Блики Тишины (стихи)

  Все выпуски  

Блики Тишины (стихи)



28 апреля 2013
Блики Tишины

Всем добрый вечер.
Давненько я сюда не заглядывала. Есть ощущение, что все давно уже расползлись, даже самые стойкие читатели рассылки. Но если вдруг кто-то еще это читает. У меня к Вам просьба - пришлите хороших авторов почитать, а еще лучше отличных, на Ваш вкус. Что-то у меня в этом году с поэзией не складывается. Хочется чего-то такого, чтоб цепляло. А большая часть того что встречается, что-то меня не радует. Заранее всем спасибо.


====================
Алан
====================
Романтизм

Принцесса рыдает жалобно, горько, ногтями в пол.
Принцессу бросает в жар, и в холод, и снова в жар.
Но уже ничего, ничего, ничего не будет. Пол-
торы минуты назад закончилась казнь пажа.

Он что-то не то сказал, не согласился, не сразу сменил аллюр,
Не так посмотрел, во время танца сделал шаг не туда.
Она просто так, просто так, просто так крикнула "не люблю",
А король - он ждал этой фразы, полгода ждал.

Палач был всегда наготове, точил инструмент ночами - лучины жёг,
Цедил из пахнущей уксусом кружки прокисший эль.
И всегда сидел под стеной, пока принцесса гуляла с пажом
Под ясной улыбкой луны, под соловьиную трель.

Так бывает: счастье до первой ошибки, до женской невинной лжи,
Даже если ложь - всего лишь крикнутое в сердцах,
Даже если это глупое "не" означало "да, и на всю жизнь".
Смотревший в лицо пропасти знает - у пропасти нет лица.

Расходится с площади охочий до зрелищ люд,
Лениво дрейфующий между "жаль дурака" и "давно пора".
А принцесса всё шепчет пустому небу пустое слово "люблю".
И красный язык заката, как лезвие топора. 

Отель

Цветок обрывается нехотя, по листочку. Его лепестки вибрируют, как ножи. Сегодня я буду писать, извините, в строчку. Не то, чтобы некуда было поставить точку. А просто не хочется резать на строчки жизнь.
Мы ходим по миру, хромая, лягаясь, бредя. Бредя через рощи находок, леса потерь. Нам ведомы боль ожогов и запах меди. По трубам сюжетов стекает вода комедий. Мы ищем по миру тот самый один отель.

Он чем-то похож на классический bed-and-breakfast. Радушный хозяин, простой деревенский шарм. Но золото клеток и птиц голосящих редкость, и сотни зеркал, наводящих тебя на резкость. Тот самый отель, где до счастья не нужен шаг.
Где всем наплевать на титулы и на ранги. Где море ночами стучит и гулять зовёт. Где гриф от гитары и рядышком гриф от штанги. И в этот отель вечерами приходит ангел. И моет посуду за теми, кто там живёт.

Он может быть на Маврикии и на Кубе. Он может быть на Канарах и на Бали. Издалека он похож на блестящий кубик. На тот, который никто никогда не купит, поскольку других таких же не завезли.
За стойкой его портье с седыми висками. И бармен мешает текилу с живой водой. Следи за руками, клиент, следи за руками - живая вода источит тебя, как камень. Глотнёшь из бокала - и вот ты уже седой.

Мы ищем себя в диалогах и вязнем в спорах. Латаем броню, ежедневно теряя бронь. Мы славим его, седину обращая в порох, - тот самый отель, где ребёнок в тебе непорот. А старец в тебе никогда не нахмурит бровь.
Где нет никого, кто тревожит тебя по делу. Где небо ночами звонит: "приезжай ко мне". Где кнопка "решиться" и рядышком кнопка "демо". И в этот отель вечерами приходит демон. Поскольку уверен, что демоны там в цене.

Он ловит попутку, водителю сотню сунув, кивает портье, да и с ангелом он знаком. Они с ним на пару разбили немало судеб. Теперь он ворчит, вытирая за ним посуду. Конечно же, насухо, огненным языком.

Я видел, как чиркал мелок и толпа редела. И каждый осколок был чист и предельно сух... А мне поделом наслаждаться своим уделом. И верить, что ангел, который, по сути, демон, и демон, который ангел, меня спасут.

Одна жизнь Дашратха Манджхи

Дело было недавно, почти вчера. Засекай полвека до наших дней.
Деревушка в Бихаре, над ней гора. И тропа в обход. И гора над ней.
Путешествие в город съедало дни, напрямик по скалам - смертельный риск.
Вот крестьяне и жили то вверх, то вниз. Да и что той жизни - навоз да рис.

Он - один из них, да, считай любой,
И жена-хозяйка, считай - любовь.
И гора смолола её, урча,
В хороводе оползня закружив.
До больницы день. Это птицей - час,
А, когда телегой, возможно, жизнь.

Тишина скользнула к его виску, прошуршала по глиняному порогу.
Неуклюже щерилась пасть окна, свежесломанным зубом белел восход.
И тогда крестьянин достал кирку и отправился делать в горе дорогу,
Потому что, если не можешь над, остаётся хотя бы пытаться под.

- Здравствуй, гора, - и удар киркой - это тебе за мою жену,
За скрип надежды по колее, бессилие, злость и боль.
- Здравствуй, гора, - и удар киркой - это тебе за то, что одну
Жизнь мне суждено провести в этой борьбе с тобой.

Он работал день, он работал два, он работал неделю, работал год.
Люди месяц пытались найти слова, а потом привыкли кормить его.
Догорит геройства сырой картон, рассосётся безумия липкий яд,
Только дело не в "если не я, то кто", и не в том что "если никто, то я".

- Здравствуй, гора, к чему динамит, я буду душить тебя день за днём,
Ломать твои кости, плевать в лицо, сбивать кулак о твою скулу.
- Здравствуй, гора, к чему динамит, ты ещё будешь молить о нём
Все эти двадцать калёных лет, двести палёных лун.

И гора легла под кирку его.
И дорога в город, примерно, час.
Потому что время сильнее гор,
Даже если горы сильнее нас.
Человек-кирка. И стена-стена
Утирает щебня холодный пот.
Потому что птицы умеют над,
Но никто иной не сумеет под.

Помолчим о морали, к чему мораль. Я бы так не смог, да и ты б не смог.
Деревушка в Бихаре, над ней гора. У горы стоит одинокий бог.
Человек проступает в его чертах, его голос тих, но удар весом.
Человек просто жил от нуля до ста. Да и что той жизни - земля да соль. 

====================
Лала Тарапакина
====================
Ты приезжай

Эта женщина пахнет нишевой парфюмерией, вкусным телом и даже лилией в волосах.
Дело дрянь: и хоть 7 раз ты её отмеривай, 1 раз отрезать точно не сможешь сам.

Эта женщина - без профессии, но с призванием, да с таким, что люди крестятся ей вослед.
У неё, у суки - столько очарования, что вообще неважно, сколько ей стукнет лет.

Ты готов на всё, и ты требуешь право голоса, ты то ластишься, а то всячески входишь в раж,
А она стоит, вся до пяток закрыта в волосы, и еще смеется - вылитый твой типаж.

Эта женщина водит за нос, кругами, сферами,  пьёт портвейн на завтрак, выглядит налегке,
Ты воюешь с ней дурацкими полумерами,  на  коротком, стильном, кожаном поводке.

Эта женщина любит  ленты и носит синее, её правда всегда работает на неё,
И тот факт, что ты, возможно, сильнее сильного,  совершенно ничего тебе не дает.

Учишь мантры, даже пьешь по ночам таблетки, ты опять задумал бешеный креатив.


А она приходит, сбрасывает балетки  и ползет на кухню выпить  компот из слив.
Смотрит в зеркало, устало ему подмигивает, больше часа смывает слезами грим
И плавно так  переходит из высшей лиги  в уверенное очевидное "вне игры".
Ты снова звонишь, она же не отвечает:  а истина очевидна, как новый год -
Ей  старая книжка и кружка большая чая милее чем все мужчины её невзгод.
 ...
Финал предсказуем, как ты уже предсказуем: она собирается завтракать или пить.
И мысль о тебе,  подуманная всуе, нисколько не омрачает привычный быт.
Эта женщина - представительница кошачьих,  легка, одинока, мнительна как они,
Любить её так же спорно, как бить лежачих, поэтому, знаешь -
лучше ей не звони. 

====================
BHF (Наталия Демичева)
====================
Гене Нейману

       Что ж ты, Бог, придумал нам
       память,
       да забыл придумать нам
       счастье?
       Геннадий Нейман
       
       
Слов своих перебери
просо.
Нам с тобой всегда идти
в паре.
Помни: то, что не нашло
спроса,
то поэту за любовь
впарят.

Это мир вокруг тебя
вогнут,
нечем нищему вносить
выкуп.
Мы с тобой войдем в любой
омут.
Не из всякого дано
выплыть.

Остаются интернет-
блоги
от умерших. Плюс один.
Веха.
И шныряют среди нас
боги,
ежечасно заходясь
смехом.

Не по средствам нам теперь
сферы,
каждый вторник и четверг -
тризны.
Недостаточно одной
веры,
чтоб любимых задержать
в жизни.

Так спланируй с высоты
кровель,
и расквашенной об мир
рожей
докажи, что мы другой
крови.
Докажи, что позабыть
сможем.

Нам на всех дана одна
паперть,
на одной шестой ее
части
всё пеняют на свою
память
не сумевшие сберечь
счастья. 

Банковский мост

       Вы не бывали
       На канале?
       На погрузившемся в печаль
       Екатерининском канале,
       Где воды тяжелее стали
       За двести леть бежать устали
       И побегуть опять едва ль...
       Вы там наверное бывали?
       А не бывали - очень жаль!
       Николай Агнивцев

приезжаешь сюда, бывший питерский, ныне - ничей,
в это сонное царство - ведь в сумраке белых ночей
от бессонниц спасается город горстьми веронала.
мост нагружен хароновой ролью и, верно, не рад
состоять переправой у божьих и банковских врат,
перемычкой служить меж двумя берегами канала.

да тебе ли не знать, уже скольких довел, доконал
этот всеми воспетый и проклятый всеми канал,
эти вялотекущие вина второго отжима.
но пресытившись вдруг московитской своей чехардой,
ты опять повисаешь над медленной мутной водой,
и колышется мост, и грифоны стоят недвижимо. 

Это и многое другое вы можете прочитать на сайте "Блики Тишины"
http://kornetka.ru/bliki/
Все вопросы и пожелания, посылать на е-mail:
bliki@bk.ru

Корнетка.


В избранное