"Любовные странности..."

Всем доброго!
Дня или там ещё какое...
Но всем добра, понимания, любви!
Три кита?
Да нет. Всё держится на одном острие - на грани, на одной... ЛЮБВИ!
Она - точка опоры, она - смысл, она - продолжение...
Любовь - это сладкая несвобода от другого...
Впрочем... Всё это и про это вы прочтёте дальше. Так что читайте.
 Если не будет большого труда - отвечайте. Не обязательно взаимностью, просто
парой слов: вот, мол, запарил, старый, или наоборот: хорошо, продолжай... А то
без ответа, нет привета. Адрес: e_gorov.rambler.ru

http://subscribe.ru/catalog/lit.poetry.love  -здесь архив, там и подписаться
есть как. Расскажете другим про это? - Приветствую.
Ваш Валерий.

Итак...

Валерий Егоров.
                                      «Виртуалий»

                                (И это всё…о НЕЙ!)



«Виртуальный (virtualis) – возможный, такой, который может или должен проявиться
при определённых условиях.
Виртуальные частицы – элементарные частицы в промежуточных (ненаблюдаемых) состояниях».
                                                                            
      Словарь иностранных слов.

«Счастье – есть удовольствие без раскаяния».
                                                  Л. Толстой.


Прими же хрусталь пожеланья:
Пригубим из чаши-желанья…

       Дождь разливал свою мокрую заразу на окружающее, поражая своей влагой
всё... Он каплями заползал за воротник, проникал в душу, в сердце… Везде…
       Ничего себе сравненьице? – Дождь-зараза!? А теперь весь мир – парадокс
и противостояние. Почтовые войны, вирусы по проводам, пассажирские самолёты в
роли оружия массового поражения, секс по телефону, однополые связи превращающиеся
 в культ поклонения им, знакомства по e-mail'у…

        «А какой у вас э-мэйл? – нэ знаю, нэ измэрял, ныкто  нэ жаловался пока…»

        Виртуальная любовь…

        Ведь что говорят даже старые словари:  виртуальный, значит возможный…
Что вообще возможно? – А то, что мы можем сделать, воплотить… Но не обязательно
облечь это в то, что можно потрогать, попробовать на вкус, ощутить тактильно-визуально…
Или не сразу ощутить.
        Но мы можем многое – почувствовать! А чувство, ощущение – это пусковой
механизм воплощения. Осуществления возможного… А то что возможно, то и есть,
то и существует. Пусть не в настоящем, а в будущем. Но ведь говорят же, что будущее
не менее реально, чем прошлое, нами уже прочувствованное, или настоящее нами
проживаемое и уже сейчас, в данности ощущаемое… А если возможно, то и реально!?

         Дождик шёл, подметая своей длинной, мокрой бородой море, поднимая волны,
буруны, шквалы… Всё это рвалось на берег, воссоединялось с сушей, смешивалось,
клубилось…
        Дождик бежал по городу, разливался лужами, заполнял непроходимостью дороги,
ведь ливнёвки, как всегда забиты, и вода не зная меры, заполняет собой всё.

        С утра было нудно и тоскливо на душе. Что-то вчера проскочило между…
Между тем, кто ОН, и той, что ОНА… Недосказанность, недопонимание, недочувствие…
        Вечный принцип соревновательности, состязания, борьбы полов!?
Зачем? Ну почему всегда нам нужно противостояние, чтобы приблизиться? Удаляться,
чтобы возвращаться, говорить «нет», когда всё простится в «да»?
Инь-янь и одно никак без другого?
        Никак!..
        Вот потому и шторм, вот потому и ливень…

         «Всё, что мы видим – оказывается подвешенным в пространстве, и ничто
ничего не касается» – Так надписал Сальвадор Дали  свою картину «Leda Atomica»,
назвав её ключом ко всей нашей жизни.

         Не касается, но так хочется прикоснуться, прижаться, проникнуть, слиться,
понять… Любить… Найти этот ключ, ту дверь, ТО…

         Любить… И любим…
         Но нервно, может даже иногда с надрывом, несмотря на расстояния, годы,
века, обязательства и долги, несмотря на кажущееся недопонимание… Кажущееся!..
         И болью шлифуются души…

         Боль…
         Тот, кто знает, что такое боль, он знает… Нет, физическая боль преодолима,
масса средств, препаратов и возможностей для её уменьшения и ликвидации. Можно
тоненькой иголочкой, зная топографию, «набив» немного на этом руку, попасть в
нервный узелок, сплетение… Ну, да есть неприятные ощущения при этом поиске нужной
точки, так называемая парестезия. Зато потом… Введя несколько миллилитров анестетика
отключить всё, что ниже этой точки. Человек с тобой, он присутствует, но не чувствует
боли, так – лёгкое прикосновение пёрышка. А на самом деле – это скальпель с остро
отточенным лезвием. Но боли нет. Боль ликвидирована.
        А так называемый наркоз общий? – Вообще человека нет. Он даже не спит,
он просто отсутствует. Некоторые испытывают чувство полёта, провала, путешествия
в другие миры…
       Бывали у меня случаи, когда человек «просыпался» после наркоза вообще
с другим мироощущением. Один даже стал писать хорошие стихи… Может, поэтому я
ударился в прозу. Стихи теперь пишет другой…

          Женщины любят упрекнуть пол другой в том, что вот, мол, попробуй, роди,
тогда узнаешь, что такое боль! - ???
          Ну да, а вы получали удар в солнечное сплетение? А в пах? Это в боевиках
почём зря друг друга и в то место… Всем весело, герою тоже. Он – крутой. Боль
под контролем. Нет боли…
          Спрятав женское вглубь, оставив им только наружные прелести, мать природа
и Господь Бог оставили мужчин  на растерзание друг-друга и их ретивых, боевых
подруг…

        Но я о другом…

        Есть боль другая… Боль нравственная, душевная, неподдающаяся средствам.
Да, напиться до беспамятства, да пробовать изжить подобное –подобным…
       Да…
       Да….
       Да…
       Нет!
       Бьёшься головой, вымещаешь зло на окружающих, колотишь кулаками по чему
попадёт, попадёт в руки острое - им по запястью… Но нет, боли в месте повреждений
– нет! Она – в другом месте.
       Да, кровь течёт горячими, частыми каплями, инстинкт жизни требует пережать
рану, наложить повязку, пойти за помощью… Но зачем? Затем, чтобы снова с возвращением
к сознанию, возвращать её – боль!? Зачем?..
        Ну, если неприятен вид крови, отвернись, закрой глаза, жди… Та, что с
косой не заставит себя ждать. Она – на подходе, она всегда на работе. Ей – не
нужны выходные. Обслуживание – по обычному разряду.
       Кряхтя и помахивая остриём, костлявая ждёт времени, когда нужно подсечь
ту нить, которая связывает уходящего со всем, со всеми… С НЕЙ, С НИМ…
Он, она, уходя, уже выбрали этот путь, путь ухода…
        Подумайте, глупые, всё не так, как вы себе напридумывали, всё – не так!
        Сколько вас, таких несчастных влюблённых? Дураки вы все… Вас засовывают
в тела, чтобы смогли пройти своё испытание, свой путь, доделать, что не смогли
в прошлый раз, в позапрошлый и поза… поза…  Дают вам возможность встречи, взаимности…
Недовзаимности…А вы?

        Умирать легко. Смерть – наркотик, кто попробовал, не сможет, с отравы
этой соскочить?!

        Нет! Может!
        Может!

        Жить, даже когда несмотря на… Всё! Жить. А значит, испытывать боль. Если
болит, значит, ты ещё жив, значит, есть порог чувствительности, есть эта самая
чувствительность. А если ты чувствуешь, ощущаешь, любишь - значит не всё ещё
потеряно. Поэтому… Поэтому…

       Люби, -  и воздастся!!!
       Воздастся?

       «Большие воды не могут потушить любви, и реки не зальют её. Если бы кто
давал всё богатство дома своего за любовь, то он был бы отвергнут с презрением…»
(Песни песней гл.8 ст. 7)

        «…не будите и не тревожьте возлюбленной, доколе ей угодно…» (Песни песней
гл.8 ст.4)

        Болит, больно, плохо…

        Б О Л И Т …
        …….

        Прошло время…

        В календаре – удачный день для ухода за волосами и их стрижки. «Если
вы будете подстригаться сегодня – это для долгой жизни». -??? -)))
       «Ну что же, пойду, коль советуют календари». Рассуждал тот, кто ОН, причёсываясь
перед зеркалом в ванной.
        -     Да, подзарос, пора пойти под женские руки. Почему не под мужские?
А потому, что сам из того рода племени. А сидеть в кресле, и тебя будет лапать
мужик, «благоухая» табаком и перегаром… Ну пусть не будет «благоухать», но всё
равно: брр, не хочу. Так, телефон 68  -01- ...
- Салон «Эсмеральда», слушаю вас.
- Здравствуйте, пожалуйста, скажите, сегодня работает Анжела?
- Нет, к сожалению, но вы приходите, всё равно, у нас есть кому вами
заняться.
- Хорошо, я скоро подойду, спасибо, мечтаю о том, чтоб кто-нибудь
занялся мной…
         -   Займёмся, займёмся… - Игриво ответил женский голос администратора.

         «Ну что же, шагнём в неизвестное. ОНА вчера тоже была с не очень ей
известными. Ей – понравилось. Весело, интересно. Одна ОНА  а их… два, три, сколько?..
Тех, кто он. Сколько их там ещё было, ещё будет, как Она любит это повторять.
Они – это они. Мне наплевать. На них.
         А на НЕЁ? – Нет!
         НЕТ!!!
         И даже несмотря на…

         Он сбрил двухдневную щетину, что густо и колюче покрыла чёрно-синевой
лицо за прошедшие сутки на работе,  плеснул в пригоршню туалетной воды «Scorpio»,
освежился…
         «Ну что? Вперёд…» - Мигнул он на прощание своему отражению в зеркале.
И тот, что за зеркалом тоже мигнул ему в ответ.

         Солнце игралось осенью в лето…
         Игралось… Ноябрь, полстраны под снегом, в позёмке, в сыри… А здесь?
А здесь сырь прекратилась на несколько дней. Нет, когда дождь, тогда я вам скажу…
Сутки, двое, трое, неделю, две…
         Дождь… Дождь… Дождь…

         Мне нравится дождь, моросящий мелко…
         Да, дождь нравится в разных его проявлениях. В мелкости, в крупи, в
ливневом проявлении, в грохоте и сверкании молний…
        Нравится…
        И тепло люблю… Ох, люблю… А, впрочем, кто не любит тепло? Человек – существо
теплокровное, и все перипетии погоды влияют на его настроение, ощущение… Да на
всё.

       Сегодня? Сегодня тепло.
       Вот и салон.
       «Интересно, при чём здесь Эсмеральда? – думал он, подходя к парикмахерской.
Ну, да, зовут салоном. А что теперь не маркет, а кто теперь не президент?  Любим
мы эти внешние блескания. А что под ним, что внутри?
Где красота? – Та, что поверху, или та, что заполняет смыслом и светом сосуд?
Но не бывает одного без другого…
       Не бывает? Да нет, бывает. Всё бывает!

       ОНА красива? Смотря для кого. Для меня – да. Потому что мне всё в ней
нравится. Всё. Пусть не тот стандарт, что считается стандартом «классной тёлки».
       А какой «стандарт» «классной»? - Широкие бёдра, большая грудь, длинные
волосы, полное тело…
       Не для меня. Мне э т о – не нравится.
       «Худенькая…»  - Здорово! Люблю. Маленькую, нежную, стройненькую…

        «Классные…» – пусть низкорослые, лысые толстяки любят таких.

        Мне – худенькие стройняшки… Нет, одна – худенькая стройняшка.

        Он спустился по лестнице в полуподвальное помещение. На удивление салон
действительно красиво оборудован. Стены обиты цветными, играющими под искусственным
 освещением точечных светильников, панелями, рядом с входом огромный аквариум
с плоскими, лениво двигающими усами и плавниками полосатыми скаляриями, булькают
пузырьки, поднимающиеся со дна, засыпанного мелкой галькой, струится тихая, релаксирующая
музыка. Кажется что-то из Китаро, машинально отметил он. Вот и администратор.
- Здравствуйте, проходите. Что желаете?
- Да вот, хочу под женские руки, навести порядок в зарослях головы.
- Наведём, какие проблемы, вот к тому креслу проходите, пожалуйста,
сейчас к вам подойдёт мастер.

         « Мастер…» Вспомнилось… Так назвала одна из пишущих и читающих его –
«мастером»… Нет, не так: «Мастером.» - Шутила, конечно… С лёгкой издёвкой их,
того, другого, женского пола…

         Мастер… «Мастер – это тот, кто делает с удовольствием что-то, чего не
делают другие…» - Так кстати попался,  после, уже когда его «обозвали» мастером
в одном из книжных магазинов эпиграф в какой-то книге по строительству. Да, правильно,
именно: с удовольствием. Потому что когда умение превращение в ремесло, тогда
проходит то самое удовольствие…
         Нет удовольствия – нет мастерства…

        Сколько лет посвятил медицине? Освоил свою специальность, работал во
благо и для...
        Ночи, сутки, двое…  Десятки  поступающих за это дежурное время пострадавших,
больных, страдающих от боли, ждущих помощи, просящих… А чаще – просто без признаков
жизни… Но помогал, спасал, оживлял…
        Да, потом, часто все его труды – насмарку. Приходил другой, другие… 
А тот, что был спасён им, уходил от других… Уходили от него? – Конечно! Десятки…
Теперь за это время работы в экстремальной медицине, наверно счёт уже и на сотни…
Но всегда делал, что в силах. Старался, по крайней мере. И те, что ушли, не должны
бросить за это в него камень. Хотя… Всё зачтётся, всё фиксируют в скрижалях Вечности…
        У каждого есть своё кладбище и забытый труп в шкафу…

        «Время собирать камни, время их разбрасывать…»

        Что теперь? – теперь пора менять это самое ремесло. Потому что: ремесло,
потому что потерял удовольствие и удовлетворение от работы… Потому что…

         Он снял чёрную джинсовку, повесил её на вешалку, сел в удобное кресло,
глянул на себя в зеркало…
         «Ну что, есть ещё порох в пороховницах и ягоды в ягодицах…»  - Это Фоменко
из «Русского радио», что резко сменил Китаро, уже весело вещал из динамиков.
       «Есть, мысленно повторил он за ним. Есть! И как ещё хочется… Её! Безумно!
Думал, что не бывает так. А вот, случилось, значит, бывает. И всё возможно в
нашем мире парадоксальной невозможности. Всё! Главное – желание, главное – быть.
Главное – любить!..
       Изголодавшийся по ласке…  А, то?!

      Что есть любовь? – Любовь это то, что вселяется, то что хочется ощущать,
чувствовать, переживать…  Любовь – это зигзаг, разворот, падение до взлёта…
       Это когда всё: не так…
       Это когда ОНА превращаются для тебя во ВСЁ! Когда ты дышишь, и каждый
второй вдох для неё… Нет, каждый вдох для неё... Ведь она во мне… И хочет: жить.
      Любовь – это тайна, любовь – это неизвестность. Любовь – это сладкая, желаемая
несвобода от другого… Любовь – это всё!
      Когда не важно где ОНА, когда важно одно: ОНА, ОНА, ОНА…
      Просто важна!
      Когда при одном ЕЁ слове… При ожидании этого слова в межреберье хватает
в острую охапку ощущение подмораживания… Озноб… Когда начинают дрожать пальцы,
слагающие для неё строки… Когда нечаянно, необдуманно, небрежно брошенное слово
убивает, когда другое – возрождает… Когда, наконец, просто получаешь долгожданное:
«Ну, здравствуй, это я».
        И всё… И тебе: здравствуй!..

        Женщин без прошлого не бывает?.. Не бывает…
        Но как говорил Бунин: «Для женщины прошлого нет. Разлюбила – и стал ей
чужой…»
        Можно изменить к прошлому отношение. Изменяя свой взгляд на то, прошедшее,
мы в силах изменить и наше теперешнее.

         Не делать из человека своего подобия. Не нужно этого… Тебе, такого как
ты, и самого хватит с избытком. Нужно другое, нужна другая. Та, которая сможет
вот так  хватать словом за подложечку… Когда от одного её запаха -голова кругом,
когда от её голоса - неудержимый поток слёз счастья, когда от поцелуя – остановка
сердца, когда от проникновения в неё – экстаз, когда ты для неё – Он. Тогда…
         Когда ты для неё ОН – тогда всё, тогда это ОНА!!!

        « И нет на свете большей радости, чем называть её по имени…»

         Нет никого равного себе. Никого и ничего. И не нужно этого. Плюс и минус
рождают… Любовь!!!

         Действительность прервала поток  размышлений… Эти размышления превратились
в единственную отдушину, в то, что стало больше походить на жизнь, в то самое
 «виртуальное», то есть в такое, которое возможно проявится в определённых условиях.
Но условия пока не созданы. Не время… Не место… Не то состояние… И нет рядом
той, которая… О… Ней.

         Итак, действительность.
- Как вас стричь? – Это уже подошла миловидная, стройная, в кожаной
мини-юбочке черноволосая девушка, тот самый, обещанный администратором мастер.
- Как?.. – С трудом я вернулся из своего виртуалия. Да мне просто
подкоротите, но в прежнем стиле.
- Стиль неплохой, подкоротим. – Улыбается она мне из зеркала, я
улыбаюсь в ответ. «Контакт установлен, искрит? Да ещё не особо… - кручу я свои
мозговые шарики-ролики, автоматически раскручивающие шаловливые мысли, вызванные
притяжением противоположного пола и его миловидной представительницей.
- А как вас зовут, девушка,  - продолжаю я начатое.
- Ольга.
- Правда?
- А что в этом необычного?
- Да нет, просто когда-то это было моё любимое имя.
- Интересно.
- Да, это так, я даже свою младшую сестру настоял, чтобы так назвали.
Представляете, кроха в пять лет говорит родителям: «её зовут Ольга, и так это
должно быть!» Даже в детстве, когда надо, я мог быть таким вот настойчивым.
- Ну, совсем не плохая черта для мужчины.
- Спасибо, буду это расценивать как комплимент. – Её руки,
вооружённые расчёской и ножницами уже легко бегали по моей шевелюре. Глядя на
себя в зеркало, я отметил, что седина не очень-то ещё бросилась в волосы. Только
виски припудрились лёгким серебром, да в усах, то и дело проблёскивает пара-тройка
белых волосков.
         Ольга между тем всё теснее, как бы невзначай прижималась своим телом
ко мне, пальцы как-то по-особому нежно стали просачивать волосы между собой.
Волна нежности побежала у меня от головы…

         «Тело – это огромный разум, некое множество с единым смыслом, война
и мир, стадо и пастух».
                                                                            
                              Ф. Ницше.

         «Вот, же блин, где мои эрогенные зоны! Надо же, жил, жил, дожил до седых
волос и когда узнал только?! Как так получилось? Некому было проверить? Да, вроде
как, случалось!?
         Не было т а к и х рук?
         Может быть!? А может быть, всё из-за того, что не могу того, кого хочу?
Желания не совпадают с возможностью? И выбираем не то, и нас не те…»
…
         Виртуалии…

         Берег моря… Заброшенный пляж… Утро… Белый туман ползёт над морем… Его
белые клубья обволакивают меня. Я один, раздеваюсь, одежду на гальку. Снимаю
всё, никого ведь нет, а зачем потом идти мокрым? Я в воде, плыву, раздвигая упругую,
солёную среду. Туман смешивается с водой, я смешиваюсь и с туманом и с водой…
Мы вместе… Вся усталость уходит из висков, из рук, что вчера делали своё дело:
лечили людей. Да, это уже много лет: моё дело. Неблагодарное, но нужное зачем-то,
если я до сих пор ещё в этом деле. Пора менять? Пора… Но всё равно стану помогать.
Как говорила ОНА: «лечил тела, теперь будешь лечить души…»  Спасибо ей за понимание.
Буду. Буду лечить души.
         Но сейчас, сейчас моя душа, моё тело хочет соединиться с Ней!..

         Наплавался, тело насытилось солью, море забрало излишки чужой боли,
и осколки ушедших душ, что нацеплял за долгие часы работы. Вот и берег…
        Я повернулся лицом вверх.
        Солнце царапает розовым небо…
        Восход… Ступни ласкает лёгкий бриз, заползает между ног, болтает мой
притихший «междуножник». Ему сегодня не предвидится воплотиться в той, которую
желается. А ведь желается… Её! Хочу Её!

        Резкий звук пролетающего над головой самолёта…  - Рядом аэропорт и самолёты,
взлетая, делают круг над морем, бывает, что, резко давая продувку двигателям,
они разрывают рёвом тишину окружающего. Не сверхзвуковые Конкорды,  но шумят…
Я вам скажу…
        «Своеобразный салют мыслям – решаю я, и поворачиваюсь на живот». Вода
шелковисто, смешавшись с песком, начинает заигрывать со мной и с тем,  что между
ног.
         Да нет, я уже не так легко возбудим, не шали, волна, тебе сегодня не
удастся растревожить тела пещеристые… Вот, ОНА, ОНА бы смогла!»

         Я выхожу из воды, поднимаюсь по склону, укладываюсь между зарослей юкки
и ежевики, там есть хорошее, свободное от колючек место, вот, как будто для такого
как я, или для  желающей уединиться парочки. Жаль, нет сегодня мне пары…
         Жаль…

         Туман рассеялся, утро побежало жёлтыми шагами солнца по окружающему.
Зазолотилось море… Что-то там чернеет маленькой точкой вдали. Голова человека
или дельфин? Нет, человек.
         Всё ближе… «Хм… А голова-то женская…»
        Я прячусь в кустах, накидываю полотенце на бёдра, смотрю. Маленькая,
стройная фигурка, повторяющая изгибы скрипки, или скрипка повторяет эти изгибы
– это вернее. Ведь вначале была женщина, а скрипка – потом.
        Девушка… Она, как и я без всего, ну, если не считать моего полотенца
на бёдрах, но это – препятствие невеликое.
        Мокрые волосы каштановыми прядками разбросались по плечам. Длинные, как
я и люблю. И она, такая, как я  люблю: маленькая, нежная, стройная…
Худенькая стройняшка! Капли моря  струятся радугой по бархату кожи…
        «Сбылись мои желания, Творец… Чистейшей прелести, чистейший образец…»

        Она ближе… «Боже мой! Это она! ОНА!»

        Сердце забилось птицею в клетке…

        «Узнает ли ОНА меня? Мокрый, голый… Где мои светло-голубые или вишнёвые
рубашки?  - Нету. Сегодня и рубаха-то у меня бежевого цвета, да и та на гальке…»
         Она подходит, её одежда оказывается недалеко от моей, а в тумане я и
не заметил.
        «Всё-таки, как это случилось? А, ну да, сам же не раз говорил про заброшенный
пляж, и вот, она здесь. Может быть тоже, надеется встретить? Встретить меня?
Мечты, мечты… А может, уже забыла давно? Девичья память коротка, она, как говорят,
переходит в женскую забывчивость,  та – плавно в старческий склероз…»

- Здравствуй, Анна!
- Здравствуй… Это ты… Выдыхает она…
- Я… Конечно я!.. - Захлёбываюсь от восторга…

…

- А как называется ваш парфюм? – Прерывает мои грёзы виртуальные
парикмахер Ольга. Я замечаю, что она всё ближе наклоняет своё лицо ко мне, что
совсем не обязательно для произведения стрижки, но…
- Наверно что-то старое, потому что очень необычный запах, я такого не
знаю, хоть и занимаюсь косметикой, что это?

          Вернуло к действительности… «Старое… Ага, я б тебе показал старое…
Старый конь борозды не испортит.  И, где хоть одна, что сказала бы после меня:
«ещё хочу». А то, всё больше: «не могу… Больше…»

- Это «Скорпион» французская вода после бритья.
- Да - а?! Протянула она на распев. Кажется, так вот: «аааааааааа…» Нет
вот так: «АхАаааааа» - что-то я о таком не слышала.
- Да, здесь, в городе, я тоже не могу найти такую воду. Увы, скоро
закончится, и не будет такого у меня запаха. – С показной грустью в голосе отвечаю
я ей.
- А, знаете, вообще парфюмерия придаёт остроту, оттеняет, что-ли,
природой данное. Запах, цвет, форму… - продолжает она. Потом, через некоторое
время. -   Я ведь тоже скорпион, и родилась в ноябре…
- Серьёзно? – спрашиваю я.
- Ну да, а вы тоже?
- Да нет, я вообще-то лев, августовский лев.
- А почему «Скорпион»?
- Ну, ведь и вам понравился его запах.
- Понравился, правда... – с какой-то обречённостью в голосе произнесла
Ольга, потом, уже живее продолжила:
- Да, вы правы. Каждому – индивидуальное. Нельзя всех под один
стандарт, под одну гребёнку…

        Ольга продолжала говорить что-то ещё,  при этом ласково теребя укорачивающиеся
под её руками и инструментами волосы, принюхивалась к моим волосам, невзначай
касалась плеч, её упругое бедро прижималось к моим рукам, накрытым шёлковым покрывалом…
Нежность уже плюхалась у меня в горле, ползла вниз живота, наливая тяжестью то,
что пряталось в чёрных джинсах, и то на чём я сидел…
        А я опять вернулся в свой виртуалий…

        Анна, это была она, ОНА, та, которая…

        Она положила мне свои маленькие, нежные руки на плечи, нерешительно приблизилась
ближе, словно проверяя свою и мою реакцию на это сближение. Ведь сколько раз
мы производили это мысленно. А совершённое, пусть и мысленно, уже обретает свою
жизнь и жаждет воплощения…

        Люди, думайте о своих мыслях. А ещё больше о словах. Образы правят миром.
Жаль, что пока правят – образья. Но есть образы, настоящие! И будет –настоящее!

«Счастье мужчины называется: я хочу. Счастье женщины: он хочет».
                                                                            
                    Заратустра.

        Я бережно взял в ладони её лицо, как нежный бутон алой розы.  (Да, я
так её и звал: Алая роза.) И оно, лицо, как бутон цветка раскрылось улыбкой.
Губы обнажили белую полоску зубок. Я наклонился, нежно прикоснулся своими губами
к её губам. Они ответили. Они вспомнили, они знали…

        Мы всегда знали друг друга… Но потерялись в веках. Так случилось. Не
будем выяснять: кто виноват? – Не важно! Важно то, что мы снова рядом, мы вместе!

        Я подхватил её под коленки. Милая тяжесть любимого тела! Любимой женщины!
Тебя!

        Вот и заросли, что кто-то или что-то приготовил для нас. Море синей,
блестящей массой одобрительно задышало внизу. Наше убежище было чуть сверху.
Вот мы на траве, она мягко растелилась зелёным ковром под нами…

       Я целую её, я целую ТЕБЯ!. Целую в губы, проникая во все тайники  рта
языком. Язык горячий, и там у неё во рту тепло, влажно, вкусно…
       Она затрепетала…

       Ты моя скрипка, я твой музыкант, смычок в твоих руках, мы – мелодия!

       Вот и сосочки маленьких, так мной желанных грудок. Они упруго выстрелили
затвердевшими сосками вверх… Я слегка прикусываю один сосок, другой… Глажу нежный
алебастр кожи… Бархатно, слегка солёно от моря и выступающего пота желания… Вкусно!

          Шепчу ей в ушки: «Любимая! Долгожданная, нежная… Как я устал в ожидании.
Как я желал тебя. Любовь моя. Моя Анна!»
          Её тело изгибается вверх… Я спускаюсь лицом и языком вниз, к её лону,
между красиво подстриженных чёрных волосиков… Пробую сок…
- Дай мне пить, дай, - прошу я её.
- Пей, пей, любимый, пей… - Хрипло и нежно отвечает мне она,
вибрирует, дрожит всем телом…
- И я, и мне дай напиться…

          Она вырывается из моих объятий, хватает того, кто не отдался сегодня
морю. А он, он уже как согнутый, толстый упругий лук, готов выстрелить своими
стрелами желания.
         Её язычок нежно забегал по вершине, забираясь внутрь сочащегося соком
отверстия.  Вот его головка уже у неё во рту, она пытается глубже взять его в
себя… Берёт… Ещё, ещё…
         Ещё…
…

        Я уже не могу сдержаться…
- Прости, не могууууууууууу… - Дёргаясь в сладостных конвульсиях
мой «дружок» обильно изливается… Она пьёт…

         Немногие женщины могут и желают это… «Противно, склизко, пахнет…» –
Так говорят они. Так живут, вытрясая из себя, из своих недр живительную влагу.
То ли боязнь «залёта»? То ли просто из-за своёй врождённой брезгливости и ненависти
к мужчинам? То ли?.. Ещё от чего. Причины придумать можно любые, когда нет главного.
Когда нет любви.  Когда вместо любви – суррогат, подделка… Мастурбация, хотя
и в то и тем, но всё равно – просто «сухотёр»…

…

- Я закончила. – Это уже снова мир реальный, это мастер Ольга, наводя
последний штрих феном, и мягкой щёточкой сметая с шеи и лица подстриженные волосы,
окончательно прервала мои виртуалии.

         Будет ли продолжение?   Всё, в том числе и в руках женских… Но и от
меня кое-что зависит.  Ведь можно предложить сейчас Ольге пойти попить кофе,
сдобренное порцией коньяка. Время раннее, клиентов нет. Живу недалече, и кофе
умею делать так, что вместе с гущей его у меня выпивают гости. И время для… Разного
есть. И девушка с надеждой смотрит на меня. Симпатичная, в общем-то…

         Но у меня  на берегу не всё закончено, там - ГЛАВНОЕ, там ОНА, там –
только предисловие к…
        Я ещё не смог подарить ЕЙ то, что могу, и то, что ОНА ждёт от меня, то,
что ОНА заслуживает.
        Ведь ОНА – это та, которую я люблю!!!

        И это всё… О НЕЙ!!!

        «Сколько всего нужно, чтобы сделать счастливым только одного человека!»
                                                                            
                  ( Шарль Монтескье)

         Сколько?..  Всё, что угодно! Что в силах!

         «…Надо убрать все преграды с… дороги. И если женщине, которую вы ласкаете,
природа дала двадцать каналов наслаждения, придётся расчистить их все до одного,
чтобы стократно увеличить её волнение…»

                                                                            
                   (Маркиз де Сад)

          Ну, что же, задание понял! Будем расчищать!

          Итак, берег моря, заброшенный пляж… тепло… Мы вместе! Наконец – это
случилось! Мы вместе! Я и ты, ты и я!..
          Мы – вокруг!!!



(С)В.В. Егоров.
Ноябрь.2001