Творческая мастерская "Былина"
На окраине старого села Маленькая кузница была. Каждый день трудился в ней кузнец.
Был не стар, но и не молОдец. Он работал. Утренней порой Вдруг раздался голос за спиной: - Это вы кузнец? - его спросили. Не слыхАл он, что бы дверь открыли... И чтоб кто-то в кузницу входил... - Вы стучали? - грубо он спросил. - Нет! - последовал ему ответ. - Я не делала такого много лет. Обернулся, вытер руки... пот, И хотел он от ворот дать поворот. Но застыл, ни слова не сказав, Лишь увидев, кто пред ним стоял. - Не смогли бы наточить вы мне косу? - Обратилась гостья к кузнецу. От её вопроса он очнулся... Всё же устоял, лишь пошатнулся. - Это всё!!! Наверное, конец... - Обречённо выдохнул кузнец. - Что ещё сейчас мне сделать нужно? - Выдавил он из себя натужно. - Выправить косу и наточить! Ясно сказано? Не надо повторить? Глянул. Лезвие уже пошло волной. И щербатая была само собой. - Ясно! - еле смог он ей сказать. - А мне молиться... или вещи собирать? - Ах, вот вы о чём! - и засмеялась. - Не за этим к вам я направлялась! - Так я не умер? - вновь её спросил, И к нему чуть-чуть вернулось сил. - Нет! - и косу ему в руки подала. Снова оторопь его взяла. Переступая ватными ногами, Подошёл с косой он к наковальне. Дрожащею рукой взял молоток, А второй - косу за обушок. - Вы присядьте... надо обождать. - Всё, что смог он ей в тот миг сказать. Дела было там на полчаса: Простая заржавевшая коса. Но страх того, кто его ожидал, Скорости ему не придавал. Она кивнула. Села на скамью. Прислонив к стене спинУ свою. Его с лицом застывшим стала ждать, Что б ничем его не отвлекать. И вот работа подошла к концу. Как нелегко она далася кузнецу. И он, побольше воздуха вдохнув, Вновь спросить её опять рискнул. - Я сейчас в руках держу предмет, Которому не меньше тыщи лет... Которым вы лишаете всех жизней... Как получается у вас так, расскажите... Заслышав эти страшные слова, Сидевшая тот час в себя пришла. Минуточку помедлив, повернулась, И уголками губ зловеще улыбнулась. Его спросила: - Что ты мне сказал? И он тогда косу ей показал, И прошептал: - Оружие держу... Простите, если строго я сужу... Но не успел он ей договорить, Подобно фурии, она смогла вскочить, И оказалась пред его лицом. И снова овладел страх кузнецом. Она ему сквозь зубы процедила: - Скажи мне... сколько я убила? - Н-незнаю сколько... - Отвечай! - Не знаю я... - кузнец ей пропищал. - Откуда знаю я, сколько их было... Она назад немного отступила... И сгорбившись, немного помолчала. Вот что потом она ему сказала: - Значит ты не знаешь, сколько было... Из них ни одного я не убила!!! Ты слышишь! - Никого и никогда!!! - Но как же?... кто же их тогда? - Друг друга сами! Вы - как звери! И здесь права я, можешь мне не верить... Вы можете убить и просто так... Из-за злости... из-за банковских бумаг... Ради ненависти, ради развлеченья... Порой, чтоб пОднять настроенье. Когда и этого вам не хватает, На соседей страны нападают. И кровь тогда везде течёт рекой. Зависимы вы от крови чужой. Себе не можете в этом признаться! Вам легче на меня сослаться! ...Она вдруг резко замолчала. - А знаешь... раньше я встречала С цветами все людские души... Их судьбы я могла часами слушать, Ведя туда, где суждено им быть, И помогая прошлое забыть. Это было... Но давным давно ушло. Посмотри же, что со мной произошло! - Крикнув это, и издав протяжный стон, Вскочила и сняла свой капюшон. И встала пред глазами кузнеца Сетка морщин вместо её лица. Клочьями волосы её свисали... И губы, что совсем не закрывали Вместо зубов торчащие осколки... И стало кузнецу как то неловко. - А знаешь, почему? - она спросила, И ближе к кузнецу лишь подступила. - Нет! - сжался и мотнул он головой. - Вы сделали меня такой! - Ему она вновь прокричала. - Сейчас я понимать вас перестала. Бывает очень сложно так понять, Как убивает своих деток мать... Как за наследство и за ветхий кров Убивают дети стариков. Я выла, плакала, кричала и рыдала. Людские действия никак не понимала... - От слёз глаза её пустые заблестели. - Я не убийца в самом деле... Была красива я и молода... Прошло то время и ушли года... Из девушки в старуху превратилась, Морщинами лицо моё покрылось... Сменила платье я... всё черное одела. В нём кровь людей скрывала, как умела. Одела капюшон поверх волос, Что бы никто не видел моих слёз... Запомни! Я вас только провожаю! Показываю путь! Не убиваю! - И взяв косу корявою рукой Заторопилась вон из мастерской. - Можно вопрос? - послышалось сзади. - Что хочешь ты ещё опять спросить? Зачем нужна коса мне? Угадай!!! ...Да заросла травой дорога в рай!!! Она ушла. А он застыв, стоял. Что делать дальше, он пока не знал. Подумал. Ведь она во всем права. Как нож, вонзались в душу все её слова. За всё мы сами все несём ответ. Есть проводник. Злой смерти - нет!
Автор: Татьяна Соколова.
Последние откомментированные темы:
-
Уроки истории
(28)
Bird Effe
,
01.03.2022
-
Инфовойна в Дурдоме!
(2)
е.tararina
,
01.03.2022
-
"Русские не виноваты в войне!" Протоиерей Андрей Ткачёв
(5)
Олег
,
01.03.2022
-
&&&
(7)
Павлыч
,
01.03.2022
-
"Я ватник, я угрюмый колорад. Моя любовь к стране необъяснима..."
(11)
Lathos
,
01.03.2022
20240501021603