"Чужбина родиной не станет…" У каждого своя есть гавань и каждый к ней (к своей) плывёт, попав в людской водоворот сомнений, чаяний, терзаний… Не надо веских оснований, чтобы миграцию понять туда, где ждут отец и мать, когда надгробие поправишь и, употев, простудно скажешь: "Здравствуй мама, здравствуй батя! Может быть я и некстати… может надо было раньше появиться в доме вашем… - и, сглотнув слезы комок, оправдаешься, - не мог…" (написал, а между строк бьётся строчка: "Эх, сынок!")

Любой визит в город детства начинается с кладбища. И в зрелом возрасте, и в пожилом. Зрелый - это когда созрел и начал соображать кто есть кто и что к чему. Пожилой - когда пожил. Пожил намного больше, чем осталось и на кладбище идёшь не с двумя цветочками, а с целой охапкой бумажной мишуры или сухих бессмертников (иммортель по научному). Твой город детства сместился. Во времени и в пространстве. И все, кто тебя окружал (все - это те, которых ты в своём детстве бабушками и дедушками звал, дядями и тётями) уже здесь. И уже некоторая толика сверстников здесь… и ребят из младших классов.

Поэзия жизни: "Прохожий, не топчи мой прах. Ведь я дома, ты в гостях". Чаще проза: "Дорогому(ой)… от…" Или сразу не поймёшь, то ли поэзия, то ли проза: "Всё!" Творения загробных дел мастеров из гранита или мрамора, просто плиты с эпитафией, а чаще с датами: родился - умер, просто холмики с табличкой, увековечившей имя владельца на городских кладбищенских улицах, есть и безымянные… и мусор, мусор, мусор от живущих изредка наведывающихся.

Любое городское кладбище - лицо города. Хочешь узнать культуру временно проживающих горожан - езжай на кладбище. Но, лучше, не делай этого. Береги себя. Инсульт ударит об асфальт и сразу мягче станет время…

Все авторские права защищены… вашей порядочностью.