| ← Декабрь 2000 → | ||||||
|
2
|
3
|
|||||
|---|---|---|---|---|---|---|
|
4
|
5
|
6
|
7
|
9
|
10
|
|
|
11
|
12
|
13
|
14
|
16
|
17
|
|
|
18
|
19
|
20
|
21
|
23
|
24
|
|
|
25
|
26
|
27
|
28
|
30
|
31
|
|
За последние 60 дней ни разу не выходила
Сайт рассылки:
http://www.citycat.ru/~serge
Открыта:
Давно
Статистика
0 за неделю
Тексты и аккорды любимых песен . Синяя Птица
Синяя Птица
Am E7
Мы в такие шагали дали, что не очень-то и дойдешь.
Am
Мы в засаде годами ждали, не взирая на снег и дождь.
A7 Dm
Мы в воде ледяной не плачем, и в огне почти не горим -
Dm Am E7 Am
Мы охотники за удачей, птицей цвета ультрамарин.
Мы охотники за удачей, птицей цвета ультрамарин.
Говорят, что за эти годы синей птицы пропал и след.
Что в анналах родной природы этой твари в помине нет.
Говорят, что в дальние страны подалась она на всегда -
Только я заявляю прямо - это полная ерунда.
Только мы заявляем прямо - это полная ерунда.
Синей птицы не стало меньше, просто в цвете последних дней
Слишком много мужчин и женщин стали сдуру гонять за ней.
И пришлось ей стать осторожной, чтоб свободу спасти,
И вот теперь почти не возможно повстречать ее на пути.
Стала пуганной птица удачи - и не верит чужим рукам,
Да и как же ей быть иначе - браконьеры - и тут, и там.
Подкрадешься - она обманет, и вот уже навсегда ушла,
И только небо тебя поманит синим взмахом ее крыла.
Диме Иванову, моему вдумчивому критику и доброму человеку, посвящается
сегодняшняя публикация.
В прошлом выпуске я пообещал расскащать сегодня о мп3 коллекции Майка
Науменко, попавшей недавно мне в руки. Надеялся послушать все тщательно
вчера, но выяснилось, что дело это непростое, и так вот, наскоком, ничего
не получится. Поэтому постараюсь написать рассылку в середине недели,
благо что она у меня свободная (перерыв между уходом старой работы и
приходом на новую), и времени должно немножечко быть.
А сегодня, в честь первого дня зимы, я открываю свои необъятные архивы
и достаю оттуда рассказ Неизвестного Автора, который наконец-то дождался
своего часа.
"Когда черные розы за окном покрываются тонкой корочкой льда; когда
придуманная тобой война начинает уносить вполне реальные жизни; когда
Смерть из грустного спутника становится верным соратником, или просто
сейчас, я снова и снова разговариваю с тобой.
Каждый день своей на удивление веселой жизни я вспоминаю тебя. Каждый
вечер мне приходит в голову один и тот же вопрос - а когда я вспомнил
ее сегодня? И каждый раз устало замечаю, что вспоминал тебя не в
каком-то порыве страсти или глядя на романтический пейзаж. Нет,
все гораздо проще. Я вижу твое лицо по сто раз на день в магазине,
на улице и иногда на работе. Я четко слышу твой грустный голос с хрипотцой…
И НИЧЕГО НЕ МЕНЯЕТСЯ. Ничего. Разве что боль стала менее острой. Разве
что я могу теперь контролировать эту боль. Но ты живешь в моем сердце,
как будто мы виделись последний раз утром за чашкой чая, а не два
года назад на этом проклятом вокзале.
… я не умею рисовать. Если бы умел, то нарисовал бы черную комнату, вдали
приоткрытая дверь, и из-за нее видна половина твоего лица. Ты очень
серьезна, почти рассержена. А сзади тебя - свет. Не такой, как
показывают в кино, когда ангел сваливается на землю. Просто свет. Свет
моего Дома.
У меня есть странный дар. Все, что я пишу в своих рассказах, обязательно
сбывается. Иногда мне хочется написать что-то очень бодрое с каким-то
фантастическим хэппи-эндом, где огромная толпа скидывается по миллиону
долларов с носа, а потом забывает мое имя, даруя мне Покой. Или небольшой,
размером с половину Португалии остров, на котором люди не замечают меня,
а на каждом углу стоит хороший компьютер с каким-то до боли родным
квестом. Ну, и, конечно, каждый вечер, исходив сотни разных времен и
пространств, я прихожу домой к тебе, и рассказываю о странных, но
удивительно милых людях, встретившихся мне сегодня. Ты каждый раз
жалеешь, что не видела всего этого сама, а я, как Форрест Гамп,
отвечаю тебе "You were". А потом к пристани у нашего дома плавно
подплывает что-то большое и удивительно желтое, а потом, потом…
Но одно дело написать красивую историю о собственных подвигах и
нетрудных победах над бездарными противниками, а другое - посмотреть
на ситуацию такой, какая она есть, а потом снова и снова сделать
единственно правильный, но удивительно жестокий выбор.
И по ночам видеть твой Город, по которому ходят твои люди, толкаясь
на твоих улицах, которые все ведут к твоему дому. И сотни раз
набирать одни и те же цифры, слышать длинные гудки, потом твой
голос… Просто слышать твой голос, который говорит непонятные
слова, вызывающие совершенно идиотскую улыбку на лице, не
стираемую даже пробуждением.
Я люблю тебя. Мне, человеку постоянно сомневающемуся, странно
знать эту простую, но совершенно несомненную вещь - я люблю тебя.
Сквозь расстояния и время, сквозь нашу глупость и трусость,
сквозь сны и приступы бреда - я люблю тебя. Дай мне знак, ты
знаешь - как это сделать. Дай мне его хотя бы сейчас. Мне
известно, что некоторые виды любви неистребимы, и у меня все
останется примерно так же почти до самого конца. Но дай мне знак
сейчас, пока время не изменило свой цвет, и не сделало меня СОВСЕМ
другим, уже не нужным тебе.
А в ожидании знака я буду просто жить. Вдох-выдох, вдох-выдох. Мне
уже не надо уговаривать себя дышать, все получается само. Вдох-выдох,
вдох-выдох, вдох…
Разбей стекло. Ты разбила его у моей барокамеры, и только поэтому я
до сих пор жив таким, какой я есть. Теперь сделай то же самое с собой.
Воздуха остается совсем немного, и скоро тебе придется учиться дышать
вакуумом, а это очень тяжелый опыт. Прости себя за то, что ты такая.
И прости меня за то, что я не такой. Отдых - и вверх.
… и что это за странные видения наяву? Руки, бегающие по клавиатуре,
и строчки, появляющиеся на белом экране. Белые сны под серую музыку.
Грустные коты на майском солнце.
Я люблю тебя. И завтра будет еще один день. А потом еще около сотни.
А потом… кто же знает… Может быть я придумаю еще одну сказку, и проживу
в ней, как под наркозом, пару месяцев. А может нам надоест это
уродливое бытие, и мы оба, не советуясь, решим сделать шаг навстречу.
Как бы то ни было, до встречи. Каждый день лишь приближает ее. А где
она произойдет - совершенно неважно. Главное, что именно там и
будет наш Дом."
Неизвестный Автор читает почту по адресу frolov@stones.com
Другая его вещь, "Повесть, которой нет конца", публикуется по мере
написания на http://listen.at/rock/unknown
у и мне тоже можно написать. Адрес простой - serge@citycat.ru
Ведущий рассылки Сергей Вильянов
Все вопросы и пожелания можно и нужно посылать по адресу:
serge@citycat.ru
http://listen.at/rock - Онлайновый архив рассылки, фотоальбом с видами израильской
действительности, песни автора рассылки и что-то еще.
70 GB russian music http://www.rbcMP3.com
|
http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru |
|
| В избранное | ||
