Здравствуйте!
О записи песни "Охота на волков" и создании песни "Охота с
вертолетов" Вы можете прочитать в рубрике "Истории создания
песен".
Всегда рада видеть Вас на сайте рассылки
http://geocities.com/kalmykova_2000/vysotsky/
С уважением, Екатерина Калмыкова
_______________________________________________________________
I. ОХОТА НА ВОЛКОВ
Рвусь из сил - и из всех сухожилий,
Но сегодня - опять как вчера:
Обложили меня, обложили -
Гонят весело на номера!
Из-за елей хлопочут двустволки -
Там охотники прячутся в тень, -
На снегу кувыркаются волки,
Превратившись в живую мишень.
Идет охота на волков, идет охота -
На серых хищников, матерых и щенков!
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
Кровь на снегу - и пятна красные флажков.
Не на равных играют с волками
Егеря - но не дрогнет рука, -
Оградив нам свободу флажками,
Бьют уверенно, наверняка.
Волк не может нарушить традиций, -
Видно, в детстве - слепые щенки -
Мы, волчата, сосали волчицу
И всосали: нельзя за флажки!
И вот - охота на волков, идет охота -
На серых хищников, матерых и щенков!
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
Кровь на снегу - и пятна красные флажков.
Наши ноги и челюсти быстры, -
Почему же, вожак, - дай ответ -
Мы затравленно мчимся на выстрел
И не пробуем - через запрет?!
Волк не может, не должен иначе.
Вот кончается время мое:
Тот, которому я предназначен,
Улыбнулся - и поднял ружье.
Идет охота на волков, идет охота -
На серых хищников, матерых и щенков!
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
Кровь на снегу - и пятна красные флажков.
Я из повиновения вышел -
За флажки, - жажда жизни сильней!
Только сзади я радостно слышал
Удивленные крики людей.
Рвусь из сил - и из всех сухожилий,
Но сегодня не так, как вчера:
Обложили меня, обложили -
Но остались ни с чем егеря!
Идет охота на волков, идет охота -
На серых хищников, матерых и щенков!
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты,
Кровь на снегу - и пятна красные флажков.
1968
II. КОНЕЦ ОХОТЫ НА ВОЛКОВ, ИЛИ ОХОТА С ВЕРТОЛЕТОВ
Михаилу Шемякину
Словно бритва рассвет полоснул по глазам,
Отворились курки, как волшебный сезам,
Появились стрелки, на помине легки, -
И взлетели стрекозы с протухшей реки,
И потеха пошла - в две руки, в две руки!
Вы легли на живот и убрали клыки.
Даже тот, даже тот, кто нырял под флажки,
Чуял волчие ямы подушками лап;
Тот, кого даже пуля догнать не могла б, -
Тоже в страхе взопрел и прилег - и ослаб.
Чтобы жизнь улыбалась волкам - не слыхал, -
Зря мы любим ее, однолюбы.
Вот у смерти - красивый широкий оскал
И здоровые, крепкие зубы.
Улыбнемся же волчей ухмылкой врагу -
Псам еще не намылены холки!
Но - на татуированном кровью снегу
Наша роспись: мы больше не волки!
Мы ползли, по-собачьи хвосты подобрав,
К небесам удивленные морды задрав:
Либо с неба возмездье на нас пролилось,
Либо света конец - и в мозгах перекос, -
Только били нас в рост из железных стрекоз.
Кровью вымокли мы под свинцовым дождем -
И смирились, решив: все равно не уйдем!
Животами горячими плавили снег.
Эту бойню затеял не Бог - человек:
Улетающим - влет, убегающим - в бег...
Свора псов, ты со стаей моей не вяжись,
В равной сваре - за нами удача.
Волки мы - хороша наша волчая жизнь,
Вы собаки - и смерть вам собачья!
Улыбнемся же волчьей ухмылкой врагу -
Чтобы в корне пресечь кривотолки!
Но - на татуированном кровью снегу
Наша роспись: мы больше не волки!
К лесу - там хоть немногих из вас сберегу!
К лесу, волки, - труднее убить на бегу!
Уносите же ноги, спасайте щенков!
Я мечусь на глазах полупьяных стрелков
И скликаю заблудшие души волков.
Те, кто жив, затаились на том берегу.
Что могу я один? Ничего не могу!
Отказали глаза, притупилось чутье...
Где вы, волки, былое лесное зверье,
Где же ты, желтоглазое племя мое?!
...Я живу, но теперь окружают меня
Звери, волчих не знавшие кличей, -
Это псы, отдаленная наша родня,
Мы их раньше считали добычей.
Улыбаюсь я волчьей ухмылкой врагу,
Обнажаю гнилые осколки.
Но - на татуированном кровью снегу
Наша роспись: мы больше не волки!
1978
_______________________________________________________________
* * *
Жил-был один чудак, -
Он как-то раз, весной,
Сказал чуть-чуть не так -
И стал невыездной.
А может, что-то спел не то
По молодости лет,
А может, выпил два по сто
С кем выпивать не след.
Он письма отправлял -
Простым и заказным,
И не подозревал,
Что стал невыездным.
Да и не собирался он
На выезд никуда -
К друзьям лишь ездил на поклон
В другие города.
На сплетни он махнул
Свободною рукой, -
Сидел и в ус не дул
Чудак невыездной.
С ним вежливы, на вы везде,
Без спущенных забрал,
Подписку о невыезде
Никто с него не брал.
Он в карточной игре
Не гнался за игрой -
Всегда без козырей
И вечно "без одной".
И жил он по пословице:
Хоть эта мысль не та -
Все скоро обеззлобится
И встанет на места.
И он пером скрипел -
То злее, то добрей, -
Писал себе и пел
Про всяческих зверей:
Что, мол, сбежал гиппопотам
С Египта в Сомали -
Хотел обосноваться там
Да высох на мели.
Но строки те прочлись
Кому-то поутру -
И, видимо, пришлись
С утра не по нутру.
Должно быть, между строк прочли,
Что бегемот - не тот,
Что Сомали - не Сомали,
Что все наоборот.
Прочли, от сих до всех
Разрыв и перерыв,
Закрыли это в сейф,
И все - на перерыв.
Чудак пил кофе натощак -
Такой же заводной, -
Но для кого-то был чудак
Уже невыездной.
Пришла пора - а то
Он как бы не узнал,
Что он совсем не то,
За что себя считал.
И, после нескольких атак,
В июльский летний зной
Ему сказали: "Ты, чудак,
Давно невыездной!"
Другой бы, может, и запил -
А он махнул рукой:
"Что я, - когда и Пушкин был
Всю жизнь невыездной!"
1973
_______________________________________________________________
=====================ИСТОРИИ СОЗДАНИЯ ПЕСЕН====================
Рассказывает Марина Влади. "Владимир, или Прерванный полет"
"...Несколько дней спустя мы едем к Андре Перри в сопровождении
нашего верного Жиля Тальбо, который небрежно ведет машину,
одной рукой держа руль своего музейного "роллса". Мелькающий за
окном пейзаж нам знаком: ничто так не напоминает север России,
как Канада, - те же березовые рощи, те же озера, то же
светящееся небо. Мы подъезжаем к чуду современной архитектуры -
дому из стекла. Он прекрасно вписывается в березовую рощу и
выходит на небольшое крутое озерцо, которое лижет ступеньки
веранды. Полная тишина царит в студии. Там ты будешь записывать
свою пластинку. Андре Перри - волшебник звука, лучшее ухо
Американского континента. У него самое сложное оборудование,
какое только есть, и мы просто потрясены звукооператорским
пультом: восемнадцать дорожек (это семьдесят шестой год!) -
лучше не бывает. В зале полно инструментов, расставлены широкие
диваны, но особенно поражает вид сквозь стены - кажется, что
находишься прямо в лесу. На озере плещутся дикие утки, солнце
отражается в меди инструментов. Андре Перри подходит к тебе,
тепло пожимает тебе руку, потом представляет нам музыкантов.
Они все очень молоды, очень красивы - длинные волосы обрамляют
романтические лица. "Все похожи на Христа", - говоришь ты
по-русски. И правда, у них всех озаренные лица, когда они
начинают играть. Ты работаешь с огромным удовольствием, легко,
а между тем в пластинку вошли тяжелые песни - "Спасите наши
души", "Прерванный полет", "Погоня", "Купола" и особенно "Охота
на волков" - крик страха и ярости."
"Мы в Париже, это семьдесят восьмой год. Я смотрю по
телевизору передачу об охоте на волков с вертолета. В фильме,
снятом в Сибири, показано, как уничтожают стаю волков.
Обезумевшие животные стараются зарыться в снег, поднимают
искаженные отчаяньем морды к ревущим машинам, откуда дождем
льется смерть. Вскоре снег покрывается длинными кровавыми
дорожками. Почти никто не уцелел в этой бойне.
По телефону я пересказываю тебе фильм. Ночью ты пишешь песню
"Охота с вертолета" - продолжение и в каком-то смысле
заключение "Охоты на волков."
_______________________________________________________________
До скорого! Пока.
***************************************************************
