Приветствую, уважаемый Подписчик.
Этот выпуск посвящён творчеству Виталия Демченко.
Виталий Демченко
Виталий Григорьевич Демченко родился 7 ноября 1937 г. в г. Мерефе на Харьковщине. Закончил Черновицкий университет (1960). Учительствовал, работал в геологоразведочной партии, журналистом.
Стихотворения Виталия Демченко публиковались в журналах "Юность", "Огонёк", "Молодая гвардия", "Смена", "Турист", "Сибирские огни", "Радуга" и т. д.
Лауреат премии имени Героя Советского Союза Кузьмы Галкина.
Член Союза писателей СССР с 1971 года, Национального Союза писателей Украины.
Виталий Демченко известен также в кругу путешественников-первопроходцев. За почти что полувековые странствия по малохоженным и удалённым от цивилизации странам исходил одну шестую часть планеты, входившую некогда в Советский Союз. Измерил от Камчатки до Закарпатья — по параллелям и от Таймыра и Чукотки до Тянь-Шаня и Памира — меридианам.
В 2009 году черновицкое издательство "Зелена Буковина" выпустило трехтомник поэта "Избранное".
Наш нерадостный двор
На колодец похож.
Гомон весен сюда
Ни ногою не вхож.
Редкий солнечный луч
В нем — случайный чужак:
С солнцем сумрачный двор
Был всегда на ножах.
Даже стойкий бурьян
Здесь поник и полег.
Но прижился у нас
Голубой тополек.
Видно, с легкой руки,
С незлобивой души.
С ним особенно стали
Дружны малыши.
Обкопают, польют,
В общем, тыща забот!
Велся каждому листику
Строгий учет.
И поет о весне
Тополек голубой,
И весна не обходит
Наш двор стороной.
ПОДАРКИ ГНОМОВ
Подарки гномов счастья не приносят,
Под стать коню Троянскому они,
И прокляты берущим искони —
Соблазн сокрытый карлики подносят,
Притворщики с библейской бородой,
Овеянной негаданной бедой.
А мне однажды розу подарили,
Из моего ж розария — признал.
И, по всему видать, заговорили
Заклятьем, чтоб бесцветна и пресна
Была дорога, а попутчик — злой.
Дар мелюзги — остылость под золой…
ЭЛЕГИЯ ПРОТЕСТА И СКОРБИ
Так уж случилось:
Господь в своей праведной люти
Дико карает…
Поверьте же, добрые люди,—
Я — не злобив,
не лукав, не двуличный
подонок.
Только мой лёд
по его упущению тонок,
По наказаньям,
которых бездушнее нету,
Злей и неправедней,
словно под ноги — монету…
Всё ты, Всевышний,
караешь, караешь,
Самых родных, дорогих,
не скупясь, забираешь.
Как же в тебя я поверую,
если, забывшись,
Меры не знаешь!
Пусть я — никто, у дороги стошумной
травинка,
Ветром несомая
тихим просёлком пылинка,
Всё же делюсь всем, что небо послало
мне, с нищим
И не стремлюсь в опустевшую,
бронзой покрытую нишу.
Руку врагу подаю,
если был справедлив поединок,
Пью на застольях, и не по единой!…
Ты, Вседержитель,
верни мне хоть горсточку праха
Самой любимой,
чтоб знал, где лежать мне без страха,
Без упрежденья,
что кем-то недобрым я стану,
Если нагим, как дитя,
пред тобою предстану,
Право мне дай, чтобы рядом я лёг
с той, кто жизни дороже.
Дай же мне, Боженька,
если ты всё же
На небесах обитаешь,
до самой спасительной дрожи
Не повториться ни в ком и ни в чём,
дай же, Боже!..
ПРИТЧА О ЗАБЛУДШЕЙ МОНЕТЕ
Заблудилась монета в кармане,
Как дитя неразумное в роще,
В неприглядно-тягучем тумане.
Что с ней делать — разумней и проще
Бросить нищему, дать за поману.
Я ж подбросил её в поднебесье,
Загадавши желание бесье:
— Пусть карман наполняется звоном,
Золотым, будто кладбище стоном…
ЗАМШЕЛЫЙ ПЕНЬ
На перекрёстке заячьих дорог —
Зелёный пень — печальный скоморох —
Во мхах, как в шубе, словно он продрог,
Опята бубенцами колпака
Озванивают череп, и пока
Грибной удаче радовался с пнём,
Вот эти строки вызрели о нём.
* * *
Глушь лесная. Темь — хоть глаз коли,
Стылый ветер за костром скулит.
Может, кто-то мой огонь заметит,
За кого, скитальца, — я в ответе.
ПОСЛЕДНИЙ РЫЦАРЬ ПЕЧАЛЬНОГО ОБРАЗА
Стало быть, донкихоты повымерли,
Ветряки разлетелись по выреям…
И неужто я — канувший рыцарь,
Белый ворон печального образа?
И одно лишь осталось мне — рыться
В отголосках умолкшего голоса?..
ВИДЕНИЕ У ЧЕРНОЙ РЕЧКИ
(Чёрный Дол, Карпаты)
Над Чёрной речкой — сумерки смерек.
И есть её росийский имярек —
Под Питером, где был Поэт сражён.
Мечусь, как будто лезу на рожон,
Бросаюсь в бой, бегу, сдаюсь в полон:
Бесстрастен белокурый Аполлон,
В руке его не дрогнет пистолет —
(Чуть передернута цитата, извините).
Неужто — всё, конец, исход, финита?!
А речка мчится по каменьям быстро...
Кричу в сто горл и падаю под выстрел…
