Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay

Фантастика

  Все выпуски  

В выпуске:


Информационный Канал Subscribe.Ru

Рассылка «Фантастика». 

Архив рассылки.
Заходите на форум. Там вы можете обсуждать худ. литературу, фильмы, игры и многое другое.
Критику, пожелания, вопросы направляйте по адресу questions@rfiction.tk.

Здравствуй, уважаемый читатель!

    В выпуске:
  • Леонард Попов.
  • Работы.
  • Партнёры.
  • Информация.

       Извините, опять рассылка вышла с опозданием. Отвык уже делать выпуски по четвергам. Ну что же, перейдём к теме выпуска. Сегодня в вас ждёт встреча с писателем Леонардом Поповым, рассказы которого вы уже не раз могли читать на страницах рассылки. Обо всём расскажет сам автор.

Приятного чтения!

 От автора.
[Вы сможете увидеть рисунки автора, если подключитесь к интернету и откроете страницу в браузере.]
  Здравствуйте, уважаемые читатели. Настала пора сделать рассылку не только местом, где мы можем выставлять свои рассказы, но и знакомиться, обмениваться мнениями, в общем, быть ближе друг к другу. Всё нижеследующее является плодом моей личной инициативы, в поддержку благих начинаний уважаемого Давида, ведущего рассылки.
  Спешу представиться, Лео. Живу по адресу MaraLeo@mail.ru. Чем занимаюсь? Да чем придётся... Пишу рассказы, рисую на досуге, а год назад занялся созданием сайта для молодых авторов - Голубая Химера.
  Впрочем, не буду утомлять вас деталями. Поверьте, чаще всего я не рассказываю даже этого. Лучше, перейду к делу. То есть, к рассказам.
 Работы.
  Слово автора: если спросить меня, то, строго говоря, я не пишу рассказы. Я пишу притчи. А ещё точнее сны. Да, да, да, за всю свою жизнь я не написал ни одного рассказа :) Наверное, мне повезло... Я даже во сне не теряю времени даром :)
    СЕРЕБРЯНЫЙ АНГЕЛ.
  12.01.03

  Кожа, как серебристое зеркало, дымчатое, тусклое, потемневшее от времени. Крылья, как клинки. Крылья острые. Сотни клинков... Есть только разум, сущность, а вокруг медленно вызревает мир, не существующий вне своего понимания и осознания.
  Я перевернулся на краю скалы, подставляя слабым солнечным лучам другой бок, пытаясь впитать уходящее тепло. Спускающийся вечер был сиренево-холодным. Оранжевое солнце оставляло тающий тёплый след в воздухе. Было так тихо, как только может, в мире, лишённом иного движения, кроме мысленного.
  Детёныш копошился под животом, слабо попискивая. Сегодня моя очередь передать ему свои знания, чтобы потом он смог уйти в иной мир и встретить нового учителя. И так, передвигаясь будто по бусинам чёток, постигать окружающее во всём его многообразии и единстве.
  Гладкая серебристая кожа, так похожая на мою. Острые коготки на тонких хрупких пальчиках. Крылья сложены вдоль позвоночника, числом десять. Он слабо попискивал, пытаясь обнять меня своими ручонками. Тоже десять.
  Задушишь...
  Он обиженно притих.
  Я совсем не знаю, как обходиться с маленькими детьми... Я первая бусина в чётках. Затёртая от слишком частых и неумелых прикосновений начинающейся молитвы. Но моя молитва не становится легче.
  Тёмная металлическая птица опять была рядом. Внутри я чувствовал тепло чужой жизни, но эта жизнь не могла удовлетворить мои потребности в мыслях и образах. Чуждые мне создания, наделённые злой волей, они не могли быть даже рядом со мной, привлечённые лишь не определёнными мыслями младенца.
  Но их тёмная сила тревожила малыша и я видел, как внутри него то закипает, то стихает гнев. Дети так восприимчивы...
  Я постарался отогнать механическую птицу. Она опасно качнулась и стала падать вниз, лишившись управления. А я начал думать о небе и облаках, чтобы те, внутри, не разбились о скалы. Птица выровняла полёт и снова стала приближаться.
  Они очень настойчивы, эти создания... Словно не понимают, что одной мыслью я могу выжечь их слабую птицу изнутри. Они не слышат моих предупреждающих мыслей и писка испуганного малыша, которого охватывает тьма.
  Следующий толчок был сильнее и птица полетела вниз, в последний миг едва выровняв полёт.
  Малыш крепче прижимается, обняв всеми ручонками, и пытается уснуть. На снежном уступе мы, как два серебристых пера, легковесные, только каким-то чудом не сносимые ветром.
  Я повернулся и вниз полетели хлопья снега, похожие на стаю вспугнутых мыслями мрами.
  Птица раздражала своей настойчивостью...
  Я мягко, но сильно отталкивал механическое творение, которое раз за разом пыталось преодолеть преграду.
  Сбивчивые мысли чужих существ были растерянными. Ветер, думали они...
  Солнце коснулось горизонта. Холод пришёл внезапно. Взревел ветер. Мелкая сечка снега и льда, начиналась буря.
  Я свернул гриву и сложил крылья вдоль позвоночника. Мне тысячи лет и на моей спине тысячи крыльев. Я умею ждать... И ещё один день прошёл...
  Ещё один день, проведённый в скудных лучах солнца, на заснеженном выступе. И так день за днём, пока весенний солнечный свет не станет столь густым и насыщенным, что мы сможем подняться в воздух. Сначала ненадолго. Но с каждым днём задерживаясь на несколько лишних минут, пока от заката и до рассвета день не будет принадлежать нам.
  К тому времени малыш окрепнет и сможет летать со всеми. И чужие мысли уже не смогут коснуться его сознания, стать его частью.
  Медленно и неохотно мы вползли в узкую тёмную нишу, гладко отполированную временем и нашим присутствием.
  Ночь сгустилась внезапно.
  Я закрыл глаза, представляя, что завтра снова будет день... Лёжа на скалистом выступе, впитывать солнечное тепло, чтобы полететь... Большая часть жизни, проведённая лёжа на выступе, чтобы в один прекрасный день полететь...



  Слово автора: иногда мне кажется, что писать рассказы, чтобы донести свою мысль, мягко говоря, глупо. Возможно, я стану первым в мире телепатом, которому просто лень было говорить :)
    КОГДА ВСЕ ПТИЦЫ ВЗЛЕТЕЛИ...
  26.12.03

Практической пользы от умения летать не было никакой. Если бы я умел обогнать машину. Или бегущего человека... Но я поднимался чертовски медленно, как подхваченное ветерком пёрышко.
  Может, всё было бы нормально, если бы тот, самый первый, волнующий полёт не прошёл на глазах у огромного количества людей. Я бы всё забыл и никогда больше не поднялся в небо, вычеркнул это из себя... Как ошибку. Я просто ошибся!
  Но я довольно быстро понял, что умею только летать, а не поворачивать время вспять.
  А когда в газетах появились первые фотографии с глупыми заголовками, выбора не осталось.
  Интересно, почему я не умею менять облик? Становиться невидимым? Проходить сквозь стены? Я, чёрт возьми, умею только медленно отрываться от земли и плыть в потоке ветра, как ленивая рыбка.
  Жизнь показала, что я не могу даже увернуться от брошенного рукой ребёнка камня. Мать отругала шаловливое дитя, а я отделался сломанной при падении ключицей.
  День и ночь под окнами скандируют люди. По очереди. Сначала требуют взлететь. А потом сжечь демона. Мать тихонько плачет ночами, чтобы я не услышал. На окнах давно решётки и я веду жизнь затворника.
  А полёт? Что полёт... Очень удобен, когда надо полить цветы на шкафу...


  Слово автора: наступление ледникового периода наверняка ознаменуется сменой парадигм. О, как сказал... По крайней мере, наши сказки и легенды точно отобразят климатические изменения :) Спокойствие, последний ледниковый период закончился 10 000 лет назад.
    В ОКЕАНЕ ВЕЧНОГО ХОЛОДА.
  03.01.04

Апрель чуть не споткнулся и сполз по осыпающейся тропинке, цепляясь за хрупкие заиндевелые ветки, ободрав ладони и колени. Но боли он не чувствовал уже давно. Сначала саднили оцарапанные участки, потом он забыл о них.
  Помнил, как Март прикрыл своим телом Мая. И когти сомкнулись на его горле. Будто вспышки в памяти, эти кадры, яркие, навсегда. Как кровь из-под снега...
  Он будет помнить, до тех пор, пока и они не станут целью... Помнил, как они пришли, числом десять, десять месяцев ледяной стужи и мороза, каких не приносил с собой даже седой и суровый старик Декабрь. Десять молодых и полных сил, бледных, высоких, с инеистыми глазами. Одинаковых, как близнецы. Может, только разные оттенки были в их глазах.
  Помнил, смутно, что разговор у костра был коротким и злым. Старшие велели сидеть смирно. Но разговор всё равно был коротким и злым. Первый из них, хотя кто из них был не первым, сказал, что они пришли из другого мира.
  С тех пор умерли все зимние. Даже их лютая стужа была слабым отблеском тех дней, что пришли на смену старой зиме. Это были сверкающие ледяные пустыни, жгучие морозы, в которых не выживали слабые и беззащитные твари. В метели и бурях приходили совсем иные создания.
  Ох, не надо было противостоять их натиску мощью седых старцев. Верно тогда Сентябрь сказал. Метель не перегнёшь. Её только успокоить можно. И Марту, на прощание, перед большой битвой.
  - Помяни моё слово, не будет здесь победителей. Да вот ошибся Сентябрь. Были победители, были проигравшие. Умерли зимние, из осенних только Сентябрь и остался, тяжело раненный, да всё ещё живой. Ценой пяти жизней они только одного смогли убить...
  - Апрелька, я устал! - пожаловался Май. - У меня пальцы замёрзли!
  - Терпи! - но всё же остановился и посмотрел на пальцы Мая. Ему ведь холоднее, он поздний и пальчики у него совсем озябли, мелко так подрагивают, холодные, как ледышки.
  Если так и дальше будет, Май просто замёрзнет.
  - Ничего, вот мы скоро найдём пещеру и разведём костёр.
  Май всхлипнул, но промолчал. Зубы сжал. И они дальше пошли.
  Апрель никогда раньше не мёрз, просто не знал, что это такое. Теперь он понимал, что старые зимние деды были ему родными. И холодные месяцы были месяцами глубокого сна, когда всё живое пряталось под снегом. Теперь он понял, что новые шесть месяцев стали непреодолимым испытанием. Шесть месяцев непрерывной стужи и завывающих метелей.
  Им повезло найти пещеру. Май чуть не расплакался, грея руки над костром и вперемежку со всхлипываниями жуя мёрзлые фрукты с деревьев, какие ещё пытались плодоносить. Апрель простил ему эту слабость. Чтобы самому не поддаться. У самого ведь пальцы над огнём словно обожгло, а всё равно подносил поближе, чтобы впрок впитать.
  - Апрелька, а куда мы идём?
  - Куда старшие наказали... На юг.
  - А что там?
  - Тепло... Посиди здесь, я веток принесу. - Апрель встал, плотнее подвернул короткий плащ, чтобы не выходило тепло. - Смотри, не обожгись.
  Вспомнилось, как выскакивал на мороз, чтобы птиц накормить. Выскочишь, изо рта пар, пританцовывая, зерно сыпешь, знаешь, что дома отогреют, сунут в руки кружку с горячим чаем. А здесь каждый выдох драгоценный. С ним уходит тепло. Апрель не мог согреться полностью вот уже неделю. Днём промерзал до костей, вечером жался к костру. Видел, как уплывала жизнь из бледнеющего, осунувшегося Мая.
  А надо быть сильным...
  Так, сжав зубы, оставляешь за собой тех, кого похоронить не можешь в твёрдой, как камень земле.
  Ветки ломкие, почти сами осыпаются, стволы трещат от малейшего толчка. Апрель набрал охапку веток, ещё тайник обнаружил с закаменевшими грибами и шишками. Их за короткое бурное лето всякое зверьё лесное собирает и прячет по щелям. Этим и живёт. Этим и Май с Апрелем уже неделю питались. Всё безвкусное от морозов, липкое, но голод утоляет и ладно.
  Апрель улыбнулся про себя. Май обрадуется, тоже улыбнётся... И какая у него улыбка будет тёплая.
  Уже у входа в пещеру в груди как-то неприятно закололо. Без причины, в жар, в пот. Сердце заколотилось. Как, бывает, проснувшись, долго пытаешься успокоить, да сам не помнишь, что приснилось.
  Вот оно... Веет из пещеры не теплом костра, а инеистым сумраком, будто там метель скрылась и хлопает крыльями.
  Огонь едва теплится в углях, Май на земле, согнулся, уже не дрожит, мраморно-бледный, смертельно. Холод ужасный.
  Никогда Апрель не видел так близко... Чтобы глаза в глаза, чтобы на коже чувствовать дыхание. Как они так холодно дышать могут? Это что ж внутри у них?
  Этот, новый, он молчит, смотрит пристально. Глаза прозрачные, как лёд.
  У Апреля дыхание перехватило. Знает он, знает, что нет выхода. Или он или его. Что место должен занять. Но всё равно зло берёт. Что же вы, пришлые, чужие, не видите, что не берёт вас земля? Что гибнет всё, остаются ледяные пустыни, ничто приспособиться не может.
  Зажмурился.
  Как мог, сколько сил было...
  Чувствовал, как теплеет вокруг. Слышал, Май ещё дышит. Живой... Живой!
  Жмурится, зубы стискивает. Чтобы не видеть. Только чувствовать, как теплеет, рядом с пещерой снег тает. Как накатывает слабость.
  С лёгким стоном тот, другой, покачнулся и свалился на землю. Красивые прозрачно-голубые глаза, две льдинки, потемнели, затуманились.
  Если бы... Если бы ещё тогда... Выиграли бы битву. А сейчас поздно уже. Апрель склонился над белым телом. Заглянул в стекленеющие глаза. Увидел там своё отражение.
  Голова-то как кружится...
  Слабость до тошноты, до обморока...
  И холод опять подступает. Видно, с ветром ворвался в пещеру.
  И словно ледяными когтями. Прямо в сердце. Он падает, падает...
  В метели, сквозь снег, чьи-то сильные руки подхватывают его, чтобы головой не ударился.
  Апрель долго лежал, почти замерзший, свернувшись клубочком на полу и пытаясь согреть дрожащего Мая, обхватив его ладошки.
  А он говорил. Что они слишком разные. Что их миры слишком чужды. Что не будет компромисса...

    ***
  За окном выла метель. Там ничего не видать. Только белое, белое, белое... И, кажется, видно в водовороте снега серебрящиеся тела. Сказки, конечно, будто это духи зимы...
  На следующий день потеплело внезапно, словно по волшебству. Утихла буря, улёгся снег. А из-под снега буйно, торопливо, спешно потянулись подснежники, опыляемые ледовыми мышками, будто посреди зимы внезапно наступили дни апреля.
  Три дня, а затем снова ударили морозы и жестокая стужа держалась до самого мая...
  Слово автора: на днях был мой маленький личный рекорд. Целых три абзаца без того, чтобы не плюнуть на всё с высоты птичьего полёта. Кстати, первые части цикла Этажей ещё не дописаны, потому что три абзаца в день - это чистой воды издевательство и плеваться тут бесполезно. Кстати, циником меня уже обозвали...
    ДОЛГИЙ ПУТЬ НАВЕРХ.
  17.01.04

  Цикл Этажи.
  В детстве мы поднимаемся вверх всего на несколько этажей. Точнее, нас носят матери и очень, очень аккуратно спускают вниз в мягких креслах. Впрочем, в детстве всё кажется иным, гротескным, слишком большим и величественным.
  Так и этот первый спуск остаётся потом самым значительным в жизни.
  Спуск за спуском мы узнаём множество легенд. Например, об отшельниках, посвятивших себя бесконечному подъёму. И не перестаём удивляться, ведь какой смысл в таком восхождении, если после него не будет захватывающего дух полёта вниз? Да и нетленные мощи святых всё равно отправляют к основанию мира. Не особенно приятна встреча с мертвецом, но, встретив в пути тело святого, каждый стремится дотянуться и потрогать сморщенную кожу. Иногда желающие коснуться святыни срываются и, кувыркаясь, летят вниз, ломая себе кости и сталкивая в пропасть других.
  Впрочем, это не имеет значения. Таких людей слишком мало. В основном люди стремятся забраться повыше, чтобы падать подольше. Сотня этажей, это уже скучно. Им теперь полтысячи подавай, чтобы вниз, да с ветерком, пуская колечки дыма и смакуя вино.
  Уже в возрасте, с толком, с расстановкой, десять этажей вверх, пять вниз, десять вверх, пять вниз... Даже старики, те на этаж поднимутся, долго беседуют, восстанавливая дыхание. А вот, бывало, в молодости, как вихрь, тридцать этажей не заметишь, да в шумной компании все пятьдесят. Ноги теперь не те, сердце пошаливает, в груди клокочет, а на воротничке перламутровые нашивки. Вот эта, гляди, эта за скоростной спуск имени Саркина, раз в пять лет финал. А эта вот за Великую Спусковую, сколько нас тогда... Времена...
  А сейчас вот идёшь, мимо, всё молодые, полные сил, и ни один руки не подаст. Ветераны подолгу курят и кидают окурки вниз, наблюдая, как светлячки стремительно летят в пропасть. Дай Бог, кому на голову из этих ушлых юнцов.
  Женщины, все молодые, здоровые, пышущие, ни одна ещё не думает о ребёнке, бережётся, чтобы ни приведи Господи... Ведь, коли узнают, под конвоем повитух до первых этажей. Потому что ответственность. Перед ребёнком, перед будущим расы.
  Есть, конечно, увлечённые, всю жизнь посвящают подъёмам и спускам, наравне с мужчинами. Но что она, женщина, распробует вкус взлётов и падений? У неё от жизни другой вкус. Дети, забота, продолжение... Рано или поздно мужские компании вытеснят приунывших, увядающих красавиц, веди ни с подругами пощебетать, ни пожаловаться...
  Но оно даже к лучшему. Родившая женщина высоко уже не поднимется, за ребёнком будет следить, да и внизу парни молодые, глядишь, ещё дети будут.
  Разумеется, в пути наверх нас подстерегают многие опасности, но их ещё больше на пути вниз. Слишком много ходит легенд о проклятых, всегда сломанных креслах или не срабатывающих рычагах. Или о тупиках, где кресло резко останавливает и выбрасывает путешественника. Такие спуски всё равно, что лотерея, поэтому все поднимающиеся тщательно следят за полосой спуска. Вот кресло с ослабленными ремнями, в такое лучше не садиться на пересадках. Вот эти, с барами, покрытые пледами, только для богатых, солидных, но путём хитрых пересадок можно очутиться и в таком, а потом прихватить с собой бутылочку с самым крепким. И закуски, поди, лучше, чем сухой паёк из сухарей и солёного печенья.
  Или королевское ложе, курсирующее по специальным рельсам. Королей у нас несколько, ведь одного короля мало. А зачем единоличная власть над тем, что в жизни никогда не увидишь и не достигнешь? Дай Бог им иметь здоровье, чтобы каждую неделю подниматься на свою тысячу этажей и обозревать владения. Это, пожалуй, самые бедные короли за всю историю тысячных королевств.
  А вот, говорят, в прошлом императоры месяцами шли вверх и за ними стройной колонной поднимались войска, расправляясь с мелкими князьками и феодалами и водружая свои флаги на каждом тысячном пролёте, а на стенах императорские гербы. Императорские жрецы обращали всех в свою веру и осеняли своими знамениями. Люди новую веру принимали охотно, не противясь. Главное, чтобы побольше богов берегло в пути.
  А император, может быть, два или три раза оглянет свои владения, на тысячи и тысячи этажей, а потом, дряхлому и немощному, невмоготу станет взбираться по ступеням. Его будут носить в паланкине, покуда взгляд императора твёрд и рука тяжела.
  Потом его многочисленные отпрыски поделят пределы и воцарятся, до тех пор, пока новый безумец не соберёт войска под своими знамёнами.
  Здесь никогда не увидишь номеров. Взбираешься и считаешь про себя сам. Вот сотню прошёл, на сорок спустишься. Неприлично спускаться до первых этажей. Там женщины, беременные, дети... Здоровому и сильному мужчине там не место.
  А посмертно падать, чем выше, тем почётнее. Старухи внизу соберут останки и предадут огню. Кольца, ордена, мелочь всякую, это продадут, переплавят и заново, вверх. Подарки, награды, подношения...
  Да и зачем грабить покойников? Что они с собой заберут? Всё из праха поднимется и с новыми паломниками вверх поползёт. Заговорился я с вами... Пятисотый этаж, мой маленький личный рекорд. В последнее время у меня страсть к рекордам. И ещё мне чертовски хочется посмотреть, что там, вверху, если без спуска и остановок? Где никого нет, потому что никто не дошёл, чтобы отправить твоё тело обратно.
  Ещё один раз... Последний...
  А потом без остановок вверх.


  Слово автора: Самое забавное, что пока я напишу рассказ, придумаю ещё десяток. И тоже напишу. И все варианты расскажу приятелям. Наверное, только они в полной мере знают, сколько же я придумал рассказов. На данный момент около пяти сотен. Нет, нет, и не просите, почти всё выкинул :)
    ПОЧТИ АНГЕЛ.
  30.01.04

  Самое смешное, что нет никакой разницы, буду ли я помогать этому странному неуклюжему человеку. Он всё равно обречён. Рано или поздно они умирают, тела гниют, души высвобождаются, так завершается цикл.
  Однако в другом ракурсе обнаруживается существенная разница. Невинная душа интересна только ангелам. Это своего рода инфантильность. Невинное дитя с чистой душой возносится к небесам... И в следующей жизни обречено на существование травинки, в едином ритме Космоса. Возможно, травинка наслаждается своей близостью к тайнам Мироздания, но очень редко становится человеком и начинает грешить...
  Это же касается и моего подопечного. Грехов на нём пока не так уж и много, но это дело наживное, а вот эксцентричная старушка смерть уже спешит ему навстречу в виде подростка, просто обязанного рассыпать кулёк с горохом.
  С точки зрения смерти всё правильно, всё в срок, со всеми печатями на запросе. Человек, конечно же, посетует на коварную судьбу, но согласится, что ушёл из жизни вовремя. Как раз за мгновение до моего вмешательства.
  Но в этот раз всё будет не так.
  Не думайте, что ангелы берегут вас от несчастий, они берегут вас от греха. И смерть приходит вовремя. Но не сейчас...
  Старушка меня заметила. Глянула устало из очей подростка. И горох рассыпала.
  И, человек, повинуясь порядку Вселенной, поскользнулся. Я его подхватил как будто в последний момент.
  Что ж вы, говорю, неаккуратно так.
  Простите, извиняется, сам не заметил, осторожно хотел.
  Глупый человек...
  Подростка уже и следа не было, а смерть смотрела на нас глазами проходящей мимо задумчивой кошки.
  Человек поспешил прочь и я тоже проводил его взглядом.
  Что, говорю кошке, запрос придётся обратно слать? И отписки? И объяснительные?
  Кошка молчит.
  Потом встала и пошла по своим делам. Птички тоже умирают. Посредством кошек...
  А мой подопечный не умрёт ещё долго. Я тоже его ангел хранитель. Только другой.
  И тоже посылаю запросы. На имя Везельвула. С просьбами послать на голову несчастного неожиданное наследство. Или девушку красивую, но замужнюю. Запрос о наследстве отклонили категорически. А девушку мне прислали. Недавно она каким-то чудом увернулась от сорвавшейся с крыши черепицы. Смерть, которая руками мастера кровельщика заботливо уложила черепицу ещё пять лет назад, включила девушку в акт списания с пометкой о срыве и послала новый запрос, сроком рассмотрения в один год, на асфиксию путём утопления.
  Но года вполне достаточно для бурного романа и множества, множества грехов. А смерть, как известно, грехи не считает и среди ангелов начальства не имеет.
  Через год, опозоренная, битая ревнивым мужем, осмеянная соседками, поблёкшая, с увядающими следами былой красоты, девушка утопится в лебедином пруду. Найдут её в белых одеждах, в шелках, как лебедицу на воде.
  И в этот раз не будет чудес.
  Как и в случае с моим подопечным, который пойдёт по документам, как застреленный ревнивым мужем, умершим через шесть лет от пневмонии, отсидевшим, но не раскаявшимся.
  В этой истории будет только один недосягаемый человек. Старенькая бабушка моего подопечного, которая помолится за души всех этих людей, чтобы они упокоились с миром...


  Ещё одно из моих увлечений: создание зверей. Это то, чем я болею давно и прочно, все доктора махнули рукой. Кстати, такое создание ничуть не хуже выражает мои мысли, чем целый рассказ :)
    Агари.
  Агари около десяти сантиметров в длину, ярко-жёлтого цвета. Глаза и рулевые перья ярко-голубые, с тёмной подводкой. Золотые агари живут в плодовых рощах, поедая мелкие плоды и цветы, чем иногда наносят большой урон хозяйству. Особенно любят они пить забродивший нектар и иногда так хмелеют, что сотнями лежат на земле, слабо сияя. Это стайные животные, встречаются стайками по сотне и больше особей. Крикливые, неугомонные, они настоящие пираты, выбирающие самые лакомые кусочки. Две встретившиеся стаи ведут себя совершенно непредсказуемо. В результате длительных танцев они решают, будут ли драться, объединяться, играть или просто разлетятся в разные стороны. Язык танцев агари очень разнообразен. В этих танцах решается всё. После рождения детёныша начинается танец в его честь и в этих движениях решается судьба малыша до самой смерти. Родители яростно отстаивают длинную и долгую жизнь, но вожаки вплетают свои нити в судьбу, решая, будет ли малыш жить долго или умрёт в пасти хищника. Танец этот сбывается от начала и до конца... Люди думают, что агари могут предсказать судьбу и им. Часто и тщетно они пытаются разгадать смысл волшебных танцев, но только немногие действительно могут читать пляски агари. Символ Агари предопределённость судьбы. Золотые нити, подвластные маленькой танцующей птичке, отдающейся танцу самозабвенно и без остатка. Говорят, что агари даже умирают в танце...

  Уже больше года существует сайт Голубой Химеры и литературно-художественный веб-журнал "Игра Отражений", собирающий не только молодых, начинающих авторов, но и заслуженных. В одном из последних номеров журнала "Игры Отражений" вы можете увидеть интервью с Олди, рассказы: Габриэля Веги, Карины Шаинян и подающей надежды Орианны. Помимо этого: графика в стиле аниме Ино, живописные зарисовки Волчицы из Питера и фотографии члена союза художников Юлии Сдобновой. А так же стихи молодых авторов.


  Что ж, на этом пока всё. Свои отзывы пишите по адресу MaraLeo@mail.ru.

  Желающие увидеть камни могут заглянуть сюда: Белые Грани, Раздел "Камни". 

  С уважением, Лео.


* * *

Оцените рассказы.

СЕРЕБРЯНЫЙ АНГЕЛ.
КОГДА ВСЕ ПТИЦЫ ВЗЛЕТЕЛИ...
В ОКЕАНЕ ВЕЧНОГО ХОЛОДА.
ДОЛГИЙ ПУТЬ НАВЕРХ.
ПОЧТИ АНГЕЛ.

Как вам понравился зверь Лео Агари?

 

 Партнёры.
    Сразу три рассылки посвящённые фантастике!

 В рассылку «Мирадуга - фантастический мир» будут включены рассказы, их актуальные продолжения и мини-обзоры сайтов, имеющих отношение к фантастике и фентези.
 Периодичность - переменная.

 Рассылка «Фантастика и фентези - повести и рассказы» будет содержать произведения молодых авторов, которые не имеют отношения к Мирадуге, но заслуживают внимания.
 Периодичность - переменная.

 Рассылку «Реальная нереальность: классика научной фантастики» ведет для вас Илья (Вояджер) Щуров.
«Неужели НФ больше нет?! Неужели никого больше не притягивают загадки бесконечного Космоса, масштабы межзвездных сражений, парадоксы путешествий во времени, открытие новых технологий, проблемы Искусственного Интеллекта? Неужели тонкая граница между Будущим и Настоящим, к которой мы можем прикоснуться, стала настолько обычным явлением с приходом компьютеров и прочей техники, что интерес к ней пропал? Неужели люди потеряли способность удивляться и фантазировать о том, что ждет нас впереди? Этого просто не может быть! В нашей рассылке вы найдете классические и новые НФ-тексты (рассказы, отрывки из романов и повестей), обсуждения читателей, комментарии критиков и обзоры избранных книг. Все, что нужно, чтобы погрузиться в мир научной фантастики.»
 Периодичность рассылки нерегулярная. То есть - никакой периодичности. Зато от души.

Рассылки Subscribe.Ru
Мирадуга - фантастический мир
Фантастика и фентези - повести и рассказы
Реальная нереальность: классика научной фантастики

    «Загадки планеты тысячи тайн».

 Рассылка предназначена для самого широкого круга читателей, любящих литературу.

Рассылки Subscribe.Ru

  Загадки планеты тысячи тайн.
 
 Информация.

    Авторские права:
    © Все авторы мира. :)
    © Рассылка «Фантастика». 2003-2004.

    Правила приёма работ для публикации в рассылке.

    1. Проверьте ваши работы на наличие ошибок. Это легко можно сделать в текстовом процессоре "MS Word", переключив режим проверки в "Строго все правила". Поверьте, ошибки могут быть.
    2. Подумайте, завершён ли ваш рассказ или что-то стоит ещё поменять.
    3. Архивируйте файлы с рассказами перед отправкой.
    4. Напишите, хотите ли вы, чтобы ваш e-mail опубликовали в рассылке?
    При невыполнении правил рассказ принят не будет! Исправляйте ошибки! К интернету я подключаюсь через модем, поэтому мне не очень-то хочется принимать большие doc-файлы! ПУНКТ 3!

    С уважением,
    Хуснуллин Давид. author@rfiction.tk

Наверх.


http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru
Отписаться
Убрать рекламу


В избранное