Новолунья, а ночь обезличенна и скупа,
Как портовая шлюха, торгуясь за грош морали.
Обнимаешь такого, смешного, он тянет плед
И сквозь сон, невзначай, пробирается в твой куплет -
Это мелочь, из тех, что сакральны на много лет,
Как бы сильно от времени краски не выгорали.

Есть мальчишки, с которыми хочется не кончать
До того, как талантливо будет в тебе зачат
Новый Бог/новый дьявол - замок одного ключа -
Подожди, он родится и станет с тобою вровень,
Он получит твои привилегии и права.
А пока торжествующим скрипом поёт кровать.
Есть мальчишки, которых не хочется убивать,
Но твои маникюрные ножницы просят крови.


    ответное

 Есть девчонки, которых лучше не огорчать,
 промолчать, отойти, не серчать, забыть,
 вслед толпе "королевою" величать,
 водку пить, усмиряя глухую прыть,
 и любить за умение быть святою...
 Заходить иногда -- щекотнуть свой ум,
 ибо пол иной, он всегда бодрит,
 наобум ей стишок накропать в album --
 небольшой, как положено -- строчки три,
 что одной улыбки её не стОят.
 И уйти в туманность далёких звёзд,
 где сгорели зЕмли и сотни лун,
 где из наших судеб подрос погост
 и звучат аккорды вселенских струн
 над привычной нашей земной тщетою...

 (с) Александр Климов 

Его бесконечные сентябри

Стихи болеют, в ознобе идут курсивом,
Привычной злости начисто лишены,
И каждой суке, живущей во мне красиво,
Необъяснимо хочется тишины.
 
Уехать нахрен. Куда-нибудь за Калязин,
Где под семью туманами дремлет Нерль,
Где сталь изначально призвана закаляться
В глазах мужчины, который меня верней.

Его закон не писан, а кот - не кормлен.
Его слова не сказаны. А пока
Летят журавли, извлекая квадратный корень
Из голубого небесного молока.
Под ними бескрайний луг - отродясь не кошен -
С годами ближе к истине и крыльцу.

Он ходит в старой, пропахшей бензином, коже.
Он молится самогону и колесу.
Сказать: брутален? Ну, ладно, пускай брутален.
Втройне - когда не выспится и небрит.

Мои стихи спотыкаются о детали,
Вскрывая его бесконечные сентябри,
Оранжевые, лоскутные - как ни шей их,
А шов ложится грубый и строки трёт.

Когда петля обнимет его за шею,
Мне просто нужно сделаться той петлёй.

Девочка мается. Девочке тридцать лет. Девочка охуительна и любима. Часть её принцев похожи на Шона Бина, часть - перспективные мальчики, третьих нет. Время цитирует пройденных и иных, тщательно, скрупулёзно проводит сверку тех, кто привык к неизбежности взгляда сверху - базовых, безымянных и именных. Каждый - в отдельном конверте и каждый свят, а потому априори неприкасаем. Вскрыт, утверждён и отпущен любить глазами. Без никакого страшного колдовства. Девочке скучно. Играет себе в слова, приноровляется складывать/вычитать их. Чтоб заглянувший на запах костра читатель тихо разносторонне охуевал и, защищая от детства в её глазах нежности сумасшедшую суверенность, прятал пробитые рифмами лень и ревность, дабы в итоге красиво погибнуть за трэш, с прикладным умилением пасть в бою. Девочка-морг, мавзолей для чужих иллюзий. Как объяснить тот феномен, что каждый лузер искренне хочет её превратить в свою? Даже не знаю. Подборка её пажей неисчислима, приходится потесниться, чтобы впустить антрацитовые ресницы очередного прекрасного протеже. Истина плещется рядом, в сухой вине, блеф отмечает весёлые именины. Только на то, что он будет незаменимым, жаль, никаких [даже слабых] гарантий нет. 

Мальчик заводит фиолетовый "ягуар",
Личного венеролога, парочку игуан,
Присылает орхидеи, зовет меня на Гоа.
"А не хочешь на Гоа - поехали на Бали".
Но не бьется, не колется, не болит.
[Если уж по-честному, было б чему болеть!]
"Может, завтра в кино или в пятницу на балет?"
Он купюрам слов пририсовывает нули,
Добавляет вес.
Он готов расплескаться - только подставь бокал.
Пахнет миксом лайма и табака.
Сын полка
В грозной army of lovers.
[Ламер!]
Продавец иллюзий. Ловец невест.
Окруженный по жизни говорящими зеркалами.
Только я не из тех, кто с радостью - на ловца.
Паршивая крашеная овца.
Не в стаде.
Мальчик, хорошенький, ты мне совсем некстати.
 
Я давно с другим.
У него ни машины, ни диплома, ни кошелька.
У него родинки рассыпаны по щекам.
У него будильник в пять тридцать.
А за мгновение до звонка
Он откидывает мне волосы с лица и целует ресницы,
Говорит: "К нам стучится дождь, выходи, встречай!
Вон круги на лужах выводит небесный циркуль."
Он в обитую кружку наливает самый вкусный чай.
Пью, обжигаюсь, загадываю сбиться с цикла,
Чтоб носить в себе родную его печаль,
Прелюдию к очень_осени, к ноябрю,
Когда перелетные листья просят пристанища на балконе.
И не важно, что я его не люблю,
Понял?

это был невозможный - и все-таки выпавший случай...
Кот Басё

Знаешь, ум - это крест. А для женщины - ноша вдвойне. Неподъемный багаж. Даже горб. Разновидность уродства. Я боялась его. Как боятся высокого роста, выпрямляясь в окопе на каждой последней войне. Я пыталась скрывать. Я безмолвно считала до ста, зажимая слова, чтоб себя ненароком не выдать. Плюс костюмы и грим - от типичных ошибок привита. Первый взгляд констатировал факт: безупречно проста.

Все случилось само - невзначай, невпопад, наугад. Время вышло в окно. Так естественно, так аккуратно. Словно в ночь на январь задохнулись и встали куранты, чтобы кончились сны, не успевшие нас напугать. Время вышло. Тактично. Оставив смелеть тет-а-тет. На седьмом этаже. Перед шансом, рассветом и Богом. Без дороги назад. Предлагая подумать о многом, о сомнительном праве на выбор, которого нет.

Если ум - это крест, то мучительно сходят с креста. Если ум - это трап, то легко дефилируют с трапа. У меня - это трасса, опасная горная трасса. Значит, ей изначально, исходно положен фристайл. Значит, все неспроста. Впрочем, я осознала давно. С самой первой строки/откровенности/встречи/метели. С самой первой весны, равноценно святой и смертельной, а еще безнадежно счастливой и слишком родной. Осознала [тебя], ощутила, открыла - не суть. Невесомы слова, если мир в аварийном режиме. Ум - как горная трасса. Я снова стою на вершине, так цинично жива.

Расскажи, каково там, внизу? 

Питер играет со временем в поддавки.
Полдень сачком из радуги ловит чаек
После дождя. А улицы уличают
Чьи-то высокомерные потолки.

Осень предвзята с поличным на входе в роль,
В [красным углам исконно знакомый] образ.
Город дрожит, ветрам подставляя рёбра
Старых мостов [тут - трещиной, там - дырой].

Город сдает фонтаны и фонари -
Козыри в плен бездомному листопаду -
Шулеру, пьянице, тихому психопату.
Вряд ли последний станет благодарить,

Огненно-рыжей грудью ложась на рябь
Стылой Невы без риска поймать простуду.
Но подконвойное солнце еще проступит
На затянувшихся проводах сентября.
Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://kornetka.ru/bliki/
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru

Корнетка.

В избранное