Обзоры Стихи.Ru

Я не сомкну полоумных глаз, или Гении по выходным не пишут
Ольга Малиновская

Здравствуйте дорогие мои! Прежде чем представить вам творения за 12 и 14 апреля, хочу извиниться за свой прошлый обзор, в котором мною были допущены некоторые ошибочки. «Я не волшебник, а только учусь», помните из сказки? Так что простите, будем надеяться, что в этот раз все обойдется. Ну а теперь за дело. Хочется отметить, что день 14 апреля был на редкость богат на эротические стихи и весьма ограничен в выборе стихов достойных вашего внимания. Чем это вызвано не знаю. То ли после тяжелых выходных тянет на эротику, то ли вообще не пишется. Поэтому решено было добавить к воскресению еще и пятницу. Перед выходными поэты, как оказалось, пишут как миленькие! Но перед тем как заняться показом того, что мне все-таки удалось найти в воскресенье, не могу не поделиться подборкой стихов, смысл которых мне до сих пор не ясен. Тут сразу за оба дня и без имен. Первый отрывочек, собственно, и послужил частью названия сегодняшнего обзора, за что автору огромное спасибо!

Я не сомкну полоумных глаз,
Так и умру, глядя в красное небо
Вот и остался таким я для Вас
Кем для Вас был и кем для вас не был.

Я знаю точно, что люблю,
но не тебя, не этой ночью,
и очень трудно кораблю
волнам сказать, что он не хочет

игрушкой быть в чужих руках,
как тяжело ему в пучине
неверных слов, неловких свах,
что не желает он отныне

в чужих краях терять свои след,
держать в себе любовь запретом,
и в этот час тебе ответом
мое решительное "нет"!

Кто-то сильный мне даст согреться
И огнем в жилах кровь разбудит.
Для такого храню свое сердце.
Даже если он женщиной будет

Подари мне себя,
В этом мире так мало.
Сохраним наш огонь,
Чтоб на после осталось.
Уплывем в океан и сломаемся рядом,
Пропадем на часть суши, с отличительным знаком.

Я бежала через разлуку
каблуки сбивая до крови
Отпускала твою я руку
зажимая глаза в брови.

Заметив сладкий миг вечерней неги,
закат пурпурный он сыграл как джаз.
Потертость линий, что скрепляют вечность
ввела его в несбывшийся экстаз.

Ты ждешь его, а он все не приходит,
Зовешь его, а он все не идет,
Да... В этой жизни все проходит,
Хотя наверное он и идиот.

Судьба моя в твоих руках,
Спаси или убей.
Забудь, неся полнейший крах,
Иль позвони скорей.
Ну где же ты, любовь моя?
Я не могу так больше ждать
Я умираю без тебя.
Лежу в могиле. Мне не встать
Я столько раз просил у жизни
Я столько боли испытал.
Мне без тебя ничем не быть.
Коль ты умрешь, так все пропало
Я убегу сейчас во тьму.
Я не могу сидеть и ждать.
Я не могу! Ведь я умру!
Сейчас уйду и наплевать!!

Не знаю, есть ли у меня душа,
Но если есть, то до ее глубин
Я поражен.
Ах, боже, как ты хороша!

Запомни эту ночь, молю!
Она не повториться...
Две свечки, полночь, старый дом,
В окно луна глядится,

И погода выдавала кротость,
И вздымались от дыханья груди,
Мы пошли неведомой дорогой.
Мы пошли. Мы знали то, что будет.

Я заявляю, как мужчина
Вы замечательны, как есть!
Поверьте, повод не причина,
Чтоб не любить, не пить, не есть

Какой дурак из института
Внушил Вам сделаться святой,
Монастыри для проституток,
В разладе с собственной душой

И сколько ждать большое счастье,
И супермена на коне?
Стихи, пчела, цветное платье,
Весна достаточно вполне!

После всего этого может, будет не к месту думать "О рецензиях на хорошие стихи (навеяно стихами автора Venta)", но если найти эти хорошие стихи все-таки удалось, то почему бы и нет. Читаем автора Стеклянная галка

Пройдя в душЕ всю гамму настроений
От радости, через неловкость, к грусти
В уме меняю смысл местоимений -
"ОНА" на "Я", а "Я" на "ТЫ", допустим...

Себе позволив детскую причуду -
В героя книги легкую влюбленность,
Я в каждой строчке, в каждой букве буду...
Куда ушла моя былая скромность?

Растаяла с остатком трезвых мыслей,
С собою прихватив солидность дамы...
Галопом - сердце, кровь по венам - рысью,
А пальцы, лаконичней телеграммы,

Привычно пишут ставшее банальным:
"Понравилось. Опять нет слов, спасибо!"
А расставание тоской вокзальной
Мне коготки под кожу запустило.

Заглянув назад, а именно в 12 апреля, у нее же советую прочитать "Ностальгический диалог ( малохудожественное )":

- За встречу старинных знакомых!

- За то, что добрался успешно!..
Рассказывай, как теперь дома?
Москва изменилась, конечно?

- Москва?.. Да по-прежнему, вроде,
Куда-то бежит, суетится,
Как будто немного навзводе -
Весенняя слякоть в столице...

- А я по метро здесь скучаю,
Проехать бы в полном вагоне...
В кино вдруг увидишь случайно -
Как лапкой кто пО сердцу тронет.

- А мне и в машине неплохо,
По вашим зеркальным дорогам.
Да ладно, не будь скоморохом,
Завидую даже немного.
Гордись, что живете тут классно,
Устроенная заграница!

- Не спорю я, все тут прекрасно.
Но тут нужно просто родиться.

- А как говоришь ты, свободно?

- Достаточно, чтоб понимали,
Но, правда, словарь - “безотходный",
В стихах объясниться - едва ли.
А русского так не хватает,
Мелодий его, интонаций.

- Но дети родной еще знают?

- Лет пять прошло. Стал забываться.
Читать правда оба умеют...
Но младшему неинтересно,
Другой лексикон и идеи,
Уже не приезжий он, местный.

- Друзья забегают на чай к вам?

- Не часто, все заняты делом,
Здесь каждый искусством молчанья
Владеет довольно умело.

- А хлеб у вас черный - невкусный.

- Я рада хотя бы такому,
Должно быть в характере русском -
Что хлеб, что понятие дома.

- Работа, любимое дело?

- Ну с этим тут вроде в порядке,
А только уже надоело...
Живешь, словно буква в тетрадке
Меж двух параллельных линеек,
Работа одна и осталась,
Да душу не больно-то греет,
Такая вот, знаешь ли, малость...

- Скажи, а вернуться вам можно?

- Сын с дочкой понять нас не смогут.
Для них уже все непреложно.
Обратно закрыта дорога -
Приятели, школа, привычки,
И с хамством совсем не знакомы.
Похоже, ушла электричка,
Махнула последним вагоном....

- А если вам ездить почаще?

- Да сложно и дорого это
Короткометражное счастье,
Вернешься - не спишь до рассвета...
Я знаю один только выход-
Нырнуть с головою в работу,
Да так, чтоб ни вдох и ни выдох,
Газуя на всех поворотах.
А мыслям - ни влево, ни вправо,
Чтоб сил не хватало на бредни.

- Ох, милая, ты и попала....

- Давай, разливай, по последней...

И раз уж мы начали слушать "Разговоры про жизнь.", посмотрим, что нам по этому поводу скажет Петр Свиридов (Мурманск)

Разговоры про жизнь
повергают меня в состояние легкого шока,
одинаково, как и беседы
про тонкую душу певца.
И, когда одиноко,
не хочется врать, как тебе одиноко.
Есть желание сдохнуть,
дойти до конца
своего бытия.
Устаешь от замшелых,
затасканных временем строчек,
понимаешь, что хочется просто любить,
а не петь о любви.
Как мои ошалелые мысли
становятся ночи короче
Прочитай это,
слышишь?!
А, лучше всего
не читая порви

Мне вот кажется, что прежде чем рвать прочитать все-таки следует, особенно если это письма, которые пишет Дмитрий Мурзин. Вашему вниманию "Я пишу тебе письма, под свет керосиновой лампы...":

Я пишу тебе письма, под свет керосиновой лампы.
Под нелепые мысли, бессонницу, сухость во рту,
Скоро выпадет дождь и роса. На передние лапу
Ельник будет хромать. И меня обходить за версту.

Я пишу тебе письма. На белой как попа бумаге,
В тишине. При луне, или кто это смотрит в окно,
От знакомых - привет и молчок, о Форсайтах - ни саги.
То, что было со мной - либо кончено, либо давно...

Я пишу тебе письма. Рассвет умирает по капле
Весь в помарках и кофе последний и первый листок
Наступает душа на забытые господом грабли.
Я пишу тебе письма. И значит я не одинок.

У него же читайте "Возьми меня в ночной абонемент."

Возьми меня в ночной абонемент.
Возьми меня в дозор, в разведку, в драку,
Возьми на мушку, выбери момент,
Убей как друга, или как собаку.

Прими меня в штыки, или на грудь.
Возьми меня на сдачу, словно спички,
Как сотню грамм, закушай чем-нибудь.
Вот так раз пять - и я войду в привычку.

И "Ты разбила две чашки и сердце..."

Ты разбила две чашки и сердце.
Усмехнулась. Обломки смела.
Закусила губу, удила,
Стала хлопать глазами и дверцей.

Перепутала среду и август,
Обвинила во всем алкоголь,
Перепутала рану и соль.
Обернула слезой свою радость.

Заломила, как цену, руки,
Завязав на любви узелок.
Перепутала пол, потолок,
Даже то, что нельзя перепутать.
То, что я перепутать не смог.

Да, не очень хорошо получилось, "Ну и ладно.", как заметил inek в своем не очень детском стихотворении:

...Птицы небо нашли - словно сон - на лазурное счастье.
А деревья все тянутся кронами в эту лазурную высь...
Только корни оставили... Солнечный мини-блокбастер
Оборанжевил серый туман, куда падали птичьи тела. Кормом крыс.
Камни в травах лежат. Ждут в засаде. Смертельны вопросы.
Протираю глаза и окосье свежескошенной талой травой...
Расплетает Алена под Нарвой тугие ядреные косы...
Отражается небо Квебека в прозрачном дымке над трубой...
И не хочется плакать над миром, постигшим безбожье,
И не верится в коду. Бредем перелетной стезей.
Милки Вей не поможет - я с детства люблю бездорожье.
И проклятье приму, но не стану зловещей грозой...

Если уж заговорили про детство, то самое время посмотреть "сон про зоопарк ", который приснился автору eria

за живою оградой-люди
и пестрит хвоcт павлина
хвастливо.
прокати меня на верблюде
на таком
что с горбом
горделиво...
угости меня лимонадом
свеже-желтым
что б в нос
и булькал...
дай побыть хоть немного
капризной
громко ныть и просить
медведя
что бы сторож меня заметя
улыбнулся
усы пригладил
и сказал бы тебе-
на свете
не встречал он
капризных женщин
с вот такими
глазами-ламы...
отпусти
побродить по клумбам
чуть касаясь пыльцы
цветочной
и тогда
я пойму-
что точно
н е м и н у е м о
буду счастливой...

Очень похожий на сон получился "Полет..." у автора Ксения Морисвиль

В лиловой комнате в раздумьях
Остановить полет желаний.
Сорвать с себя печать безумья,
Собрать осколки мертвых зданий.

Войти в торжественную пору,
Весны и одухотворенья.
Воздать за все лжецу и вору,
И снять чужое оперенье.

Стрелой звенящей к небосводу,
Рвануть, зажав дыханье горстью,
И заплести свою свободу,
Бантом на потемневшей трости.

Оставить след на пыльных стенах,
Размахом снежно-белых крыльев.
В цветных старинных гобеленах,
В страницах очень древней были.

И еще раз о ночи: "Откровение ночи блаженное..." у автора Элегия09:

Откровение ночи блаженное
то ли плачет тоскою беззвучною,
то ли негою сладкой, безвенною
истекает по сердцу излучиной.

Что так сложно и трудно? Не молится...
Ах, восторженный блеск звездоградия!
Что рыдаешь, душа, и неволишься,
не коснувшись крылами сознания?

Звездоградиe – классное словечко, не находите?

Дальше у нас списку об искусстве. Сразу два стихотворения на эту тему у ТЭРИ:
"Исповедь актрисы"

Это все ерунда. Это все возвращенье к былому.
Тонут в шуме слова. Их не слышно. А впрочем зачем?
Ну зачем возвращаться к любви запыленному тОму.
Всем знакомый финал. И исчерпан уж перечень тем.

Фильм давно уже снят. А сценарий повсюду известен.
В нем сначала любовь, что не знает ни сна, ни границ.
В середине сюжета мир кажется скучен и тесен,
А в конце ты зеваешь при виде костюмов и лиц.

Эту глупую роль я уже не однажды играла.
Вот бы бросить все к черту. Да рано еще на покой.
И от этой игры надоевшей ужасно устала,
Но на сцене опять появляется новый герой.

И старик Станиславский напомнит теорию театра.
Снова, снова вживаться до стона, до боли в груди.
Это даже не страшно, что ждет одиночество завтра,
Потому что Карениной роль у меня впереди.

И "Ежедневные встречи с искусством"

Вдыхая дым сигареты,
Зная все о вреде никотина,
Изучаю чужие портреты
Постигаю цветные картины.

Кривоватый чуть нос у мадонны,
Облака- клочья грязной ваты.
И глаза у младенца - сонны,
И взирают на мир скучновато.

Краски яркие слились в пятна.
И слезятся глаза от света.
Ничего мне уже не понятно
В Эрмитаже, живущем в инете.

Вновь в мерцаньи теряются лица.
Все мадонны на вид едины.
Ну а после ночами снится
Вакх, оживший с большой картины.

В темных залах безлюдно, пусто.
Тишина прозвенит как струна.
Ежедневные встречи с искусством
С неизбежностью сводят с ума.

Хочу с вами поделиться коротеньким, но интересным стишком, написанным автором Игорь Петров. Читайте "Примечание к ":

Любовной лирике так не хватает чувства.
Увы, искусство
по сути подражательно, и нам
приходится пристроить наших дам
куда-нибудь меж Ольгой и Татьяной.
Бывает, спьяну
начнешь внезапно рифмы изрыгать,
метафорой лихой, эпитетом прелестным
обогащая русскую словесность...
и так с утра досадно всe сжигать.

Самое время теперь посмотреть как у нас обстояло дело с любовью в этот день. Жмите на ссылочки
Mel "Ростки на почве..."
Ajika "Я твоё солнышко"
Mtoshka "Признание на ладони"

Очень меня озадачило следующее произведение из разряда любовных, а точнее его окончание. Думаю вы меня поймете:
сашА "Доктор, ампутируйте мне душу"

Доктор, ампутируйте мне душу,
Я привык к изломанным рукам
И, наделав сам себе игрушек,
В прошлое летаю. К облакам.

Доктор, ампутируйте мне сердце,
Я привык к искусственной груди
Или к почке... Даже ем без перца,
Брошу пить... И что-же впереди?

Доктор, ампутируйте мне печень,
Говорят ей вреден алкоголь,
Не хотите - проще изувечу...

Голову уже остриг под ноль
Милый доктор, ласковый, беспечный!!!
Может ампутируете
Ольгу....

Может не надо? Жалко мне как-то и страшновато.....

И чтобы покончить наконец с 14 апреля вот вам еще несколько интересных адресов:

Алексей Кацай "НЕГАТИВ"
Tatiana Alexandrova"Ремикс на Новогоднюю"
Yulka Snegg "По отражениям..."
Людмила Славянка"Метель"
jolly "татуированный демон смеялся"
Череповецкий "И ударил мороз."
Л. Михеева "Теория родства..."
Н. Стародубцева"Опунция овата."
Galina Korkina "Письма в пустой дом."
Резникова"Парижский вальс"

и совсем напоследок, просто очень хорошо и просто читаем молча:
Елена Моревна "Дуэнде"

дуэнде
...если целоваться с ветром
пока ты спишь
на берегу рассвета,
полуприкрыв глаза оставив взгляд
скользить рассеянно
грядою гор на горизонте
то
чуть спросонья хриплой
теплой флейты
ты помнишь, как Суок подула в ключик?
получится
щемяще-одинокий
на это слово так похожий звук -
дууууууэээээээннндеээээээээ...

дуэнде
жалоба кастильской колыбельной
она
не голосом поется, нет ...
вам скажет искушенный житель Граса
какое море
горькой жгучей страсти
возгонится для первой капли масла
но вот уже
затеплилась лампада
и язычок трепещет до утра
печаль остра
острее жала бритвы
зазор
меж колыбельной и молитвой

дуэнде
смертная истома хабанеры
крещендо напряжения

в финале
короткой вспышкой
блеск и хруст кинжала -

холодной хордой
теплый трепет ребер
раздроблен

выдох

ты свободна,
Кармен...

Stray Cat "Через семь рядов"

Нам ведомо великое искусство
в окраинном унылом кинотеатре
в мелькании тупого порнофильма
любить друг друга через семь рядов
делить себя союзом "или-или"
пренебрегать заезженной цитатой
и биться тонкой ниточкою пульса
на темном дне уснувших городов.

А теперь займемся пятницей, 12 апреля

Начнем с начальства, а именно с загадочного персонажа под названием
"Начальник эфирной связи" от автора D.R.

"Начальник эфирной связи"-
Ты так пошутил ли? в письме;
Послание это как кладезь,
Как свет в молчаливой тьме.

В старинной ливрее дворецкий
Вручил мне с улыбкой конверт,
В котором как-то по-детски
Был сложен бумажный привет.

Знакомый до боли почерк,
До боли родные слова,
До боли короткий очерк,
В котором одни имена...

"Начальник эфирной связи"-
Ты так пошутил ли? в письме
Мой милый родной проказник!
Пришедший в сказочном сне...

Автор Соло тоже нам о связи расскажет, точнее сыграет "Телефонное соло."

Звони мне в пятницу, в субботу,
Звони ты мне и в воскресенье.
Сижу к окну вполоборота,
А там какое-то растенье
Цветeт вполсилы, вполбутона,
Как будто вырезано кем-то
Из заскорузлого картона,
Из прошлогоднего брикета.
Пчела жужжи, звонок звони же!
Я и растенье. Жаждем встречи.
А солнце ржавые карнизы
Лучами кшeлковыми лечит.

12 апреля было на редкость богато на стихи о море, хоть и в разных проявлениях
например заявляет, что "Женщина как море. (из цикла "

Целовать твою томную страсть,
Да в волну набегающих губ.
Нацелуюсь в горечь да в сласть...
Или как там еще смогу.

Целовать твою томную страсть,
Всплеск твоих обетованных рук,
Блеск твоих обесстрашенных глаз,
Слышать стон твоих маленьких мук.

Целовать твою томную страсть...
Нас врасплох застает прилив...
Но очнувшись от грез и ласк
С изумленьем пойму, что жив.

Также читайте "Пишу без индекса, поскольку не люблю..."

Пишу без индекса, поскольку не люблю
Две группы крови на одном конверте.
Пускай я кум, но кум не королю,
И даже воскресенье пахнет смертью.

Без адреса пишу тебе, прости,
И почему - пускай подскажет сердце.
А что касамо наших палестин -
Они - за нарисованною дверцей.

Пишу тебе без имени и даты,
Не время и не место для констант
Но ты передо мной не виновата,
В чем я перед тобой не виноват.

Пищу тебе без запятых и точек.
Пишу навзрыд, над пропастью - и в рожь.
Но обещай, что если будет дочка,
Ты скажешь ей, что папа был пригож.

Kone* нам расскажет о том, что творится "В оранжевом море"

Шизофрения.
Матери плачут, но любят...
В оранжевом море не крикнут ни "майна", ни "вира"!
Ты снилась.
Ты снилась в кружавчиках грубых
из ткани галактик,
а, может быть, и антимира.

В оранжевом море
я рыбку поймал золотую. -
Так думал...
Но все это было лишь бредом.
Распаяны модули жизни.
Оборки на стуле...
Хотел умереть,
но зачем-то решил пообедать.

Никто никогда,
и фискальные олухи в черном
пройдут по годам,
распиная и требуя дани.
Вчерашний сантехник
сердито листает "вечерку".
И сохнет от нeжити
сытая, влажная Дания.

Мистер D тоже упоминает море в своем стихотворении "ДЕНЬ ВСЕХ ВОЗВРАЩЕНИЙ"

На спинку сиденья откинувшись после толчка,
Прочесть в комментарии к жизни с червонной прожилкой
Насмешку над нею. Как в секту, уйти в облака,
На лестничной клетке забыв свою тень по ошибке,

Заметить с дистанции нескольких миль и секунд,
Что призраки в юбках проходят насквозь без предлога
В чужую сетчатку. Что молнии с лету секут
Хранящих в тиши свой талант, как отрезанный локон,

Бежать от успеха, депрессий, похвал и преград,
Из рук выпуская перо, как охрипшую птицу,
Бежать от эпохи, вбирающей в легкие смрад,
И в заводь истории раненым морем вкатиться.

Разобравшись с морями займемся апрелем и другими весенними месяцами. У автора Робин
"Апрельское, вялотекущее..." настроение

Скончался век, исчез кошмаром
В лучах январской белизны.
И что? - Все та же с перегаром:
- Скажите, тетя, ведь не даром?
- Не даром, но за пол цены.

Душа на подвиги готова,
Но разум вялый не дает.
И все ж опять продуктом слова
Живет сознанье, да такого,
Что пух на темечке встает.

И тянет все казаться бледным,
Но чтоб в безумстве и огне...
Апрель движеньем незаметным
Рисует дымом сигаретным
Свои претензии ко мне.

Еще финал - смешно и гадко,
Брезгливо думаю о нм.
Все рвет стихов моих тетрадку...
Но безболезненно и гладко
Мы продолжаем жить вдвоем.

Про весеннюю реку нам расскажет Петроff в стихотворении
"Одною рукою. Движением льда... (пейзажно-эротическое)"

Одною рукою. Движением льда
Река раздевалась не зная стыда
Вздымалась водою, водила плечом
Журчала о чем-то, да только о чем?

О зимних, о белых, березовых снах,
О том что опять наступила весна,
О том что накапал еще один год,
О том что опять проспала ледоход...

Теперь погуляем с Клер "Прогулка (третья серия, весна)"

Прошлогодний снег еще местами
покрывает жухлую траву,
но, гляди-ка, под лежачий камень
просочилась лужа. На ветру
распушились ивовые почки,
лес скрипит о чем-то о своем.
Я брожу как-будто в одиночку,
а поется, словно бы вдвоем.
Даже мрачный замок стал живее,
и вот-вот польется сок с берез...

По весне screen saver зеленеет
От пролитых пред экраном слез.

Игорь Хаджи придумал месяц под названием "Недомай"

Одолел - недо-май. Ледокол. Недолет.
Поднимается зелень неспелая. Вешняя.
С мостовых недомытых бледный месяц плывет
И лелеет своих неумелых насмешников.

Недомаялась за зиму? - Из-за меня ль
Липким медом намазаны, ломти не лепятся.
Из лимонной усталости соткана шаль -
Паутинки нелепые сослепу клеются.

Пустомеля и плакальщик - слышишь - левей,
Недомай недотепливый, сиплый, натужливый,
Мы живее живых, и смешно до соплей
Твои вздохи нелепые молча выслушивать.

Жаль, не слышит. Белеющим, сонным ужом
Уползает, замешкавшись, в топи неслышные.
Мы с тобой, моя девочка, живы ужо,
Мы с тобой, мое солнышко, лета - надышимся.

По Москве недоспавшей лететь в никуда,
Мимо блядок собачьих и гула лотошного, -
Скажешь - нет, сумасшедшая? - Все-таки - да,
Это - выше инстинкта и зуда киношного.

Это с нами - и всех твоих книг забытье,
Этот кофе, живой, как касание лезвия,
Эта ночь я скажу! и дыханье ее
На щеке твоей, неизлечимо насмешливой.

Это - наше, и с нами оно навсегда

Станет спелыми вишнями, словом, движением,
Будет в нас зеленеть, и лететь в никуда
По Москве недоспавшей, до изнеможения.

И еще раз про апрель у Stray Cat в "Ergo "

Для подобных аудиовизуальных галлюцинаций
подарено мне словцо мудреное - "онейроид".
И неважно, кем приходится просыпаться -
Хреном с горы или Королем под горою.
На пушистую пену дней успешно меняется шило.
Подобный сюрреализм, право, не снился Виану.
Мастера Бо не исправит даже могила.
Я растворяюсь Архимедом, тонущем в ванне,
ухожу дорогой не крикнутых вовремя эврик
в сопровождении пестрых уродцев Диснея.
Холод, обитый цинком, - кончился. Ergo:
хуже не будет. Значит, мы все сумеем.
Не просто странно. Странно в квадрате, в кубе
или даже в степени между четвертой и пятой.
Почти идеален филигранной работы кубок.
Почти свое место занял недостающий атом.
Я на проволоку будней нанизываю недели,
передвигаю желтеющие косточки счетов.
За свои 28 - не припомню такого апреля.
Видимо, это - ты. Только скажи мне, кто ты.

У нее же "Восемь пятниц"

На этой неделе слишком уж много пятниц.
Ты не поверишь - я насчитала восемь.
Я изменилась. Вчера вот купила платье
и подаю себя исключительно на подносе.
Я как-то писала тебе между строчек - помнишь? -
что овладела тайнами самообмана.
А Часовые Весны ну у них, однако, и рожи!
на днях нажрались и пришили струны к баяну.
Одуванчики почему-то пахнут массандрой.
Почесав в затылке, Авеля воскрешает Каин.
Ты - по-прежнему на периферии взгляда,
в кончиках пальцев, на границе дыханья...
Мой календарик полон зачеркнутых клеток -
ищет причины для приближения встречи.
Все неминуемо перемещается - к лету.
И по-птичьи пусты становятся кости предплечий.

Если уж разговор зашел о ней, обратите внимание на пародию автора Old "Бирка на пятке (на «Не трогать губами!» (Stray Cat))"

Можно при помощи формул решать и проблемы.
Всех недостреленных вместе собрать на танцполе.
Крашенное не надолго становится свежим.
Скриптом фриварным себя обозначив на воле.
Всех не обнимешь, отсохнут, наверное, руки.
Грязь наберется, пластом отпадет вместе с кожей.
Птиц распугают посторонние с улицы звуки.
Почта закрыта, ее захватили похоже.
Крошишь себя, создавая хирургу работу.
Мало желаний сменить непогоду Эдемом.
Бронхи залив, превращаться обратно в зиготу.
В буквы запрятана черная правда на белом.
Датчики не отключать, покидая квартиру.
Погреб забить освежеванным мясом козлиным.
Всех, кто приелся, послать на уборку сортиров.
Кровью медвежьей испортить еду без причины.
Креститься не веря в Бога теперь не ересь.
Пластмасса сделает быт домашний уютным.
Учить наизусть словарь, никому не веря.
Всех возлюбить альтруистом проснувшись утром.
Даже в Кунсткамере стать экспонатами можно
С биркой на пятке *Предмет из двадцатого века*.
Люди, нарушив запрет, расцелуют подножье,
Что только в голову не взбредет человеку...

И еще из разряда пародий, точнее скорее из коллективного творчества Владимир Годлевский "ЭПИСТОЛЯРНЫЕ ЭСПАНЬОЛКИ. Елена Моревна - Владимир Годлевский"

В.Г.
У нас в провинции Кордова
под сенью мокрого креста
идет макондовый кондовый
потоп под танец падэспань.

Е.М.
В моей Андалусии слезной
под ливень поют канте хондо;
поют, вышивают и плачут.
Пошли им, Мария, удачу...

В.Г.
Гишпанцы, дождями неволясь,
с молитвой воздвигнули ввысь
ладони. Гренадская волость
совсем уж затоплена бысть.

Е.М.
Дождь в апельсинной Севилье -
Разливы Гвадалквивира,
И звон гитар величальный -
Луна в тростнике печальна...

В.Г.
За что такая божья кара?
Дождей безмерная струя
течет - и гаснут Апульхары
родные, вольные края.
Встает промокшая Аврора,
по склонам каталонских гор
уже течет поток проворный,
а подмочившийся синьор
по лужам хлюпает фламенко
перед синьорою своей
и припадает на коленку,
как настоящий чичисбей.

Е.М.
Она мантилья-гребень-чтки,
надменно вскинув подбородок,
проходит мимо, из последних
остатков сил храня лицо;
ей страстно хочется чечетку
сплясать, взмутивши в лужах воду
и пропустить хоть раз обедню.
ах, как ей палец жмет кольцо!

В.Г.
Осадков упало полметра,
прогноз и на завтра недобрый -
но все же кордовский Дон Педро
надеется бодро на ведро.

Е.М.
В надеждах Педриных на ведро
Порой полно двойного смысла:
Идет сеньора. Пляшут бедра.
Колышет ведра коромысло...

В.Г.
В такую скверную погоду
я был в Кордове поражен
тем, что ОНА - таскает воду,

а ОН танцует под дождем.
И этот вид Кордовы странный
припомню я на склоне дней:
таскает воду донна Анна,
и Педро пламенный при ней.

Е.М.
Амен.

Дальше несколько стихов без моих дурацких комментариев, как-то не к месту они здесь. Грустно все это...

Дорская "Без диалога..."

За окном синева в темноту безвозвратно втянулась...
Как в углях красный жар, зажигаются искрами звезды...
И сжимает метро своих входов суровые скулы...
И плывет в горький дым мир, рожденный, как жесткий и твердый...

Эта тяжкая ночь, как болезнь, продолжается долго...
И спекается кровь измененьем в мутации жизни...
Отрицания бред возникает внутри диалога...
И летит мне в лицо злость ударом запачканной кирзы...

Раскаленная боль разрывается пыткою вдоха...
Покачусь по земле... Через стон и себя перелезу...
Выгорают минуты углями прошедшего... Плохо...
Поскорей бы прожить этот адски горячий отрезок...

LenaS "Я для тебя безвредна..."

Я для тебя безвредна.
Впрочем, если тебе
Кажется, что ты предан -
Не истязай - убей.

Это не так уж больно -
Убивать. Ну а смерть -
Это как жизнь с тобой, но
Только там, где нас нет.

Это даже приятно -
Знать, что из всех твоих жертв
Я лишь оставлю пятна
Крови выше манжет.

Мария Мнишек "Выхода нет"

Фитилек серых глаз притушила тоска. И причина
Непонятна другим. Только я в голубой тишине,
Беспрестанно скуля, примеряю чужие личины,
Чтоб никто не узнал искаженное солнце во мне.

Ваши мячики слов отлетают от каменной двери,
Что давно отделить так чудесно сумела весну
От зеленых ночей тех, которым я больше не верю,
От лиловых забот тех, которых давно не приму.

И мне розовый свет, исходящий от сонного неба,
Растревожит глаза, расплескает ненужный рассвет
Не прельщайтесь, прошу. Лишь оставьте воды мне и хлеба.

Samarka "здесьмоглабыбытьвашареклама (обеззаглавленное)"

мне не хватало дня, и я перестала спать ночью
вместо двадцать пятого кадра вставила лишний час
мне не хватало градуса и не хватало почек
мне не хватало скорости и мне не хватало трасс
мне не хватало жизни, хоть моя жизнь и вечна
мне не хватало рук - пришлось обернуться Шивой
кончился этот путь, и я перешла на млечный

кончилось это "плохо" и началось "паршиво"
мне не хватало звезд, и я зажигала спички
мне не хватало тепла - задом садилась на печку
иногда не хватало совести и иногда налички
для остроты ощущений мне нужно ехать по встречке
список моих недостач - перевернутая восьмерка
мне не хватало любви, когда ты кричал мне "хватит"
мне не хватало боли в самом разгаре порки
я одного боюсь: а вдруг обвинят в растрате?

в обществе победителей я навсегда чужая
шарахаюсь от чемпионов, будто от прокаженных
я поражаюсь сама и других иногда поражаю
валятся сраженные наповал чьи-то мужья и жены
жизнь стреляет прицельно и в сердце меня разит
в раж вхожу и испытываю от побед раздражение
помню, что человек - это развитый паразит
а паразита всегда атакуют на поражение
сражение нельзя выиграть, пусть дураки смеются
если и будет победа, то это победа пиррова
удачу ловлю за хвост, но хвост почему-то куцый
вот поразительно! Кто-то взял и хвост ей купировал

дайте мне флаер в рай, ну дайте мне флаер!
сделайте скидку на вход в честь первого мая
если и я не сумею дойти до самого края
как мне узнать, где она есть - золотая...

курица "Взаимное"

Когда ты забвение ищешь в моих ладонях,
Лицом утыкаясь в судьбы перекрестье линий,
Не слышу, не вижу, не знаю, но буду помнить:
Как крошки, губами вбираешь чужое имя.

И в силу каких-то особых своих умений
Читаю с ладони твоих полувдохов оттиск,
Тасую буквы в надежде на совпаденья.
И слово твое не воробей, а синица в гОрсти

Моей. В кулаке. И мне по большому счету
Плевать, просто тушка птицы куда уместней
На линии моей жизни. И так отчетлив
Мой шепот в висок: Нелюбимый. В отместку. Честно.

Тихе "здесь"

Здесь хромые и нищие служат в метро атлантами,
собирают поденную подать скупого участия.
Здесь стоит, скособочившись, девочка Люба у храма:
Люди, подайте на бедность...Подайте, пожалуйста.

В этом городе жирном и сочном, гудящем желаньями,
Где вчера захлебнулся самоубийца апрель,
близорукая гончая стала стара, устала,
хочет в логове теплом залечь, не вынюхивать след
вдохновений твоих, возбуждений и заблуждений.
Знаешь, бывает так, силишься крикнуть во сне
Я не верю, что ты не помнишь! и просыпаешься
и засыпаешь в надежде вернуться к тебе.

Escape "НеМая"

Блуждаю по Питеру, путаю стороны
и медитирую в дымных кофейнях.
Мест туристических мною исхоженных
хватит на тысячу дивных видений
через три года, дни или месяцы
вечных скитаний, которые суть моя.
Ты уже видишь? Ничто не изменится
даже когда я плАчу разлуками,
даже когда пытаюсь быть гибкой,
вплетаюсь в петли твоих разговоров,
дымных колец, сотни слов орнаментов
и лишь одно, дающее повод
не развернуться, пока есть силы,
чужие ключи, телефонная карта,
радио бьется о стены квартиры,
которую домом считали когда-то,
крепостью... Знаешь совсем не крепкая.
Стены плавятся, если, куря,
думаю - ты не моя. Спотыкаюсь...
Уже не моя? Еще не моя?

Уфф...давайте теперь попробуем улыбнуться. Миленький стишок у автора MARIYA под названием "МОЕМУ КОТИКУ СКОРО ГОДИК"

Ваше величество, котик!
Откройте, пожалуйста, ротик.
Я накормлю вас кашкой,
Укрою своей рубашкой.

Вы хвостиком не виляйте,
Котлетку мою отдайте,
Ваше величество, котик,
Закройте, пожалуйста, ротик

Как всегда порадовала своими стихами Полина Арнаутова
"Всё ещё (Полина Арнаутова/Марина Чиркова)."

Холодные бли
Ки и бледные ли
Ки и белые маски.

Мой грифельный сло
Ман, я больше, чем сло
Во! я все еще аск ми!

Святая рассе
Яность я Моисе
Й только в женском обличье.

Разорванный во
Рот со мной мои со
Рок и хриплое птичье.

И я отвора
Чиваюсь сонный вра
Ч нервно комкает пальцы.

Вихрь крашеных ша
Риков - это душа
В завершающем танце.

Под битыми ду
Шами смяты поду
Шки и спутаны перья.

Сонм крошечных ан
Гелов шепчет мне стран
Но ты все еще веришь

2.
Имя твое. имя твое. имя твое. бо-же.
Encore et encore. еще и еще. еще не уже.
Я все еще женщина. все-таки женщина. все - же.

И не снисходи. не снисходи. не снисходи. не.
Не приходи. это не зов. я не зову ко мне.
В мой хирургический сад.
В мой сверкающий май.
Наполовину ад.
Наполовину рай.
В ощутимое уже не еще, и немое еще не пора, -
Не приходи в это междУ, в приемный покой Святого Петра!..

Имя твое лишь легким пузыриком с языка
Перекатываю во рту в ожиданье последнейшего пустяка
Имя твое. имя твое. пока я живу пока
Только имя твое. только имя твое. повторяя как разные имена.
Это не зов. это лишь напоследок. просто счастливое самое воспомина-

"Здравствуй…"

Ты говоришь:
это - не стихи.
Ты, как всегда, права.
В пальцах сухих шерстяная нить,
море и острова.
Каждая
равнобезликая боль
скручена в ней в спираль.
Соль на ладонях.
Стылой водой
умер в руках Февраль.
В детском саду
есть такая игра:
в дочек и матерей.
Мой слабый разум
не смог принять
суп из лесных зверей.
Я была там,
где живая ртуть
суть и основа тел.
Имя мое
крошится во рту,
как отсыревший мел.
Ищешь?
Найдешь меня меж камней:
редкий слепящий всплеск.
Сверху шершавая тень теней,
снизу - кипящий лес.
Прорезь для глаз.
Трещинка для
двух запоздалых слов.
Раз: лица прочь.
Два: долу взгляд.
Три: не искать углов.

Здравствуй

Также хочу обратить ваше внимание на вот это:

Мария Штальбаум"Весеннее Моление о Мире "
Anna Jenta "Кислосладкая. "
КПZ "Хочешь весь мир?"
Маленький Форнитик "каменно"
OPs "Разбился фаянсовый чайник........"
Амаранта "Грусть, как вино, с годами становится лучше"
Лилена "Между прочим"
Irinka "Мир, как он есть"
К.О.Т. "выдох (критику =))"
Лена Лета "*** ЯГОДКИ ***"
new schwarz "lbvjdrf 2 или сон на встречу"
Андрей Г. "Сонет 2"

Ну а самое хорошее я сохранила напоследок. Вот это дорогие мои СТИХИ...

Fcz "*** (два канала)"

Собору дано отражаться в воде.
Воде суждено отраженье собора.
Так в архитектуре рождается город,
невидимым разумом бога зачат,

в решетки, мосты и фасады одет
руками строителей, тоже ведомых.
Их лики забыты, но каждого дома
история теплится - камни звучат.

А мне, как одной из мельчайших идей,
дано отражаться в тебе как идее.
И можно молиться, чтоб не оскудели
ни воды, текущие в этот канал,

ни воды иные, о коих радею
одно из простых человечьих чудес.
Стих волен. И я, вероятно, вольна.
И все же я - здесь.

Gennadi K "* * * (Поражаюсь различиям в ощущении расстояния...)"

Поражаюсь различиям в ощущении расстояния
У известных в природе и обществе
Разных видов способной к движению фауны

Почему это птиц окольцованных где-то в Лапландии
Через несколько месяцев видят в Австралии
Или на севере Южного острова Новой Зеландии

И царь зверей замирившись на время с ланью
В поисках воды пробегает пол-Африки
По выжженной тропическим солнцем саванне

И поэты слагающие стихи по-русски
Поют песни ночному костру в Калифорнии

Или не выдерживая ожиданья нагрузки
Не дают просыхать респектабельной Дании

Но никто никогда не встречает ежей
В метро или на борту транс-континетального лайнера

Говорят что ежи не умеют жить
В километре от своей среды обитания

С вами была Индира Ганди