Отправляет email-рассылки с помощью сервиса Sendsay
  Все выпуски  

Письма в облака незнакомому любимому человеку


Информационный Канал Subscribe.Ru


Письма в облака

     
 
Письмо 167
18 ноября 2003 г

* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Письмо из облаков для Веры Линьковой


       И снова пишу письмо. Хотя уже непонятно зачем. Непонятно, куда его отсылать. Назад в прошлое? Вперед будущему, на память о глупых выходках далеких предков? Жаль, безумно жаль, что я тебя разлюбила... Боже, как жаль... сидеть и ронять в такт музыке Крутого капельки-бриллианты, горько-соленые, как раскрывшаяся ракушкой скорлупка фисташки...

       Неделя. Не де ля. До си ля. Как музыка. Но приходит седьмой день, и я понимаю, вернее, не понимаю, какое спасенье может быть от этих зеленых насмешливых глаз, от глупых мальчишеских выходок, от этих красивых рук, от этой присущей лишь ему одному! челки... и снова...

       Жизнь.

       Выходишь - летишь! Или падаешь. В прямой зависимости от того, что он сделал (сказал, как посмотрел... - нужное подчеркнуть).

       И весь следующий день влюбленной идиоткой мечтательно закатываешь глаза, забываешь выключить свет везде, всех целуешь, постоянно улыбаешься, не слышишь преподавателя вооооооообче... короче, жуть. А потом...

       На следующий день кто-нибудь заботливо тебя осматривает и авторитетно заявляет: Сашка, ты стервенеешь... Не-а. Не угадали. Я просто развлюбилась. А это плохо.

       Дальше рутина. Тону, утопаю, захлебываюсь, и что самое ужасное - не замечаю этого. Погружаюсь в серый кисель из овсянки, забываю набрать в легкие воздуха, вдыхаю губительную слизь, и она вливается, заполняет меня. Шарик. Я как шарик, лениво переминающийся с бока на бок. Двигаться все больше надоедает. И это день шестой. А потом седьмой. И от одного сознания того, что я его увижу, серое небо кажется цветным, звучит латина, стучат кастаньеты... Плевать на рефераты! Все успею!.. Все ночи мои... летящая юбка а-ля кармен, огненный взгляд, в каждом движении вызов.

* * * * *

       И снова пишу письмо...

       Как те СМС-сообщения. Сообщение отправлено - улыбается мобильный. Но я-то знаю, что оно до тебя никогда не дойдет. Мы опять по разные стороны. Мегафон поссорился с МТСом опять чего-то не поделил. Хотя с другой стороны я могу посылать все, что душе и сердцу угодно - ты все равно этих заветных строк не получишь. Сомнительный, но плюс...

       Я знаю, эта СМС до тебя не дойдет... (ха-ха, в прямом и переносном смысле...) и потому... Вовка-Вовка, если бы ты знал, сколько ты... какой ты дурак чего уж там мелочиться! Все равно не прочтешь... Да. Да...

       А еще я могу посылать тебе какие угодно открытки - по мылу, как Вы догадались, дорогой читатель... Он их тоже не прочитает. Не должен, во всяком случае. У меня есть его старое мыло. А новое мне не известно и... ну, скажем так, я не хочу его узнавать. Вот и пиши в пустоту. Стой и кричи в унитаз. Чем-то напоминает нашу одностороннюю связь, не так ли?

       Память - забавная штука. То, что совсем недавно было чуть ли не центром мирозданья, сейчас забывается, стирается из памяти. Клочки, черточки, короткие взгляды, нежные улыбки, сияющие глаза... все то, чему ты придавала так много значения, постепенно обесценивается. Тает. И уже сама не понимаешь, по чему сходила с ума и с чего взяла, что у него что-то было...

       Он стоит на платформе. А я - в поезде. Жизнь. Поезд трогается и медленно, но непреодолимо движется вперед. Мне жаль расставаться с этим человеком на платформе, но... его черты сливаются, издалека не видно его задорной челки, он как будто растворяется в суматохе вокзала. День, два, неделя, месяц... столь любимое создание тает, он уже не человек, а человечек - так далеко я отъехала! Затем маленькая точка. Пиксел. И все. Уже почти не видишь его. И не помнишь. Только что-то жалостливо бьется в груди, чуть всхлипывая...

       Если бы я хотя бы раз отдала ему письмо... интересно, что бы было?

* * * * *

       От терпкого жасминового аромата чая слегка вяжет губы. Они расслабляются, как для поцелуя: раскрываются легким, легчайшим цветком, скользят по губам, мужественному изгибу скулы, шее, рукам сильным, но таким нежным... Мне чего-то не хватает в поцелуе... Представь, что целуешь... розу. Нежно-нежно, но страстно, но ты боишься сделать ей больно она такая хрупкая... постепенно, лепесток за лепестком...

       Вовка-Вовка, если б кто-нибудь мне смог ответить, почему этот загадочный принц не ты, даже в воображении?..

       Странно. Даже сейчас. Как в детстве заклинание от всяких напастей, сейчас шаманское, шепотом: Вовка-Вовка. Вовка... Вовка.



* * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Вера Линькова, julia@citycat.ru


 
     
"Письма в облака" (c) Автор - Вера Линькова. Оформление - Юлия Скульская.


   

http://subscribe.ru/
E-mail: ask@subscribe.ru
Отписаться
Убрать рекламу

В избранное