Муж замечает, что у жены на пальце новое кольцо Спрашивает, откуда?
- А... да это лотерея была, вот, выиграла.
Через некоторое время муж видит, что у жены новое колье.
- А колье откуда?
- Ну я же тебе говорила. Была лотерея, я выиграла.
В выходной день жена переодевается, и муж замечает, что у жены очень
красивое белье.
- Откуда же такое белье?
- Ой, ну я тебе сто раз говорила. В лотерею выиграла. Пойду пройдусь,
немного воздухом подышу.
- А, ну давай, давай. Только оденься потеплее, а то лотерейный билет
застудишь.
- Скажите, кофе это ОН или ОНО?
- Ну это смотря какой кофе. Вот например наливаешь себе чашечку кофе
"*****" и чувствуешь - ОН. Начинаешь пить - ... ОНО!
Каждый человек по-своему красив изнутри.
Копирайт патологоанатом Сидоров.
- Сегодня Клавке 12 палок за ночь брошу!
- А хуй не отвалится?
- А вот хуй! Не отвалится!
- Девочки, а как пройти на Тверскую?
- Доставай сто баксов и считай, что ты уже на Тверской!
Лелик.
Админ спит - трафик идет...
Петух решил показать цыпленку как надо бухать. Пошли они в бар.
Петух:
- Мне виски
Цыпленок:
- Мне тоже виски
Петух:
- Еще виски
Цыпленок:
- Мне тоже виски
Петух оху_вает, цыпленок трезвый
Петух:
- Еще виски
Цыпленок:
- Мне тоже виски
Петух видит, цыпленок упал.
Петух:
- Мне виски с клюквой.
Цыпленок голову поднял:
- Мне тоже в письку клюньте
Вам не понравилась наша реклама? Ничего страшного! Наш товар гораздо
хуже!
Шеф пришел на работу без десяти двенадцать. Покурил, выпил чашку кофе
и решил приступить к делам. Звонит заму:
- Петрович, вызови Палыча и бегом ко мне.
- Иван Иванович, так уже обед, пол первого.
- Уже обед?! Фу ты, черт, вот время летит!
Осама Бен Ладен,Строен,Высок,Красив...
Истории
Лето. Жаркое лето в затерянном между степью и морем Таганроге. Мы с
другом стоим и ждем разомлевшего, еле ползущего где-то вдали трамвая.
Стоим не остановке, а на тротуаре, ловя призрачную тень от чахлого
дерева. Прямо у нас за спиной возвышается лоток, за которым полная такая
пожилая дама торгует какими-то кастрюлями и прочей скобяной дребеденью.
Общаемся.
Общаемся, надо сказать, несмотря на жару, довольно эмоционально, ибо
тема предполагает. Говорим громко, машем руками...
И тут за нашей спиной раздается голос из-за прилавка:
- Молодые люди! Отойдите!
Мы, слегка оторопев, разворачиваемся ляцом к источнику шума.
- Отойдите!!! - повышает голос лоточница.
- Куда отойти? - интересуется друг.
- От лотка отойдите!!! - вопит торговка.
- В чем дело? - вмешиваюсь я.
- Отойдите! - не унимается бабулька. - Думаете, я не знаю, кто вы такие?
Да вы - сигнальщики!!!
Мы шизеем. Кожей головы ощущаем давление света... жара, прежде успешно
игнорировавшаяся, становится невыносимой...
- Что?!!!
- Сигнальщики!!! Стоите здесь, как будто просто разговариваете, а сами -
сигналы подаете!
- Кому?!!!
- Вы знаете кому!!!
Шиза свирепеет... мы начинаем чувствовать себя героями какого-нибудь
Лавкрафта, или Кафки, или, на худой конец, Пелевина... проникнувшись
этим ощущением, понимаем, что бороться смысла нет, это высшие силы, силы
судьбы, глас порождения тьмы, невыразимо древнего, мудрого и могучего и
мы, как жалкие существа, должны уползать, пока на нас не наступили...
Начинаем убредать в сторонку. Но друг, решив поднять все же голову,
бросает на прощание прямо в лицо клубящейся за прилавком вечности:
- Это называется паранойя...
И вечность ответила. И человек в момент осознал всю свою ничтожность
перед лицом древних сил тьмы. Вот что произнес трубный глас вослед
позорно уползающим козявкам:
- Сигнальщики - это хуже, чем паранойя!
Плакат-предупреждение в маршрутке: "Стоя ехать запрещено. ДПС требует,
чтобы количество трупов не превышало количество сидячих мест!"
Возможно, оффтоп, но просто свербит поделиться мемуарами. Я, простой
советский парень, дважды был за рубежом. И оба раза там, за рубежом, из
надутого состояния не вылазил. Так занимательнее обозревать окрестности.
Я тогда по жизни вообще папиросы курил. Друзья меня за это ценили очень.
1997 год. Лондон. Какой-то вонюченький найтклаб. Стою под вытяжкой, курю
папиросу "Сальве", нашпигованную смесью вонючего сальве-табака и не
менее вонючего марокканского гаша, купленного у местных великобританских
негроидов. Подходит тело в кожаной куртке, 2 метра ростом, столько же в
плечах, смотрит на диковинку-папиросу и доброжелательно спрашивает:
"What`s it? Spliff???" А я ему в ответ: "No, ukrainian cigarettes!", и
показываю пачку, в которой еще штук пять косых и две нормальных
папиросы.
1999 год. Прага. Перед концертом The Legendary Pink Dots в пражском
рок-клубе беседую с саксофонистом группы Нильсом. Машинально лезу в
карман за папироской, машинально достаю косой, тщательно замаскированный
под обычную папиросу. Но не понимаю, что это не табак. Закуриваю, и
продолжаю пиздеть. Тут пол рок-клуба оборачивается и лично хозяин
кричит, что, дескать, совесть иметь надо, иди курить ЭТО на улице. А
Нильс Ван Хорн ему в ответ: это, мол, не то, что вы подумали, это
УКРАИНСКИЕ СИГАРЕТЫ. И тут до меня дошло....