Нет, никакого чая я не пила. Баба Ира накрыла меня прозрачным тюлевым покрывалом и начала что-то "химичить". Не могу сказать, что именно, впала в дрему. Прямо каким-то сонным то покрывало оказалось, словно в сказке. Помню только тихое старушкино бормотание.
Хотелось сбросить наваждение, но руки не слушались. Прошло, кажется, совсем немного времени. И вот сама баба Ира отбрасывает накидку. И сразу, не не успела я опомниться - уже знакомый ритуал по прокалыванию ушей: мыло, игла, гребешок. О-па! Серьги вдеты, куда положено, а старческие руки гладят меня по голове, царапают шершавыми пальцами.
Баба Ира. Неужели еще сегодня я злилась на нее? Как могла я не доверять этой доброй душе?
- Баб Ир! Я тебя так люблю, - слышу собственный голосок и, прижавшись к ее руке, вдыхаю запах какой-то травы.
Я ребенок. Здорово! А за окном как раз начался теплый летний дождь. Скорее на улицу! Но баба Ира удерживает меня.
Нет, это не баба Ира. Что это? Что за черная веревка привязана к моей руке? А это что за пугало?!!
На другом конце веревочки, так же за запястье, привязана... или привязан... Ну, и рожа! Нет, это все-таки девчонка. Некрасивая, с сухой, почти старушечьей кожей. Какие-то болячки на губах. Фу! А главное - дурацкий темно-фиолетовый плащ. В такую-то жару!
Почему-то незнакомку хочется стукнуть, кулаки уже сами сжались, и я сердито топаю ногой:
- Чего привязалась!
Где-то сбоку ахает баба Ира:
- Леночка, деточка, что ты делаешь? Нельзя так на проклятье!
Проклятье? Это пугало огородное и есть то самое Страшное Проклятье?! Нет, что-то баба Ира путает.
- А почему я его вижу? Почему могу оглядываться?
- Да сама не пойму. С годами я сильнее стала, но не думала, что настолько, - недоумевает баба Ира.
Впрочем, она мне не интересна, а вот "девочка"...
- Что у тебя за болячки на губах? - я решаю, что такое чудище не заслуживает никаких страхов с моей стороны. Как ни странно, оно отвечает. Проклятье может говорить?
- Бабка Марфа... чокнутая она у тебя была... и дура, - вообще-то голосок у этого "чуда" отнюдь не детский.
- Что, дралась небось?
Пугало кивает и поникает головой. Да оно же сейчас заплачет. Вот те и Проклятье.
- А чего ты привяза... лось ко мне? И к бабушке?
- Это не я, я не хочу, - оно уже едва не плачет. Вот это да!
- Баб Ир, может, его надо просто отпустить?
- Ты с ума сошла? - баба Ира вновь ахает. - Да как такое можно?
- Да как. Оторвать эту веревку. Или отрезать.
Нелепое существо в фиолетовом плаще подняло голову:
- Ты правда меня хочешь отпустить?
Киваю. Можно подумать, мне это в радость - водить уродов на поводке.
- И не будешь пытаться убить?
- Вот еще! Катись на все четыре. Баб Ир, где ножницы?
- Погоди, погоди! - Проклятье протягивает руки, словно пытается остановить. - Нельзя ножницами, веревка станет только толще.
- А чем можно?
- Ты правда меня отпустишь? - Оно действительно мне не доверяет.
Странно. Можно подумать, это я его проклятье, а не оно - мое. Хотя, если судить по внешности... Интересные перевёртыши! Значит, ему еще хуже, чем мне?
- Я... правда... отпущу тебя, - очень стараюсь произносить слова медленно, весомо.
- Лена, ты что?! - баба Ира явно боится, - Оно тебя дурит!
Но бабу Иру слушать не хочется. Почему-то я верю этому совсем несерьезному проклятью. А оно еле заметным кивком и глазами уже указало на посох. Кстати, откуда он здесь? Раньше я видела его только в том странном вчерашнем видении. А тут стоит себе в уголке, будто швабра.
Баба Ира пытается встать на пути.
- Не пущу! Хочешь погубить все?
Да только сил у нее совсем мало. Видно на колдовство свое растратилась. Обходим бедную старушку вдвоем, но к посоху приближаюсь я одна. Веревка натянулась.
- Осторожно! - говорит Проклятье - Смотри, до меня им не дотронься.
- Ударь его! Ударь посохом! - это баба Ира, она уже обреченно сидит на стуле.
- Нельзя! - угрюмо бормочет Проклятье, - Хуже будет. Ты же обещала отпустить.
За окошком шуршит солнечный дождик. И откуда взялись эти глупые проблемы? Ну? И кому верить?
- Ладно, что надо делать? - решаюсь я поверить Проклятью. Ведь раньше за много лет ему никто ни разу не верил. Обманет, так обманет. Значит, побегу под дождь в черных пятнах. В конце концов, всю жизнь с этим жила, и ничего.
- Притронься посохом к веревке, только возле твоей руки, и скажи громко, что ты меня отпускаешь.
- Ладно. Но давай на улице.
Церемонию проводим на крылечке. До сих пор это казалось глупой игрой, но как только посох касается веревки, охватывающей руку, торжественность момента заявляет о себе. Уши, кажется, слышат неведомый колокольный звон, по телу - мурашки, а как колотится сердце...
- Я тебя отпускаю. Я не хотела держать тебя, я не знала. Теперь ты свободно.
Даже посох тихонько звенит. А затем...
Проклятье подпоясывается веревкой, которой только что было привязано ко мне и, не прощаясь, уходит.
Вот так просто. Повернулось и ушло. Ну, и ну его! Тут дождь может закончиться.
- И-и-и-ех!!!
Прямо с крылечка прыгаю в лужу. Какое восхитительное ощущение! Поднимаю руки, жмурю глаза. Тук-тук, стучат капельки по лицу. Я кружусь под дождем, платье быстро намокает.
Фонтаны брызг от луж! Грязные босые ноги! Ой! А баб Ира когда успела появиться? Уселась себе на ступеньке, улыбается. Брови безуспешно пытаются сойтись к переносице. - Босячка! А еще голубая кровь.
Ух ты, моя долгожительница! Сейчас я тебя освежу немножко.
Хватаю заскорузлые "грабли", и баба Ира, понарошку охая, выползает под дождь. Я скачу вокруг, как козленок, а затем с разгона врезаюсь в нее. Руки охватывают еще пока сухую одежду.
Комфортабельный отдых в Анапе. Частная гостиница "У Елены". Информация о городе Анапа, развлечениях, экскурсиях, погоде, новости Анапы. На сайте работает детская комната, находится страничка Центра Армянской Национальной Культуры в Анапе